Roxo-violeta

Íntimo ritual de autodescoberta

2012-02-16T18:02:00.000-08:00

Há belezas expostas. Dessas quese enxerga a olho nu, à primeira olhada. Gente que brilha. Luzes de purpurinaque arrebatam olhares. Almas esfuziantes que nos convidam a dançar, mesmo que aalma escureça e a gente desvie do centro da pista..Ela era assim e foi impossívelnão me desnudar a mim própria, porque sua claridade revelou íntimos compartimentosda minha alma cerrada, da minha vegetação densa.

Mas há as estações. Mulheres,sobretudo, vivenciam mais intensamente as estações da alma. E foi então que avi, pela primeira vez, no inverno. A chuva era fina e as florezinhas quebrotaram do solo molhado vieram com a ternura dos que aprenderam a amar a estaçãodas chuvas. No inverno, revelou-se em sua alma a beleza da garoa que ensinou àsmãos o carinho na pele rústica da terra.

Conhecer outra estação dessamulher que acendeu por dentro pequenas luzes de pirilampos e mostrou aclaridade íntima das pessoas que aprendem a amar a noite e o inverno da almafoi uma revelação. Uma anunciação. Uma epifania. Claudinha sabe ser sol echama. Brilha por dentro com a mesma intensidade com que expande raiosluminosos por fora. É um ser especial e me orgulho de tê-la hoje como uma daspessoas mais queridas que pude conhecer nos últimos anos.

Amiga querida, eu desejo de todoo coração, do mais profundo de minha alma, que você continue vivenciando todasas estações de sua alma com o mesmo amor que você irradia.

Que este mais um ano de vida sejao começo de uma longa jornada de luz. Com verões e invernos. Chuva fininha quebanha a alma, num íntimo ritual de autodescoberta.

Ternuras, carinho, admiraçãoprofunda.

Parabéns, feliz aniversário, e um mundo de descobertas pelos caminhos quehaverá de trilhar.

“Só reconhece as sombras quem já viajou pela luz”

2012-02-08T05:23:00.000-08:00

Entrevista com o poeta português Jorge Pimenta

http://viagensdeluzesombra.blogspot.com/

O filósofo Gaston Bachelard disse certa vez que “a conquista do supérfluo provoca uma excitação espiritual superior à conquista do necessário. O homem é uma criação do desejo e não da necessidade”. Eu sempre me tomei desse intento ao observar que a poesia - e por que não dizer as artes em geral -, não se assenta sobre as bases do imediatismo, do momentâneo, daquilo que conforta mas não conduz a plenitude. É claro que isso vai de encontro às teses materialistas e outras tantas teses nas quais se apoiam as ciências. Mas, o sólido também não se desmancha no ar?

Pois aqui me interessam as sensações. Os arrebatamentos provocados pela leitura de um poema. As possibilidades imagéticas contidas em uma série de frases ou numa frase tão curta e propositadamente condensada para explodir dentro do leitor: “o lugar é incerto mas foi nele que escavei o fogo”. (“do tempo, do espaço e das mãos que [n]os seguram”) Esse fogo que queima incessante e que é força motriz para todos os desejos que a linguagem pode provocar.

A poesia de Jorge Pimenta nos contempla com a clarividência dos sentidos, daquilo que se sente, daquilo que cega o sentir e daquilo que o súbito alvoroço pode desencadear. Se há tormento, há a vida: e assim somos vento em busca de pouso. Não é o homem este ser que se debate com suas sombras neste tonto percurso de argonauta do verbo?

(Assis Freitas)

***

RV - Jorge, meu amigo... adoro te ler! Pelos comentários em teu blogue percebemos o quanto teus textos são bem recebidos pelo público leitor. Mesmo com essa admiração explícita pelo que tu escreves, bate alguma insegurança em relação à qualidade de teus textos? (Joelma Bittercourt)

JP - Joelma, num primeiro assomo, o texto é apenas sopro de olhar uterino; a relação com o exterior surge mais tarde, depois de parida a cria, lambida, despida das secreções e vestida. Mas, mesmo assim, tantas vezes o poema se faz Lianor que, descalça segue para fonte “fermosa e não segura”... Mas nunca o dou a ler antes da publicação, confesso.

Essa insegurança não é adstrita ao momento da postagem no blogue; raramente releio os meus textos à posteriori, mas quando o faço, algum tempo mais tarde, tendo a mexer-lhes, a despi-los deste adorno e a revesti-los daquele; e neste diálogo quase interminável, apercebo-me que somos, de facto, os textos: eles mudam connosco e jamais permanecem atolados numa única franja de tempo.

RV - Teu modo simpático e gentil de tratar a todos que te cercam no meio virtual e a demonstração de uma leitura atenta, percebida pelos comentários que fazes, devem ser algumas das causas da grande simpatia e carinho que despertas nas pessoas com que te relacionas através de blogues ou que falam a teu respeito em outras circunstâncias virtuais. Como recebes este carinho todo? Beijinho de sua amiga e fã eterna! (Joelma Bittencourt)

JP - A minha relação com o blogue é já antiga; comecei com o circum-viagem em novembro de 2007 [que correspondeu a uma fase particular da minha escrita e, por que não dizê-lo, da minha vida]; seguiu-se-lhe, após um curto interregno, em setembro de 2009, o atual viagens de luz e sombras. Move-me a partilha pela palavra, sendo ela o ponto de entrada e de saída de todas as relações que neste mundo, real ou virtual, consigo estabelecer. E é por ela e nela que comento, que replico, que distendo, que silencio… Nem sempre as ligações se perpetuam [nada na vida é definitivo e – esta é mesmo a citação que mais vezes invoco – “nada te pertence; tudo é de tudo o que passa” [Jordi Virallonga]], razão por que sigo, dessigo, seguem-me, perdem-me o rasto. É natural, na vida há momentos em que temos maior ou menor apetência para, maior ou menor disponibilidade para, maior ou menor empatia com, todavia, enquanto a palavra aproximar, eu estarei presente.

Já em jeito de nota de rodapé, acrescentar que, nalguns casos, a palavra ganhou forma e fez-se gente, gente de verdade. Sim, fiz amizades verdadeiras na blogosfera, amizades na terra que piso mas também amizades além-oceano, amizades que prezo, alimento e valorizo, algumas delas já chanceladas pelo abraço de carne e osso.

RV - Jorge, amigo querido, creio que compartilhamos duas grandes paixões: a poesia e a educação. E quando penso nessas paixões, a palavra “desejo” (das mais bonitas que conheço) materializa-se diante de mim, fazendo-me pensar que para ensinar, para aprender e para fazer poesia é preciso que nos reconheçamos como seres desejantes. Não falo isso pensando apenas em Freud ou Lacan, que de forma tão brilhante permitiram tantas reflexões sobre o papel do desejo nas nossas vidas. Falo porque vivo a desejar! Vivo a pensar que poesia e educação ocupam em mim um mesmo espaço de entregas e delicadezas. Então, meu amigo, pergunto: qual o lugar da falta e do desejo no teu espaço de criação como poeta e como educador? Beijos carregados de carinho e admiração, Jorginho! (Dani Delias)

JP - Dani, o desejo é uma inerência de quem respira.

Todas as projeções positivas que deixamos germinar dentro de nós procedem do desejo. Assim, aquilo que mais genericamente designamos de felicidade e utopia prende-se com a questão do que pretendemos, por um lado, e do que realmente conseguimos tocar, por outro. Ora, na minha vida, a poesia e o processo de ensino-aprendizagem ocupam um lugar-charneira, o que desde logo os transforma em territórios amplos do sonho e de [quase] todas as utopias, lugares que bordejam os limites das emoções e da racionalidade. Tocar o coração de um jovem com um poema ou tocar o coração de um poema com o olhar de um jovem são tarefas que procuro harmonizar, nunca perdendo de vista as aprendizagens puras e duras. Mas, como em tudo na vida, aprendemos e problematizamos muito mais aquilo de que gostamos do que aquilo que nos impõem ou não nos interessa.

Difícil para mim, por vezes, é harmonizar o que sinto ou penso como objetos de desejo. Mas, porque não estabeleço fronteiras entre as malhas da razão e as do coração, considero que o professor e o escrevente tendem a completar-se tão bem quanto as duas funções vitais humanas anteriormente citadas. Aliás, o que seria de D. Quixote sem Sancho Pança?...

RV - Jorginho, a vida e a poesia podem caminhar juntas ou podem tomar caminhos diferentes e até contraditórios? (Tânia Contreiras)

JP - Taninha, não conheço outra forma de me relacionar com a poesia que não seja deixando a vida entrar nela. Do mesmo modo que nenhuma vida o é inteiramente sem poesia e o que de mais profundo a poesia nos deixa tocar. O que são uma e outra senão respiração, afinal?

E a dualidade poeta/sujeito lírico? E os limites de um e de outro? E as mentiras, onde começam, e as verdades, onde acabam? E as certezas efabuladas e as meias verdades escondidas? Nenhuma retórica poética desvincula aquele que canta do que sente; estou convencido de que nem mesmo no lirismo trovadoresco, quando os trovadores se transvestiam de mulheres suspirando pelo amigo que partira para o fossado.

RV - Há palavras que ardem e nunca chegam à boca, que nunca se tornam versos? Como lidas com elas? (Tânia Contreiras).

JP - Há palavras que ardem, que queimam, que fazem morada na boca mas que nunca chegam a ser mais do que pólvora seca em campo de batalha. Outras, surgem discretas, primaveras noturnas, assobio azul a iluminar a garganta, pássaro de veias cegas ou flores sem mão. Ah, do tanto que somos pela palavra e do tão pouco que conseguimos ser com ela... fatalidade ou recompensa?

RV - O poema espanta a morte? (Tânia Contreiras)

JP - Com o poema morremos e voltamos a viver e não raras vezes me espanto com cada um dos meus morreres... mas quem não precisa por vezes de sangrar, de estourar os músculos, quebrar os ossos e morrer… para saber voltar a viver?

RV - Sinto forte emoção em todos os seus poemas e comentários Esta emoção faz parte do poeta ou do homem Jorge Pimenta? (mirze souza)

JP - Mirze, o poeta é um plantador de sonhos. E o homem, será alguém muito diferente?

Sei não ser poeta, mas sou homem com voz, homem que sente o que escreve e que escreve o que sente na [re]criação de todos os seus mundos.

RV - Jorge, como você chegou a se dedicar à poesia? E, considerando sua juventude, a partir de que idade? (Dade Amorim)

JP - Dade, é curioso mas sempre fui mais leitor de prosa do que de poesia. Em miúdo lia Enid Blyton, Júlio Dinis, Júlio Verne, Soeiro Pereira Gomes e muita banda desenhada. Na juventude, conheci Eça, Garrett, Camilo, Hemingway, Saramago e todos os neorrealistas. Ao bater na idade adulta, e por influência do curso de Português e Inglês que frequentei no Ensino Superior, conheci alguns ingleses e norteamericanos que me marcaram indelevelmente. A poesia continuava a ocupar um lugar residual até que, por fim, por volta dos 20/25 anos, conheci Al Berto, Herberto Helder, Eugénio de Andrade, Eliot, Neruda, Lorca e Sophia que me levaram a sentir a leitura, a escrita e a tarefa homérica de ser homem por olhos diferentes dos que tinha. Comecei a escrever coisas banais, espontâneas, simples e tantas vezes simplistas mas que me apaziguavam apontando todos os caminhos que a pluralidade dos passos exige. Eu mudei, a escrita mudou. Sinto-a, hoje, como igualmente pele, mas mais invocativa, reflexiva e sugestiva do que referencial. Este jogo foi ganhando forma nos contactos com gente que escreve, primeiro presencialmente, aqui em Portugal [cheguei a participar em alguns encontros e fóruns de poesia com a Ana Salomé, a Laura Alberto, o Henrique Barroso e outros]; depois, mais abrangentemente, com o blogue; visitei ainda, por convite, algumas escolas do norte do país para conversas com alunos. Hoje, a escrita surge como prática regular, ainda que muito mais disciplinada do que dantes; se o não fizesse, provavelmente não teria condições para escrever.

RV - Qual o lugar da poesia em sua vida? Pela frequência e pelo modo como são trabalhados seus poemas, a impressão é de que se trata de um empenho diário, constante. É isso mesmo? E que poetas você considera que te influenciaram mais? (Dade Amorim)

JP - A poesia está comigo diariamente. Mesmo sabendo que apenas ao fim de semana escrevo [no sentido formal do termo], a verdade é que no meu quotidiano profissional falo [e escuto] de poesia, de poetas e do tanto que nos oferecem. Por outro lado, nos intervalos da vida leio e releio aqueles que no momento se fazem luz e inspiração. Aos nomes que citei na pergunta anterior, juntaria os poetas Nuno Júdice, José Luís Peixoto, Ramos Rosa, Sousa Braga. E depois há os clássicos: Pessoa, Sá Carneiro, Torga, Cesariny, Pessanha… lidos e relidos sem que o tempo amareleça as suas páginas, mas os dedos que as percorrem. Além-fronteiras, há Dylan Thomas, Ezra Pound, Baudelaire sem esquecer o imenso Rimbaud [é verdade, confesso que o meu conhecimento do universo poético brasileiro é esparso e descontínuo].

Não posso esquecer, também, aqueles que sem o estatuto dos maiores, são-no na imensidão da sua poesia que percorro e me percorre a cada viagem. Aqui mesmo, na blogosfera, todos os aqui em diálogo comigo, nesta entrevista.

RV - Você é daquele tipo de poeta se debruça somente sobre a palavra? Ou encontra esse feitiço também em imagens, filmes, na vida de todo dia? (Dade amorim)

JP - Quase nada faço sem música, a minha música. E não, não sou erudito nem tenho qualquer formação clássica. Desde miúdo que agarro na música que me toca, a que me acelera a respiração e estimula o lóbulo esquerdo do cérebro, e isso tanto sucede com os violinos de Paganini como com as guitarras elétricas de Interpol; tanto sucede com a voz imaculada de uma soprano como com as navalhas guturais de Trent Reznor.

O mesmo sucede com a pintura e o cinema. Na verdade, não raras vezes consigo adivinhar uma galeria de imagens a desfiar diante dos olhos da minha imaginação como numa tela surrealista ou expressionista; como num filme de Stanley Kubrik ou de Manoel de Oliveira, ora em planos aproximados, ora de fundo, tanto em vertigem como a passo lento, umas vezes a estalar de gozo, outras em absoluta desorientação.

RV - Caro Jorge, vê-se em tua poesia uma contemporaneidade que nos remete aos mestres da literatura portuguesa atual. Evidente e natural a influência dos grandes autores sobre a formação de um bom escritor. E tua escrita não as nega: é uma maravilhosa combinação de palavras artesanalmente manipuladas com um traço próprio, bem definido ainda que imprevisível, que já aprendi a reconhecer à primeira leitura. Mas, e a música? Toda postagem tua acompanha-se de um “trilha” musical (aliás, sempre de muito bom gosto). A pergunta: qual a influência da música em tua escrita? Teus textos se inspiram em algumas ou simplesmente as encaixa em tuas postagens após compor? (Celso Mendes)

JP - Celso, na verdade não costumo engendrar um esquema pré-definido nas minhas postagens, mas habitualmente há uma ideia, uma palavra, uma colocação que me remete ao desenvolvimento de um texto e das relações que a partir dele estabeleço com a música e a fotografia/pintura [mais recentemente, também com as palavras dos outros, na epígrafe que habitualmente acompanha a postagem]. Mas esta combinação acaba por ser mais ou menos espontânea, até porque, sendo razoavelmente eclético e nada fundamentalista, a verdade é que há uns matizes que marcam as minhas estéticas de preferência, seja na literatura, seja na música.

Uma derradeira nota que surge a título de curiosidade: a minha ligação à música surgiu antes mesmo da ligação à literatura. E ainda hoje, ao chegar a casa, ligo mais rapidamente o sistema de som ou o mp3 [consoante as tarefas] do que a televisão [esta cada vez mais confinada aos jogos do meu Benfica e, a espaços, do noticiário que verte, inverte e reverte a seu bel-prazer o mundo da informação].

RV - Agora um bate-pronto. Sei que é difícil, mas queria que respondesses com um só autor para cada pergunta (Celso Mendes):

JP - a) Um poeta português? Al Berto

b) Um poeta brasileiro? Ferreira Gullar [que só agora começo a descobrir]

c) Um poeta de que não seja de língua portuguesa? Rimbaud

RV - Jorge, tua poesia é extremamente "anatômica". É a palavra [a tua, em específico] "uma extensão do corpo"? (Marcelo Novaes)

JP - Marcelo, metade de nós é pele; a outra metade memória da pele. Sim, há corpo, mesmo nas questões etéreas [afinal, até Deus, na sua infinita imaterialidade, um dia se fez corpo, sangue, e dor].

De resto, o poema como corpo de mulher é sempre das imagens que mais me seduzem…

RV - Os poetas brasileiros que conheci na escola não me agradavam, mas alguns portugueses, sim. Foi através de nomes como Camões e Bocage que cheguei a Fernando Pessoa e Mario Sá Carneiro – e estes me reencaminharam ao Brasil de Gregório de Matos, Jorge de Lima, João Cabral e Drummond. Como é a sua história com a poesia luso-brasileira? (Tuca Zamagna)

JP - Tuca, curiosa a tua viagem por terras distantes para, por fim, aportares na terra-mãe, hein? Sabes, na escola, e enquanto jovem aprendente, a poesia nunca me seduziu. Preferi sempre a relação com os grandes romancistas, em contexto escolar, porque as narrativas sempre estão mais próximas da vida entendida na sua sucessão de eventos e hiatos. Já a poesia faziam-na autópsia de um corpo que nos era desconhecido: cada poema objeto de comentário, na escola, era esquartejado como um cadáver na mesa fria de mármore, elegendo o todo como a soma de partes, de modo estruturalista, desligado, sem respeito pela essência que a germina: a alma de quem concebeu o poema e, no limite, a sua própria alma. Por isso adorei estudar, nos bancos da escola, O Crime do Padre Amaro, Os Maias, Eurico, o Presbítero, A Sibila, O Judeu…, mas os grandes poetas, na escola, fizeram-se-me [fizeram-nos] sempre mínimos. Foi pela mão de Sophia, em casa e no meu tempo, que descobri a magia da palavra poética. E, daí para diante, tudo se me revelou epifânico. Mais tarde, Pessoa ajudou a reconjugar todos os pedaços inominados nas minhas viagens solitárias, não académicas, pelas marés dos versos.

A propósito, Ruy Cinatti, poeta português, escreveu que no dia em que os seus poemas viessem a ser incluídos numa seleta escolar, ele morreria. Percebo-o perfeitamente, e é justamente por essa razão que, hoje, procuro junto dos meus alunos muito mais as reações afetivas individuais para, numa segunda instância, chegar às transindividuais e só depois, por fim, à ciência do texto [que mais não é do que a conjugação de todas estas dimensões num tecido harmonioso]. Estou convicto de que assim estaremos mais perto de ajudar a gostar de ler [e até fazer] poesia.

RV - Antes de começar a escrever, às vezes leio textos jurídicos e dicionários para... me inspirar! Você tem alguma mania a esse respeito, algum ritual propiciatório? (Tuca Zamagna)

JP - Não, nenhum ritual. Apenas o tempo que, em alguns momentos, se faz demasiado breve para a imensidão da página em branco. Mas, nesses casos, não vale a pena forçar.

RV - A tua poesia tem uma carga imagética impressionante, um poder de amalgamar seres e coisas com impressionante força poética, um canto caleidoscópico impregnado de universalidade. Como você descreveria o ato de criação literário, aliando intuição e racionalidade nesse mister? (Assis Freitas)

JP - É curioso entrares na minha escrita pela imagética, Assis. Mas nem sempre foi assim… Momentos houve em que, pela escrita, procurava alinhar um raciocínio que encaixava nas cápsulas das palavras; aqui, a revisão, entendida como processo recursivo e moderador, foi sempre a primeira conselheira e o texto era eminentemente reflexão.

Noutros momentos, a escrita foi sobretudo pele em eco que rapidamente fugia pela voz encarnada, que bombeava sensações e emoções líquidas. Aqui, a intuição e a espontaneidade foram as marcas inevitáveis.

Mais tarde, a escrita voltou a mudar. Não consigo dizer se para melhor, se para pior, do mesmo modo que não consigo conscientemente explicar porquê. Simplesmente mudou e confesso que corresponde às minhas necessidades atuais, por me permitir saber que cada palavra dita [sentida, pensada, quase sempre vivida] é um espelho não de uma realidade mas de todas as realidades que nela caibam, num exercício onde intuição e razão são os motores de toda a dinâmica criativa e geracional. É inevitável que, por vezes, os espelhos se projetem uns sobre os outros, abrindo galerias de reflexos que podem ser tão mais extensas ou breves, tão mais coloridas ou sombrias quanto mais claras ou escuras forem as íris daqueles que as ousam navegar. Sinto que neste jogo de significações e projeções pela palavra cabem o mundo e todos os seus [meus] mundos.

RV - Jorge, olhando o seu blog, percebi que você publicou em 2011 praticamente a metade de posts do que havia publicado em 2010. Essa redução foi uma opção, uma decisão consciente? (Lelena Camargo)

JP - Lelena, tenho perfeita noção disso. Houve uma fase da minha vida em que todos os meus círculos em chamas apenas se amansavam na escrita. E tornei-me voraz na entrega a este auto-de-fé, razão por que escrevia e publicava no blogue com muito maior frequência do que agora. Descobri, às minhas custas, que existem abismos de vida e morte na raiz do homem que escrita nenhuma preencherá, ainda que consiga agitar e remexer quase todos os silêncios.

Presentemente, estou envolvido em projetos diversos na minha vida profissional que me compelem a ser mais metódico, disciplinado e até constritivo no que ao ato de escrever diz respeito. O que até parece uma enorme contradição, ou não fosse a poesia o antípoda do que acabo de dizer. Mas, se é verdade que o processo criativo ocorre em cada som crepitante que passa veloz por nós, no dia a dia, não o será menos que o ato criativo, em si mesmo, tem o seu tempo próprio no calendário do meu tempo. Em síntese: decisão consciente, mas por tudo quanto expus, opção determinista, é verdade.

RV - O que você recupera quando escreve e de que você se desfaz se é que se desfaz de algo??? (Lelena Camargo)

JP - Desde que comecei a escrever que inaugurei uma gaveta dos escritos ou quase-escritos. São papéis sem ordem, sequência ou tempo; apenas depósito do que rasurei, imaginei, previ, adivinhei, destruí. Há momentos [raros] em que passo por lá e sorrio, umas vezes por associar cada letra à interjeição experiencial que o suscitou; outras vezes por nem saber o que querem dizer ou mesmo o que fazem ali. Nunca os recupero, mas não me desfaço deles. Se a poesia é uma obra em permanente reconstrução, conjuntamente com o projeto humano que o enforma, todos os pedaços – até mesmo os proscritos – são peças de encaixe seguro no puzzle máximo a que chamamos vida.

RV - Jorge, a poesia o visita com frequência ou você é que costuma passar na casa dela? Ou será que há algum lugar determinado para encontros furtivos? (Wilden Barreiro)

JP - A poesia, Wilden? Quantas vezes a pedi em casamento? Quantas vezes lhe pedi que morasse comigo? Quantas vezes lhe estendi os braços? Danada, ela ora sorri, ora fecha o rosto; ora abraça, ora abandona; ora coleciona, ora dispersa; ora chega, ora vai… quantas vezes a tenho por estrela mas ela apenas cresce, húmida, na rocha musgada?

Encontros furtivos são o que melhor a define… Ela chama por mim em pequenos nadas do dia, quando lhe apeteça, mas há momentos em que, por razões diversas [muitas delas associadas às exigências quotidianas], apenas replico com um olhar furtivo, um mover de sobrancelhas ou um deitar a palavra à esquina do texto. Ela sabe que eu a espero; ela sabe que não a esqueço, mas só mais tarde, já no controlo do tempo, lhe assobio e a convido entrar. Lamentavelmente, tenho de lhe impor os tempos, reservando-lhe o direito de se fazer, ou não, presente.

RV - Jorge, tua poesia é das melhores que conheço, sempre me faz imensamente bem quando te leio. Nos teus poemas, além da belíssima construção e das imagens que evocas, percebo sempre uma enorme profundidade, mais do que isso, uma densidade que eu poderia dizer característica da tua escrita. Com isto vem a minha pergunta: nestas viagens de luz e sombra como é feita a composição da tua poesia? Onde age a luz e onde as sombras quando tu escreves? Será que viajar pela porção sombra, que todos nós carregamos, alimenta mais a poesia do que a porção luz? Beijos, amigo tão querido. (Andréa Godoy)

JP - Andrea, querida, tenho dificuldade em perceber onde a estrada da poesia começa e acaba, do mesmo modo que quem nos acompanha ao longo da viagem. Escrevo para procurar dizer/esconder o mundo, carregar a espessura das coisas na voz, concentrar as emoções na ponta da pena, ser capaz de dizer o eu, de dizer o outro e todas as emoções que o mundo suscita, dentro e fora de quem as vive. E sempre cavalgando a página com a frágil, titubeante e precária harmonia que as palavras permitem. Mas, mesmo quando o tão almejado equilíbrio poético se torna de difícil consecução, ou mesmo intangível, é também, e ainda com e nas palavras, que a incapacidade é anunciada.

Habituei-me a ver as luzes e as sombras de modo refratário, como se pelo buraco estreito do caleidoscópio, ou não fosse a simetria poética a síntese dos universos assimétricos [tantas vezes imperfeitos, espúrios caóticos…], essa mola que nos trasfega para um lugar melhor [na escrita e na vida].

Remissão ou castigo? Dispersão ou redenção? Pedra ou papel?... Talvez poema.

RV - Só reconhece a luz quem já viajou pelas sombras? (Cris de Souza)

JP - Cris, por ter um carinho especial pela literatura romântica, e por Rousseau em particular, talvez responda que só reconhece as sombras quem já viajou pela luz. Não, não é fatalismo do ser humano este percurso degenerescente que tantas vezes nos faz alimentar de reminiscências; é antes idiossincrasia. Afinal, a criação é um ato quase perfeito.

RV - A poesia transforma a dor em si? (Cris de Souza)

JP - Eu transformo-me com a dor da poesia – até porque mitiga a dor real, a dor vi[vi]da. Mas também renasço nos seus delírios, nos seus compassos, nos seus mundos [im]possíveis. Sinto, em cada sensação, que a poesia se transforma, também. Incluo, aqui, todos os contributos dos que a leem e que se deixam por ela tocar, tocando-a. E o poema reescreve-se a mãos quase infinitas.

RV - O que há nas paredes do seu quarto? (Cris de Souza)

JP - Cal e gesso encobertos pela cor da tinta. Histórias, afinal, estórias de dentro e de fora, de mim comigo e de mim com os outros que são muito mais do que paredes; são ramos entrelaçados na botânica do corpo. E às vezes respiram…

RV - Jorge, qual o vértice possível entre as linhas orientadoras do professor e do poeta? O professor é um poeta da relação humana mais generosa? E um poeta nos ensina a amarmos o quê acima de tudo, se é que ele nos ensina algo? (Marcantonio)

JP - Estou em crer que ensinar/aprender e sentir correspondem a três áreas vitais do ser humano. Somos construções, antes de mais, e a complexificação do raciocínio bem assim como o entendimento dos nossos sentimentos torna-nos mais conscientes do nosso papel neste processo interativo e plural. A prova disso é que antes mesmo de surgirem enquanto instituições sociais, já o homem ensinava e aprendia ao mesmo tempo que exprimia sensações.

Enquanto professor, não ensino; procuro explorar o que os alunos sabem, pensam e sentem para saberem mais, pensarem melhor e perceberem o que sentem. Não será isso a maior poesia?

RV - Você é um poeta que utiliza a blogosfera como veículo de divulgação dos seus escritos. Considerando isso, pergunto o que você acha das redes sociais (como o Facebook, por exemplo) para o mesmo fim? Você é refratário a elas de algum modo? O que pensa disso? (Marcantonio)

JP - Marcantónio, confesso não ser um grande fã das redes sociais. Tive, em tempos, Hi5, mas rapidamente me tornei uma ilha dado que me esquecia de que havia um conjunto de rotinas exigíveis à manutenção dessa ferramenta social: atualizar fotografias, moderar comentários, comentar… Acabou por seguir o destino inevitável: morrer. A verdade é que as redes sociais, apenas como lugar de aproximações e contactos interpessoais superficiais, não me seduzem. Nessa medida, sempre preferi o blogue que, tendo sido por mim criado mais tarde, acabou por corresponder por inteiro àquilo que pretendia: aproximar rostos e sensibilidades por via da palavra. É verdade que o blogue tem um alcance mais restrito; todos sabemos que é, de certa forma, mais limitador na propagação de uma mensagem/ideia/conteúdo; é provável que seja gerador de nichos. Todavia, entendo que quem segue um blogue mantém alguma afinidade com o seu objeto e raramente é um paraquedista acidental.

Sei que, presentemente, quase todos os bloguers articulam esta ferramenta digital com o Facebook ou o Twiteer, mas parece-me que na generalidade dos casos há uma perda expressiva dos blogues para as redes sociais, do ponto de vista da atenção e do cuidado de quem os gere. O que acaba por ser inevitável, dado que o caráter mais abrangente, não apenas do ponto de vista do alcance, mas também dos conteúdos a partilhar, reclama porventura mais tempo e dedicação do que o blogue. Vemos, pois, os Facebook atualizados regularmente e os blogues cada vez mais atolados em passagens esporádicas ou mesmo residuais por parte dos administradores.

No meu caso particular, já fui desafiado várias vezes a abrir uma conta no Facebook. Tenho resistido, porque não pretendo desvirtuar as poucas qualidades que o meu viagens de luz e sombra possa ter, até por ter receio de que jogar em dois tabuleiros me faça perder ambos os jogos. Não, não quero ganhar nada; apenas permanecer ligado àqueles que valorizam a minha escrita e poder fazer-me presente na escrita daqueles que gosto de ler. Mesmo que continue a ser apelidado de jurássico.

RV - Jorgíssimo, um poema é, geralmente, o exercício solitário de quem "sofre" a poesia, mas você desafia este conceito experimentando parcerias. Como é isto de fazer um poema a quatro mãos com outro poeta? (Roberto Lima)

JP - Robertílimo, a escrita, e em particular a arte poética, é um processo eminentemente individual, ou não combinasse a apropriação de um conjunto de técnicas normativizadas e normalizadas com a intimidade e o crivo pessoal – cabendo aí todos os nomes que aprendemos a dizer, os que esquecemos e aqueles que, mesmo sem o sabermos, nos pré-existem e virão depois de nós. Assim nasce o estilo, a marca, a identidade.

Dito isto, e num primeiro olhar, poderemos pensar que a associação escrita poética/parceria pode ser desproporcionada ou até contranatura; todavia, numa abordagem mais funda, ela faz-me todo o sentido, por simultaneamente abrir e encerrar o desafio último de quem escreve: confrontar-se consigo e com os outros na pluralidade das sensações. O mais? Apenas composição.

Apenas uma nota adjacente: todos os textos que já escrevi em parceria fluíram com a espontaneidade que a poesia exige; nunca, em momento algum, o processo se tornou difícil, trem de rumo indefinido, impossibilidade, tarde sem música ou, mais recentemente, conto sem humor. Há, na origem, admito-o, grande sintonia com as pessoas com quem habitualmente arrisco este tipo de exercícios.

RV - Além de operário dos sentimentos como artesão da poesia, você é também professor. Em tempos de internet, videogames, ipods, telefonias, celulares e tantas outras "jetsonices", fale-nos de sua luta diária tentando mostrar aos jovens que Camões é tão importante quanto Bill Gates, e que o legado de Saramago é tão grande quanto o de Steve Jobs... Os jovens portugueses de hoje se interessam por literatura? (Roberto Lima)

JP - Hoje temos os videojogos; na segunda metade do século XX foi a televisão; antes disso, a rádio. Mas antes mesmo da Revolução Tecnológica, havia apelos aos jovens, menos sofisticados é certo, mas que, à sua medida e no tempo, poderiam representar uma ameaça ao legado da literatura nas nossas vidas: uma bola de futebol, uma bicicleta, uma boneca de trapos ou um pião.

Apesar de tudo, a literatura sobrevive e sobreviverá. E porquê? Porque se é verdade que o cérebro precisa de estímulos que lhe apaziguem todas as vertigens que experimenta, não será menos verdade que, cumulativamente e de modo transversal a todas essas experiências e sensações, há uma que não se resolve sem a literatura: a descoberta de si mesmo. E isso está sempre de um lado do silêncio e do outro lado da palavra. Estou em crer que na descoberta de nós mesmos entram todas as coisas, mesmo aquelas que à primeira vista possam parecer-lhe ameaças.

Na escola, e para os meninos, mais do que ser pescador de metáforas ou carpinteiro de sonetos ou ainda estivador de rimas, procuro deixar que cada um toque, à sua medida, o poder da palavra, convidando a sentir esse território quente, húmido, fecundo, “como se o topo da […] cabeça tivesse sido arrancado” [Emily Dickinson]. E se sentem, gostam. E se gostam, leem. E se leem, atrevem-se a escrever e a sentir. E entramos numa espiral mágica que engrandece: à literatura e a quem ousa com ela.

Participaram destaentrevista: Joelma Bittercourt, Dani Delias, Tânia Contreiras, Mirze Souza, DadeAmorim, Celso Mendes, Marcelo Novaes, Tuca Zamagna, Assis Freitas, LelenaCamargo,, Wilden Barreiro, Andréa Godoy, Cris de Souza, Marcantonio, RobertoLima.

Toda pedra é uma estrela sem céu

2012-01-31T09:15:00.000-08:00

Precioso presente recebido do poetíssimo Sandrio Cândido (Obrigada, querido!)

A Tânia Regina Contreiras

Esqueço poemas de sangue em límpidos espelhos de bronze

a beira do mar. A praia é minha ultima casa neste mundo e

... todos os homens são meus irmãos. Tenho com eles a mesmasorte.

Levemente irromper no crepúsculo das horas. Morrer para

os relógios. Findar na boca dos calendários o tempo docorpo.

Sobre a minha cama ficou uma gota de chuva. A lagrima deDeus.

Ainda recitava uma prece quando ela tocou os meus ombros

e me revelou o jardim esquecido nas paginas amareladas dabíblia.

Está lá mas ainda não veio. Apenas a promessa parecealastrar

velas acesas no campo.Refugio para os sonhos do profeta...

Enraizei meus pés na terra, entretanto meus olhos escapam aocéu.

houve uma combustão de vozes dentro do meu quarto.

Eu nunca soube qual era a voz certa, foi por isto que deixeicair

meu corpo no oceano.mergulhei no abismo. Naufraguei paraemergir.

Certas manhã sinto bater a água no solo dos meus pés.

O rio é uma rua d`água no jardim da minha casa. Portas depedra

fecham os campos onde crescem os girassóis e lírios brancos

flores que seduzem as estrelas. Dependuradas nas noites,

elas descem para beijar a face dos homens que amam o vazio.

Fogem do céu e já não encontra a escada de volta

mudam-se em pedra.

Dentro das pedras ainda pulsa o sangue da estrela cadente

musica que os poetas tocam no ouvido do tempo.

Sandrio Cândido

Meu próprio sumo

2012-01-19T15:11:00.000-08:00

Enquanto aguardamos a próxima entrevista, com o poetíssimo português Jorge Pimenta, deixo no intervalo o meu próprio sumo...

Eu tinha medo de não compreender no fundo o que ele queria dizer. Verdade é que ele sempre me dizia algo estonteante, às vezes o absurdo que eu me recusava a acolher no meu ventre como semente, pra depois gerar um mundo inteiramente insólito, onde, enfim, eu pudesse habitar.

Eu receava que a mensagem que ele tão cuidadosa ou elaboradamente quis passar não chegasse à minha alma tal qual foi concebida por ele. Isso foi até um dia, quando ele, por alguma razão, falou “árvore”, e lembrei da minha cabeleira indomável da infância, da minha letra enorme de recém-alfabetizada, garranchos que insistiam para que eu diminuísse e alojasse, espremidos, entre duas linhas estreitas que nunca e nunca me caberiam. Ele falou de galhos estendendo-se ao vento e eu me lembrei das minhas primeiras expressões escritas, que queriam ser grandes como o céu, mas tornaram-se encolhidas, enquanto eu mesma diminuía de tamanho e arregalava os olhos para escutar o sentido daquele mundo ainda desconhecido.

Temia não poder traduzir a dor ou a alegria, talvez o anseio ou o espanto que ele transformou em versos – versos que eu amava, perguntando-me se era possível, mesmo, amar sem compreender...

Pois então, verdade é que acabou acontecendo de ele falar pau e eu entender pedra. De ele dizer “azul” e tudo, então, escurecer, sem vestígios de lua ou estrelas. Dei-me conta, finalmente, do quanto era importante eu extrair meu próprio sumo de quantas frutas ele me sugerisse provar. E eu nem precisava desculpar-me por me ver refletida, tal como podia, na imagem que ele me dava como retrato seu autografado, e já não me constrangia mais ver raios de sol inundando o chão e nem presenciar mulheres com torços brancos na cabeça, pele enrugada, a deitar latas velhas amarradas por cordas até o fundo do poço e de lá retirarem a luz que beberiam e matariam a sede naquele chão rachado pela seca.

Um dia, então, ele escreveu: "Eu tenho sede...", era a fala de uma de suas personagens. E eu, confiante, completei:"...dai-me agora raios desse sol escaldante, porque essa luz e quentura haverão de aplacar a secura da minha alma"...

"Os humoristas são as pessoas mais tristes do mundo"

2011-12-28T15:48:00.000-08:00

Entrevista com o humorista, poeta e ilustrador Tuca Zamagna

http://tucazamagna.blogspot.com/

Ao nascer a primeira palavra, estava de cócoras uma imagem! Pois é assim que se dá, uma imagem gera o motivo de haver palavra e a palavra se sustenta nas razões da imagem. Mas quem vai ao fundo do sentido de uma palavra até que ela se inverta e volte a ser imagem? O artista em questão sim! Ele transgride, tanto a vocação da palavra, quanto o apelo da imagem, e transforma poema em signo visual e imagem em signo verbal. Duvida? Senhoras e senhores, eis Antônio! "Parla!!!"
(Eleonora Marino Duarte)

RV – A vida é mesmo uma grande comédia? Afinal, estamos fazendo algo aqui na Terra ou apenas perdidos em uma grande peça? (Sandrio Cândido)
Grande até demais, Sandrio. Eu a estou assistindo há exatos mais de 62 anos, chorando de tanto rir, rindo de tanto não querer chorar mais. No palco, não subo nem amarrado, mas de vez quando rola um número de platéia e acabo envolvido na cena por alguma veneta do destino que vem aboletar o bundão no meu colo. Tal visão da vida como um espetáculo teatral comporta dois desfechos – um ruim e o outro péssimo. O ruim é que esse 1º ato não termina nunca, e não vejo a hora de sair para fumar um cigarro, tomar uma cerveja e dar uma azarada na baleira guloseimérrima. O desfecho péssimo é que, pelo andar da carruagem, certamente sou eu uma das personagens que batem as botas no 2º ato. E o pior é que não tenho nem o direito de fazer ao Autor (por n’Ele não botar fé) um primeiro e último pedido: “Queda no abismo, estrangulamento e racumim, não, certo?”
RV – O que significa a blogosfera para o teu trabalho artístico? (Sandrio Cândido)Significa isso aqui, basicamente. A chance de trocar conhecimento, afeto e outras figurinhas com tanta gente especial que decerto eu não teria a chance de conhecer pelas vias normais. Vias normais... A blogosfera não é em cápsulas nem em gotas; é direta, na veia. Mas injeção ela não é, porque não dói nada. Um casal de amigos blogueiros (ele, professor de física; ela, astróloga) me garantiu que... Bem, eu não confio em depoimento conjunto de nenhum casal, por isso não pretendo comprovar, muito menos avalizar a veracidade do que eles me garantiram, mas deixo aqui registrado: “A blogosfera é um bálsamo social, cultural e espiritual de ação rápida, em exclusiva versão supositório-em-spray.”
RV - Como foi que você começou a descobrir seu lado artístico? (Luiza Maciel)Estava meio dormindo na hora, Luiza. Quando dei por mim ele estava deitado a meu lado, e era macio, cheiroso e sedutor como toda mulher. Sim, o meu lado artístico – todo lado artístico – é mulher. Fosse homem, só criaríamos artes marciais. Sou habilidoso e criativo desde criança. Fazia meus próprios brinquedos: pipas e balões (em formatos exóticos) que raramente subiam, espadas de madeira torneada (lindas, mas quebravam no primeiro duelo contra as de plástico da Estrela), caminhões com rodas de chapinha de garrafa e carroceria de lata de marmelada (que iam muito bem nas retas, mas capotavam na primeira curva), atiradeiras (matar passarinho não era feio naquele tempo pré-ecológico, mas eu preferia matar outros garotos, em guerras com “balas” de miolo de pão – doía muito, mas como só valia atirar nas pernas e as minhas eram gravetos difíceis de alvejar, eu só morria porque minha arma arrebentava em plena batalha). Uma vez arrasei como arquiteto e engenheiro – literalmente: minha casa na árvore ruiu na primeira visita de meus dois irmãos, que eram gordinhos. Foi, porém, uma tragédia muito fecunda: eles trataram de emagrecer e fazer arquitetura (a irmã mais velha) e engenharia (o caçula). Texto, eu tinha 10 anos quando escrevi um poema. Pela forma com que foi escrito, pode-se dizer que é uma ode a duas paixões concomitantes: a linotipia – com a mágica escrita de trás para frente dos clicheteiros – e os joelhos da minha professora. O poema perdeu-se, mas uns anos depois o reconstituí, com alguma (ou muita!) falsidade estilística:
AivliS anod ed sohleoj so
“Arosseforp ahnim as sohleoj so
Odut euq sotinob siam oãs.
Oçuo men ue anisne em ale euq o,
Odutse ue ouq sohleoj so oãs. (...)”
Do linotuca arcaico para o português: Os joelhos de dona Silvia – “Os joelhos da minha professora/ São mais bonitos que tudo./ O que ela me ensina eu nem ouço,/ São os seus joelhos que eu estudo. (...)”
RV - O grau de amizade ou de simpatia pela pessoa em questão, pesa na hora em que você compõe uma colagem, influenciando na temática que usará, na escolha da característica a ressaltar? Ou você faz suas (de)composições sob o olhar, digamos, de uma irreverência impessoal? (Joelma Bittencourt)Minha irreverência, Joelma, é quase incontrolável. Mas nunca é impessoal, porque conto com outros pincéis importantes. O conhecimento, ou a simples intuição de conhecimento sobre a pessoa pode se tornar uma trincha ou até mesmo uma espátula. E o grau de amizade ou de simpatia pela vítima, sem dúvida pesa e pesa muito. Se for, por exemplo bem a propósito, um amigo meio gordote como o Paulinho Saturnino, não vou retratar com sádica exatidão as arrobas que ele pesa. Vou é fazer mais ou menos o que fiz no quadro com que o homenageei quando ele completou 40 anos a me aturar: arranquei-lhe toda a roupa sombria da foto original, calcei-lhe um par de patins (sonho de todo paraplégico), embelezei-lhe as coxas, vesti-lhe uma delicada calcinha verde-limão, plantei-lhe um seio ainda bem viçoso a escapar da blusinha de cetim rosa-maravilha e, é claro, troquei seus volumosos e rijos pneus por maleáveis orelhas de banha que mergulham, com a elegância de samambaias, quase até o chão.
RV - Tuca, você se dedica muito às suas ilustrações, parece ser altamente perfeccionista. Você acha que a disciplina é essencial para uma produção intelectual? E, se tivesse de escolher entre ser talentoso e ser disciplinado, com que opção ficaria? (Lelena Camargo)Pouquinho mais que altamente, Lelena. Neuroticamente, talvez psicoticamente, beirando o psicopatamente perfeccionista.Essencial, não acho não. A disciplina é útil, muito útil. Mas no meu caso, pelo menos, não mais do que a indisciplina. Explicarei isso melhor adiante (na verdade, já expliquei, porque, indisciplinado disciplinado que às vezes sou, respondi suas perguntas rigorosamente de trás para frente).
Em tese, eu não daria uma gota de talento em troca de um tonel de disciplina. Mas me constrange não trocar um tanto de talento – que, modéstia à merda, eu tenho de sobra – pela disciplina, essa boa moça que conheço só de encontros breves, tão breves que nunca passamos de preliminares mornas e semi-áridas. Fico, pois, com a disciplina. Na verdade, os grandes surtos criativos que tive e tenho estão relacionados ao ato, prazerosíssimo, de burlar a disciplina dos compromissos. Quando eu deixava para estudar na véspera de uma prova (e comigo era isso ou, simplesmente, não estudar hora nenhuma), depois de alguns minutos de estudo, baixava uma súbita e irresistível vontade de fazer um poema, um conto, uma música... E lá ia eu madrugada adentro, todo lampeiro na minha criação, e o tal do Antonio Claudio que se virasse na prova da manhã seguinte. A psicanálise também era uma maravilha para me inspirar. Ás vezes eu faltava a quatro, cinco sessões seguidas e, quando enfim aparecia no consultório, ficava um bom tempo mudo, tentando baixar o emperrado freio de mão da culpa. Aí, a sacana da minha analista, pra me dar um gentil empurrãozinho no precipício, perguntava como quem não quer nada: “Tem escrito muito, não?”
RV - Para o corpo, a ironia é uma palavra bem-humorada? (Cris de Souza)
Sempre, Cris. Mormente se sussurrada em zonas mais suscetíveis a excitação sensual que a cócegas.
RV - E quando o verso não dá sossego à alma? (Cris de Souza)
Escreva logo outro, na mesma linha porém mais incisivo. Depois outro, bem contundente. Mantenha essa progressão, sem trégua. Uma hora a alma toma tenência e vai procurar sossego em outra freguesia!
RV - Qual mensagem você deixaria naquela garrafa lançada ao mar? (Cris de Souza)“Atendo três pedidos, trago o ser amado de volta em três dias, conserto sogra, patrão e político em três tempos. Mas, engarrafado, não fico nem três segundos.”
Garrafa longe da água: Perguntado por que era capaz de beber uma garrafa de destilado sem tomar um único copo d’água, W.C.Fields respondeu, na bucha: “Peixes fodem nela!”
RV - Acredito que a vida de todo mundo seja um romance, bom ou ruim, isso pouco interessa, história pessoal, longa ou curta, mas na intensidade da medida de cada um - e isso é o que importa. Excetuando-se o romance, em qual obra literária você se encaixaria: num conto, numa crônica, num poema ou numa carta? (Suzana Guimarães)Já que você descartou meu encaixe num romance, Su, eu vou de poema, fazer o quê? E a minha modéstia acha que até me cai bem um poeminhazinho. Mas épico, pode ser? Se possível, também tragicômico. E hitchcock-feliniano!.. lírico-pornô!.. anárquico-apoteótico!.. nobilíssimo, por minha desmilingüida vira-latice! Talvez, se der pra ter um climinha surrealista, não precise nem ser muito maior do que Guerra e Paz.
RV -. O que você sente diante de uma mulher de vestido? Por que você aprecia os vestidos nas mulheres ou as mulheres nos vestidos? (Suzana Guimarães)Uma inexplicável e inebriante vontade de bater continência com as duas mãos! Só que não posso: preciso de ambas para controlar a (ir)reverência militar da parte minha que mais se emociona com a conjugação do Presente Mais Que Perfeito do Imperativo.
Mulher e vestido formam uma dupla imbatível: não tem para a goiabada com queijo nem para a pinga com torresmo, sô! Se uma mulher de vestido me quer, tenho duas opções divinas: tirar o vestido da mulher ou tirar a mulher do vestido. Se uma mulher sem vestido nem nada me quer, as opções não são menos endeusáveis, embora me deixem um tanto confuso: não sei se vou pra cama com a mulher ou pro guarda-roupa bolinar o vestido. Agora, mulher de calça comprida... Valei-me, Santo Expedito!... Para começar, perco minhas referências cardeais: cadê a insolência da via láctea das canelas, aquele brilho mais infinito do corpo feminino a beliscar todos os meus olhares tímidos ou distraídos? – cadê a nobreza sorridente dos joelhos ao fazer de cama elástica os meus tímpanos com seus cleps e plocts sutis como dobraduras de origami? – cadê a astúcia robusta das batatas convidando lábios e língua para um passeio pela(s) redondeza(s).... Francamente, por uma questão de cavalheirismo, eu até me empenho em fingir que não percebo a rudeza de panos que montam nos cangotes da cintura, dos quadris, das coxas... feito cracas, incapazes de estabelecer com a corpo que vestem um diálogo de meneios, volteios e outras filigranas mágicas que só os vestidos – e, vá lá, as saias – coreografam. Mas vou em frente, liberando minha porção estivador para a árdua tarefa de arrancar o carpete do paraíso. E, para não dizerem que sou exigente e preguiçoso, informo que às vezes até consigo descascar quase toda a armadura, deixando à mulher somente o encargo simbólico de completar os derradeiros centímetros da maratona, das batatas para baixo, sob o aplauso discreto porém prolongado do meu ressonar.
RV – Muitos de seus "contos de réis" podem integrar qualquer antologia de microcontos, esse gênero tão em moda. Não pensa em editá-los em livro? Como parceiro de tantos e tantos trabalhos, desde já me ofereço, descaradamente, para ilustrá-los. (Hélio Jesuíno)Penso, logo desisto. Porém, uma vez considerado o senhor sem noção que cartesianamente sou, não chega a ser um absurdo eu me tornar um rapaz da moda. E se for em parceria com você, caríssimo descarado Hélio, não tem erro: bons botafoguenses que somos, até nossos fracassos hão-de ser como sempre foram: gloriosos!
¬Conto de réis autobiográfico: Sintonia >>> “Boa noite, sol!” – eu disse, em sintonia com o fuso horário do mundo da lua em que vivo.
RV - Em seu percurso profissional diversificado, marcado pelo trabalho com o texto escrito, mas que incluiu até uma passagem por cursos da área de ciências biomédicas, como surgiu o “músico letrista” e quando você o deixa “vir à tona”? (Márcia Luz)
Surgiu, Márcia, num trem, o Macaquinho, como era conhecida a linha Rio-Mangaratiba, que transportava para a capital a produção de banana daquela região fluminense. Eu estava com um grupo de amigos voltando de Mangaratiba para Muriqui, onde passava o verão de 65. Dormi no trem e ninguém reparou. Acordei em Coroa Grande, duas ou três paradas depois de Muriqui, sozinho no vagão. Na volta, com medo de dormir e acabar de novo em Mangaratiba, comecei a cantarolar uma marchinha cuja letra falava das enchentes no Rio, tema do bloco em que eu ia desfilar no carnaval de lá. Achei que ficou legal, mas não cheguei a mostrar pro pessoal, porque já havia uma música feita por um cara uns cinco anos mais velho que eu e que tocava piano bem à beça: um tal de Ivan Lins. Durante uns quatro anos fiz cerca de 30 músicas, que geralmente baixavam durante viagens – mesmo nas mais curtas, urbanas, de ônibus, de bonde ou até na barca Rio-Niterói. Embora não estudasse música nem trocasse notas musicais com ninguém, o processo criativo foi se sofisticando. Um dia, numa viagem noturna de ônibus para Beagá, baixou uma espécie de sonata! Sem letra, mas com orquestração: cordas, metais, percussão, coro... Tudo isso na cabeça, os ouvidos “desligados”: sumiam o barulho do motor do ônibus, as tossidas e roncos de outros passageiros. Decidi então bloquear a veia musical, por achar que estava era ficando doido. Só voltei a compor aos 32 anos, graças a um grande amigo, poeta e compositor de primeira. Durante uma viagem que fizemos juntos para o interior de São Paulo, ele me disse as palavras mágicas: “- Psiu. Não fala nada agora não, eu tô ouvindo uma música inédita.” – Com orquestra??? – perguntei. “– Completa. E coro, também!”
Pra deixar o músico “vir à tona”, pego o primeiro ônibus, metrô, trem, barco, avião, bonde, submarino, diligência... dou três pancadinhas com a batuta e digo: “Vamos lá, galera?”
.RV - O humor e a ironia realmente se sobressaem à lírica ou, dentre as “sete faces” do Tuca, o leitor enxerga melhor aquela que lhe parece mais espelho? (Márcia Luz)Eu não dou ao leitor essa intimidade de olhar pra mim enquanto retoca a maquiagem. Ou ele desfila bonitinho pelo tapete estendido pelo meu humor – tapete que a minha ironia pode puxar se o cara vacilar –, ou vá chapinhar na lama, sem direito a limpar os pés na minha lírica, que é capacho para meu uso exclusivo. Arre égua, que nessa fui bem John Wayne, hem!
RV - Minas "é apenas uma fotografia na parede"? Quais são as prendas tão mineiramente guardadas? (Márcia Luz)Minas é uma fotografia que vale mais que mil silêncios. Na parede já não está, porque, pouco a pouco, sem que eu me apercebesse, as paredes foram sendo encobertas por grades. Como tem grade hoje nessa cidade que é minha por adoção e devoção! E eu falo da cidade de verdade, a que mora do lado de lá da cadeia (grades!) de morros que me aprisiona à beira da Lagoa Rodrigo de Freitas. Quero voltar para o Rio, quero fugir desse lugar onde só vivem carros de vidro preto, sem ninguém dentro, que adoram tentar me atropelar na calçada, área de tráfego cada vez mais preferencialmente deles, tanto para estacionar como para entrar e sair das garagens. Isso aqui, nessa época natalina, é apenas o mesmo belo e frígido cartão postal do resto do ano, só que pendurado naquela sinistra árvore abracada(bradesca)mente plantada no meio da lagoa. Apurando bem a vista, dá pra ver que tem um cocozinho de mosca no cartão postal. Apurou? Viu? A mosca, eu lhe digo, é Minas, porque o cocozinho... sou eu!
As prendas tão mineiramente guardadas mostram o focinho ou as orelhas aqui e ali. Quem vir, viu. Quem não vir... delas, mineiramente, não falarei.
RV- Tuca, querido, como, antes de mais nada, para mim você significa alegria, bom humor, e nossa amizade é baseada nisso, aqui vão minhas perguntas (gostaria de fazer muitas mais!). No túmulo do Poeta Quintana, encontra-se escrito, a pedido do próprio: “Eu não estou aqui.” Qual seria o seu epitáfio? (Silvia Antunes)É complicado, titânica Sil, definir um epitáfio. Sou instável, meus humores e opiniões mudam ao sabor de qualquer brisa fuleira. E devo continuar assim após a morte, pois não fica bem para um defunto desrespeitar a personalidade (ou a falta de) daquele que lhe garantiu casa própria em local seguro e tranqüilo. Portanto, o melhor a fazer é criar um pacote bem sortido de epitáfios cambiáveis, de modo que os amigos possam fazer o favor de trocá-lo – todo dia, nos primeiros meses; depois, toda semana... todo mês... todo ano... até que um dia alguém se pergunte: “Por que diabos estou aqui trocando o epitáfio desse paspalho que ninguém sabe quem é?” Bem, calculo que uns 357 bastem. Vou escrevê-los com calma, não tenho pressa de visitar o Beleléu. Convém, no entanto, já deixar alguns prontos, por precaução, pois vai que de repente um meteoro ou m esmo algo menos previsível caia aqui em casa e, por tremendo azar meu, venha a ferir-me justo o indicador direito, único especialista em catação de milho digital que se dispõe a trabalhar de graça pra mim.
1os Epitáfios Cambiáveis do Tuca: “Vivo, ainda, em cada um que o meu humor mata de rir!” >>> “Daqui não saio nem morto!” >>> “Caros vermes, se forem dirigir não comam o bebum aqui!“ >>> “Como da vida nada se leva, aqui não jazem os mil e um chifres que ganhei!” >>> “Se fui para o céu, foi a primeira vez em anos que o meu pau subiu!”
RV - O que seria a "Vida"? E a "Eternidade"? Estamos aqui, afinal, para quê? Drummond disse em "O amor natural" que a eternidade era um orgasmo. Concorda com o poeta? Beijo, meu querido amigo que carrego comigo! (Silvia Antunes)A vida, hoje, é uma bosta!... Ainda bem, né? – senão não teríamos adubo para uma vida melhor amanhã. Já a eternidade, na acepção mais badalada, é um grande equívoco. O tempo não é uma reta magrela que começa lá para trás das nossas costas mais atávicas e passa pelo presente – nós! –, em direção a um futuro que “vemos” seguir infinitamente. O tempo que importa é lateralidade, intensidade. Vive mais próximo do eterno quem explora a máxima amplitude possível de cada momento. Mas, infelizmente, a eternidade que mais dá autógrafo é a equivocada, um negócio gerido em conjunto pelo Vaticano, pela CIA, pela Concacaf e por outras associações deletérias. Ou pelo Caetano, quando está se sentido muito sozinho: “Por que você me deixa tão solto?.. Por que você não cola em mim??.. E se eu me interessar por alguééém???”
Estamos aqui para, única e exclusivamente, estarmos aqui. O que – não é nada, não é nada – é tudo e não é nada.
Se o Drummond pudesse confirmar hoje o que escreveu em vida, eu concordaria com ele, e minhas convicções sobre sexualidade cairiam numa suruba plantando bananeira. Como não creio em vozes do além – nem mesmo nas embargadas de orgasmo! –, vou tocar minha vidinha do jeito que sempre toquei: como uma humilde mas caprichada punheta, com bons orgasmos e sem o uso da mão – a minha, porque a alheia, sendo feminina e eleita por mim, pode fazer o que bem entender com todos os falos possíveis e imagináveis da minha eternidade momentânea.
RV - A ironia é o traço refinado do humor. Plaina em um fio tênue. Quais são os teus mestres nessa arte, aqueles caras que dão a boa inveja da criação? (Assis Freitas)
Em criança, eu quase não tinha livros em casa, Assis. Então meus primeiros e primordiais autores foram aqueles que mais me chamaram a atenção dentre os que escreviam nos jornais que me chegavam às mãos: Sérgio Porto, João Saldanha e Nelson Rodrigues, três irônicos de primeira. Geralmente quando conto isso, tenho de aturar críticas do tipo: “Mas Saldanha não sabia escrever, o pessoal do copidesque sofria pra arrumar as crônicas dele.” (“João Sem Medo escrevia exatamente como falava: o conteúdo já estava lá no texto, fervendo de astúcia irreverente, e aos redatores só cabia o (des)prazer de ajustar isso às normas de redação”, eu retruco). Depois fui apurar a ironia, a crítica mordaz, o nonsense e o humor negro com gente como Machado de Assis, Campos de Carvalho, Bernard Shaw, Mark Twain, Oscar Wilde, Millôr, Ivan Lessa, Volinski - e toda a sua turma da revista francesa Hara Kiri, a melhor publicação de humor que já li, um Pasquim que não dava brecha pra temas “sérios” nem fazia concessões politicamente corretas: tinha até um folhetim sobre a vida sexual de Cristo.
Tomando ar e prosseguindo: Rubem Braga (nosso cronista maior tem, além da refinada ironia, o lirismo intenso dos grandes poetas, embora dissesse que não sabia fazer poesia), Henfil (pai da sedutora Graúna, do implacável Fradim e primo do Paulinho Saturnino, também mestre do humor, na minha vida cotidiana), Don Rossé Cavaca (de quem falo mais em resposta ao Marcantonio), Péricles (que matou-se, deixando órfão “O Amigo da Onça”), Leon Eliachar (morto por um corno que, riquíssimo, nunca foi preso), mais o cinema de Groucho e Harpo Marx, Jacques Tati (embora seus filmes sejam falados, o maior gênio do cinema mudo!), Buster Keaton, Chaplin (extirpadas as abundantes cenas de um romantismo piegas, hipócrita até), W.C.Field (o da foto no perfil do Teopha, o “canalha do bem” – que, confesso em primeira mão, é um heterônimo, mas não por muito tempo: já está no corredor da morte pelo crime hediondo de ser mais querido do que eu pelas mulheres, sobretudo por Suzana Guimarães e Silvia Antunes!) e, claro, o mestre dos mestres... Don Luis Buñuel Portolés!
Associação das Mulheres Separadas: Quando uma entidade com esse nome surgiu em Sampa, Stanislaw Ponte Preta (Sérgio Porto) escreveu que o Mirinho (Primo Altamirando) não se conteve e ligou pra lá na hora: “– É da Associação das Mulheres Separadas? – É sim, em que posso ajudá-lo? – Me separa duas aí para sábado!”
RV - Dada que mais admira Tuca, de todos os Dadas do mundo, eu preciso xavecar, mas vou me conter. Pois bem, qual a importância dos seres surreais, como os digníssimos Dada Campos de Carvalho, Jorge Dada de Lima, Max Dada Ernest e Luis Dada-muito-dada Buñuel, para sua composição de si mesmo e de todos os seus outros eus? (Jenny Paulla)
Esses caras e mais uns poucos outros subverteram toda a minha formação, queridada Jenny. Até pela ordem de chegada. Eu não conheci a literatura do Campos de Carvalho e do Jorge de Lima (assim como a de Lautréamont) para depois chegar às colagens do Max Ernest (e do John Heartfield, que era lambão mas muito criativo) e daí ao cinema de Buñuel. Foi justo o contrário: Buñuel abriu todas as portas. Um dada-muito-dada mesmo. Quando vi, no final dos anos 60, três dos seus quatro filmes mais recentes - “Viridiana”, “O Anjo Exterminador” e “Diário de uma camareira” - lamentei pelo que me parecia ser o canto do cisne de um gênio da imagem que sofria com a acelerada perda da visão e da audição. E não é que, justo nessa situação altamente desfavorável, o cara que começou no cinema mudo e durante quase 40 anos só filmou em P&B resolve descobrir a cor e, em dez anos, com o quase nada que ainda podia ver e ouvir, conclui sua carreira numa seqüência de seis obras-primas?! Salve Serge Silberman, seu anjo da guarda da produção, e Jean-Claude Carrière, fiel escudeiro na criação!
RV - É possível viver sem a poesia? Isto é, sem ler e escrever poemas? Quando você escreveu o seu primeiro texto? Lembra-se do que o motivou a escrevê-lo? (Wilden Barreiro)
Vivo bem sem ler e escrever poesia. O que não me deixa nada bem é ficar sem criar. Passei dois anos maravilhosos só fazendo cerâmica e uma ou outra musiquinha – com letra, o mais próximo da poesia a que cheguei no período. Talvez estivesse assim até hoje, não fosse uma bronquite violenta que contraí em função da estupidez de começar a esculpir as peças em casa. Lambão e distraído como sou, acabei espalhando pó de argila pelo apê inteiro. Em menos de um ano, meus pulmões quase pifaram, abarrotados de barro! Se fosse cimento em vez de pó de argila, seria irreversível – e eu teria me tornado meu próprio busto em concreto.
Falei sobre meu primeiro texto à Luiza. Falo então sobre o primeiro texto publicado. Foi em 66, talvez em comemoração ao nascimento da Suzana Guimarães. Eu morava na Tijuca, onde circulava um tablóide semanal gratuito chamado Jornal da Tijuca. Era bem ruinzinho e tinha uma seção de poesia dos leitores que não ficava atrás. Decidido a ser poeta, achei que eu podia fazer coisa melhor que as tranqueiras que eles publicavam, então mandei-lhes seis poemas. Lembro-me que o maiorzinho deles era uma ode idiota às sobrancelhas fartas de uma garota (que eu sequer conseguia encarar!), comparadas a duas lagartas – que de repente metamorfoseavam-se em borboletas, “uma mais azul que o céu/ mas não tanto quanto os olhos da amada,/ outra vermelha como todo o sangue/ que voa louco dessas minhas veias/ rumo à veias que levam ao seu coração (...)”. Dias depois, chego em casa e encontro na portaria do prédio uma pilha do jornal cajuti (gentílico cretino que os tijucanos adotaram para si). Peguei um exemplar e fui direto pra última página, onde ficava a coluna de poesia. Um desastre: nem um mísero poema meu! Cinza de depressão, internei-me no meu quarto, em coma induzido por profunda frescura. Já em delírio pré-agônico, ouço aquela voz sinistra e esganiçada: “Sasseus tetextos... sansão os sasseus!” – e era o Paulo Gustavo, o Gugaguinho da turma da esquina, que entrava correndo a brandir um exemplar do tablóide, dobrado nas páginas centrais. O sol já voltava a brilhar, meu coração a rebolar guizos, maracas, castanholas... quando me deparei com cinco dos meus seis poemas ocupando, sozinhos, uma coluna inteira, mas sob o título de – oh, dupla humilhação eterna! – “Humor Cajuti”.
RV - Uma imagem vale mais do que mil palavras? (Eleonora Marino)
Pode valer, Eleô e Nôra. Pode valer até bem mais: um milhão, um bilhão... um descaralhão de palavras. E, na pior das hipóteses, vale pelo menos duas: “Cruz credo!”, “Que merda!”, “Não fode!” etc.
Glossário: Eleô - A metade boa, no sentido não-fisico, da Eleonora. Nôra - A metade diabólica da dita cuja, em todos os sentidos. Descaralhão - Termo vulgar, quase chulo, concebido durante ménage à trois dos vocábulos da norma culta caralhada (grande quantidade), descaralhado (alucinado, perdido das estribeiras) e caralhão (pênis descomunal).
RV - Quando você cria os versos imediatamente eles se tornam imagens para você? (Eleonora Marino)Não. As imagens é que se tornam versos. Nenhuma frase – exceto quando estou escrevendo sobre um conteúdo fornecido, “brifado” – surge na minha cabeça subjetivamente, nunca. Nem como imagem escrita, que nem num livro ou num jornal; tampouco somente ouvida, como no rádio. Minha criação, pretensiosamente comparando, é cinema o tempo todo: às vezes, mudo; às vezes em P&B, mas geralmente sonoro e colorido. Ouço as vozes, sejam as dos personagens, seja a do narrador. Vejo-os se movimentarem no(s) cenário(s), ouço ruídos incidentais e, às vezes, a trilha sonora – com música original.
RV - Em seu arquivo afetivo e sensorial, há alguma imagem que tenha sido difícil de esquecer? (Eleonora Marino)Se há, não sei, porque já esqueci. Mas há uma, pelo menos, impossível de esquecer. Trata-se de uma imagem de uns três metros de altura – bem, talvez não chegue a dois, e tenha me parecido tão alta por estar assentada sobre um pedestal pouca coisa mais baixo que o galeto de 9 para 10 anos que eu era. Ela chama-se Santa Teresinha e mora na igreja que leva o seu nome, na Rua Mariz e Barros, quase em frente ao Instituto de Educação, onde eu estudava. Até então, corriam muito bem os Anos Dourados – só faltava me deparar com a Malu Mader por lá. Eu fazia o Catecismo, cujas aulas eram na tal igreja, e pelo menos uma vez por semana nos serviam missa de sobremesa. Não me dava nada bem com os santos, aquelas imagens austeras, sombrias – me aterrorizava o olhar embevecido das pessoas para aquele homem de profundo esgar de dor, cheio de feridas pelo corpo e pregado pelas mãos numa cruz. As missas eram mais longas na época, e muito antes da metade minha cabeça já voava, tentando escapar de tanta opressão. Talvez tenha sido por isso que dei de me encantar com a pele clara, bem lisinha, de Santa Teresinha. Quando vi, a imaginação já viajava, em plena missa, pelas intimidades da santa, levantando-lhe a bata e admirando suas coxas roliças e firmes. Isso virou uma obsessão – assustadora, sobretudo depois que um colega me garantiu que tratava-se de um pecado mortal dos mais cabeludos. E agora? Com que cara eu ia confessar um pecadaço desses pro padre? Ele ia me matar de tanta penitência – isso, se não me abatesse a tiros! Pensei então em fazer a Primeira Comunhão sem me confessar, mas a professora de catecismo disse na aula que esse era um pecado mortal “sem remissão”. Eu não sabia o que era “esse” remissão, mas pela grave expressão facial da professora devia ser uma peça importante dos miolos da gente ou, pior, ficava entre as pernas. Fosse o que fosse, o melhor a fazer era cancelar a Primeira Comunhão, para garantir a integridade do “meu” remissão. Depois que sondei minha mãe, para avaliar qual seria a reação do meu pai à minha desistência, tomei uma decisão e a cumpri. Comi a hóstia sem me confessar, conformado em ir – desremissionado! – para o Inferno, escapando de ser abatido a tiros pelo padre ou de ser esfolado vivo pelo meu pai. (Ah, e decidi também terminar meu namoro com Santa Teresinha, a grande culpada daquilo tudo.)
RV - Sempre achei interessante o nome do teu blog. Qual a melhor coisa de ser um desinformado? (Adriana Araújo)É ter, poleníssima e radioativa amiga, um estoque cada vez maior de informações a serem assimiladas do que qualquer outra pessoa. Isso me obriga a ficar por aqui nessa vida, de castigo, até conseguir acumular pelo menos a quantidade de informações inúteis de um cidadão de classe média típico, o que deve levar, só de telenovelas, BBBs, Veja, Caras, livros de auto-ajuda, Paulo Coelho e similares, no mínimo uns 200 anos.

RV - O mundo vai mesmo acabar em 2012, e em janeiro!!! O que há de imprescindível a ser feito? (Adriana Araújo)Uma única coisa – e você bem sabe o quê, sua carola sonsa: irmos em peregrinação à Padaria Santo Amaro, assim que você chegar aqui no Rio dia 9, para nos penitenciarmos a noite toda ou quase toda, dependendo do horário de saída da primeira fornada de pão. Nossa penitência individual mínima para a “Noite Eterna”: 20 chopes ou 10 cervejas, ½ garrafa de boa pinga mineira e 2 bisnagas das grandes recém-saídas do forno, rachadas de ponta a ponta e breadas com a barra de manteiga Président que levarei de casa! Mas esqueça o vestido esvoaçante de missa e apareça de calça-jeans-de-força pagã que adiarei sine die o fim do mundo, para “fechar o tempo”!!!

RV - Acredito que a arte, muitas vezes, nos leva a estabelecer relações virtuais com o que nos cerca. É sempre uma possibilidade, um sonho, um vir-a-ser sem fim... A poesia que nasce do cotidiano, acaba substituindo esse real por uma espécie de mundo paralelo que pode causar um isolamento sem que o poeta se dê conta ou veja isso como algo que pode "limitar" o seu conviver. O que tu achas disso? As virtualidades podem ser um problema? (Adriana Araújo)O real – ou os reais, pois são tantos, né? – depende(m) apenas da capacidade que cada um tem de apreendê-lo(s) ou, se você preferir, do talento pessoal maior ou menor de distorcê-lo(s). Portanto, as possibilidades, os sonhos... são um vir-à-vesga sem fim. Os poetas, nada os isola mais do que o silêncio. E esse silêncio só pode ser quebrado a lápis e papel ou a monitor e teclado, não por um enxame – real ou virtual – de olhos e ouvidos alheios. Posso ser curto e grosso, doninha?... Obrigado. Dê um Ctrl + Del nessas caraminholas e volte a escrever pra você – e, por tabela meramente circunstancial, para nós!!!
RV - Coisa boa dessas entrevistas à distância, via net e outras, é que se pode fazer declarações de amor sem a ameaça de levar beijo na boca, ou bolino nas partes. É o que faço, aqui e agora. Nessa imensa amizade, nesse amor curtido há quase 45 anos, Tutuca foi, e tem sido, absolutamente vital e determinante para que eu seja o que sou hoje (e não sei se vai nisso alguma virtude). Quase menino, eu saía de Beagá, com minhas muletas, e ia me homiziar na Tijuca, sob o teto de Celina e Leonidio, pais do nosso personagem, e ali, borrifado por afetos, eu me aperfeiçoava nas artes do viver. Tutuca é uma bomba de afeto, de afeto e humor, e vai daí minhas primeiras perguntas: Mano véio, ser assim dependente dos fluxos de afeto – entrada e saída! – foi pra você luz ou desgraça? Dói muito amar desmedidamente as pessoas e a vida? (Paulinho Saturnino)Pra começar, Paulinho, uma errata: Celina e Leonidio, não. Celeuma e Lenocínio, por gentileza, que minha mãe fica sempre desconfiada de que há algo errado comigo se permito que meus amigos não a chamem de Dona Celeuma; já meu pai, não achou graça nenhuma quando descobriu o significado de lenocínio, mas depois foi gostando e seguiu, até a morte, guiando com orgulho o seu imaginário rebanho de putas.
Você bem sabe que a minha dependência de afeto é o único vício construtivo que pude contrair. Graças a isso, erigi amplos e belos castelos de areia que sempre suplantaram as minhas expectativas, bem como me proporcionaram retumbantes desabamentos que, sanadas as fraturas psíquicas, me legaram viver em ruínas tão exóticas e arejadas que nelas só não permaneci até hoje porque, nas excursões turísticas que nos visitam, tem sempre um maluco carismático ou uma moça sestrosa com o esboço de novos castelos de areia a serem construídos.
Doer, dói. E dói que é uma beleza. Por isso é que resisto a abrir mão de uma só das minhas ruínas ou dos meus novos projetos mirabolantes, em nome de um certo pragmatismo que me garanta segurança, sossego e uma dorzinha à toa, mas triste e feia que só a peste! Minha gente calorosa e minha vida intensa são o meu grande patrimônio. Sou desmedidamente rico – e disso não tenho o menor pudor de me gabar.
RV - Em novembro de 71, não longe da casa dos Zamagna, e por onde você e Cia. transitava com freqüência, o Elevado Paulo de Frontin desabava, fazendo dezenas de mortos e enchendo a mídia de boatos. Telefonei pro Rio, deixei recado de preocupações. Não demorou e recebo em Beagá um telegrama seu: “Eu sabia que o Elevado estava para ser inaugurado. Só não esperava pedra fundamental tão grande.” Nunca entendi por que você não se tornou reconhecido como um dos melhores textos do humor brasileiro. Sempre partilhamos o olhar entre sarcástico e impiedoso sobre a tragicomédia humana, mas na hora de relatá-la sempre fiquei na inveja. Pergunto: Você, vez ou outra, se traveste de poeta ou ilustrador. Isso alivia a servidão imposta pelo instinto humorístico? (Paulinho Saturnino)Fiz várias piadinhas sobre a queda do elevado. Mais tarde, percebi: era uma forma de exorcizar o terror da tragédia que me pegou de raspão, factualmente, e em cheio, emocionalmente. Eu saíra de casa naquele dia cerca de uma hora antes do desabamento. Ia ao Centro, de ônibus, tendo de passar obrigatoriamente pelo cruzamento fatídico. Minha sorte é que sou lerdo, protelador, e me alonguei num papo furado no bar em frente ao ponto de ônibus. Acabei perdendo o 415 que ficaria da altura de uma kombi, sob a mega-estrutura de concreto. Peguei o seguinte, que passou minutos depois e parou no engarrafamento causado pelo acidente. Saltei e fui olhar. Não queiram saber o que vi, não queiram ver o que vi... não queiram.
Quanto a ser reconhecido, como humorista ou seja lá o que for, já não é um problema meu, mas de quem perde – ou ganha! – com isso. A mim, tudo que me cabe hoje, essencialmente, é viver. É o que sei fazer melhor, é o que gosto de fazer, como sempre fiz, como pretendo continuar fazendo enquanto vida houver – e até depois disso, se as autoridades bobearem e me deixarem, já defunto, à solta por aí. E, cá entre nós, eu saberia ser um cadáver muito mais interessante e cheiroso que milhões e milhões de pessoas que estão por aí sem a menor noção da importância da vida... VIDA!... em toda a amplitude da palavra. O que você chama de instinto humorístico não me impõe nenhuma servidão. Já impôs, mas só à época em que eu me preocupava em corresponder às expectativas, minhas e alheias. Me sentia um incompetente, não dava conta de atender nem à décima parte do que de mim se esperava. Ou, pior: eu me assumia como um baita enganador, enfiando falsas promessas na cabeça dos que a mim se afeiçoavam. Hoje, tudo o que posso reservar para mim e oferecer aos outros cabe direitinho num slogan: “Um cara que tem uma vida a viver e um nome a desmazelar!”
Não me travisto de poeta, tampouco de ilustrador. Ou me travisto, sim, mas de tudo. Sempre explorei as formas de expressão que me dão na telha – e em outras peças de argila, no caso da cerâmica. Agora, imagina se eu era louco a ponto de mostrar um texto lírico numa roda com Paulim Muleta, Tuia e Tusta! Pra você, a sós ou por carta, até mostrei uma coisa ou outra. Mas para Tuia e Tusta – feras ferocíssimas do humor! –, eu não ousaria mostrar nem aqueles sonetos que tanto lhe comoveram, minha trilogia romântico-fescenina “BBB” (“Boca”, “Buceta” e “Bunda”).
O terceto de ouro do soneto que fecha a “BBB”: “Enleio, a lenha, o olhinho de além-lanho,/ Infenso ao brilho do amor semental,/ Como se fosco fosse o cu que assanho!”
RV - Até quando vamos adiar aquele programa combinado há meses, de sair pelas ruas do Rio só fotografando? Gostaria que você contasse histórias suas como fotógrafo. Tem alguma boa? (Raíssa Medeiros)Você é quem manda, Sra. Ri. Eu estou pronto pra zarpar faz tempo.
No ínício de 77, eu trabalhava como redator na humorística Mad, e um dos sonhos do Ota, editor da revista, era fazer uma sátira de filme nacional como as que eram feitas pela Mad americana, desenhadas por Mort Drucker e outras feras a partir de fotos fornecidas pela produção dos filmes. Os produtores do cinema nacional, porém, disponibilizavam à mídia não mais que meia-dúzia de fotos, todas de cenas dos atores principais. Ia estrear “Dona Flor e seus dois maridos”, sob grande expectativa da crítica e do público. Daí me veio o estalo: “Ota, vamos fotografar o filme todo na tela, durante a pré-estréia!” Como garanti que daria certo (menti, eu nunca nem ouvira falar de uma loucura assim), o Ota, que é tão ou mais doido que eu, assistiu à primeira pré-estréia (numa 6ª feira) munido de papel, caneta, lanterna e cronômetro, marcando todas as cenas importantes, para escrever o roteiro e para que na pré-estréia de sábado eu, seguindo a cronometragem dele, fotografasse tudo. Do cinema, eu sairia correndo para revelar o negativo – “puxado” de 400 para 3.000 ASA, conforme os meus cálculos, mais esotéricos que técnicos –, e as ampliações, feitas na editora, seriam repassadas para o Vilmar Rodrigues desenhar as seis páginas da sátira. Se desse tudo certo com as fotos e conseguíssemos ter a sátira já desenhada e letrada (o texto dos balões era todo feito a mão por um letrista) na 3ª feira à noite, daria pra rodar a revista na quarta e distribuí-la na quinta. Com o filme estreando na segunda, seria bem razoável. Pois a soma da loucura e dedicação de todos rompeu barreiras: na 4ª feira, a Mad 32 – se não me engano, o segundo número mais vendido da publicação em mais de 35 anos de existência no Brasil – já estava nas bancas do Rio e principais capitais.
RV - Tem uma piada antiga em que alguém pergunta ao motorista de um ônibus lotado qual seria a sua opção entre atropelar a própria mãe ou colocar em risco a vida de todos os passageiros. E o motorista responde: “Tira a minha mãe e coloca a tua que eu saberei o que fazer.” Você poupa alguém em seus comentários? (Shirley Fioretti)
Em nome de Dona Celeuma, minha mãe, eu poupo todos os que estão participando dessa entrevista, Shirley – exceto você, o Paulinho Saturnino e a Nôra (gêmea má da Eleô), que ficam deprimidos, se sentindo rejeitados quando por mim são tratados a pão de ló. Já em nome de Dona Maria, sua mãe, eu não poupo nem a mim mesmo!
RV - Há dois anos perdíamos o nosso grande parceiro e amigo Salvador Monteiro, um homem que dedicou sua vida à excelência editorial. Eu e você tivemos o prazer e o privilégio de conviver diariamente com a arte do Salvador, com a sua obsessão por qualidade. Uma obsessão que também vejo em você. Herança? (Shirley Fioretti)
Quem dera, Shirley. Obsessão por qualidade não me falta, mas não resulta em nada que me aproxime da grandeza desse homem que mereceu, mais do que qualquer outro que conheci, ostentar o nome da cidade onde nasceu. Que caráter, que cultura, que sensibilidade tinha esse gentleman caboclo de olhos azuis. Quando vi o Salvador pela primeira vez, nele revia o irmão que identifiquei assim que, ao ir conhecer a sala da Alumbramento que era ligada a uma das nossas, me deparei com aquele altar editorial: a antiqüíssima mesa de linotipia onde foram compostos os clichês de alguns dos mais belos livros feitos no Brasil. Eu poderia falar de vários deles aqui, mas prefiro falar de um dos que não foram publicados: o de poemas inéditos do Drummond, que brindaria os leitores com a história de um grande amor proibido vivido e celebrado em versos pelo nosso poeta maior. Lembro-me do dia em que o Salvador – diante da mesa coberta por várias xérox de poemas, a maioria manuscrita – corria pelo ar, em círculos, por sobre os papéis, as mãos espalmadas para cima, naquele gesto desalentado tão dele, como se dissesse: “Eis aí, eis tudo aí, eis todo um trabalho de meses planejando o livro e selecionando poemas entre centenas (mais de 400, salvo delírio meu) que durante anos o poeta foi escrevendo e deixando guardados com sua amada... para nada!” Acho que foi nesse mesmo dia que, tomando chope no Espanhol, perguntei-lhe por que não fazer uma pequena tiragem do livro só para um público selecionado. Depois a edição seria naturalmente multiplicada via net, e o Pedro Drummond nada poderia fazer contra isso. “Ele não iria gostar” – disse o Salvador. “Que se dane, quantos milhões de pessoas também não iriam gostar de saber que estão sendo impedidas por ele de ler um livro sublime do avô?”, argumentei. Salvador sorriu, com um ar carinhosamente tolerante, pôs a mão no meu ombro e disse algo mais ou menos assim: “Que me importa o Pedro? Ele não é nada meu. Nada. Mas... se fosse meu neto...” Só então entendi quem era que não iria gostar.
RV - Ô Tuca, que coisa curiosa é um humorista, não é? É próprio do censo comum achar que quem faz rir é mais feliz que quem faz refletir seriamente. Este um chato, aquele um bon vivant... Mas não é bem assim, me parece. Está aí a idéia do palhaço-triste (nada pessoal, hein!), da carantonha de um Buster Keaton , etc. Afinal, quais seriam os ingredientes sérios do humor? (Marcantonio)Você quis mesmo, Marcantonio, fazer distinção entre humor e reflexão? Sério, seriedade (ou “seriamente”, no caso) são palavras ambíguas, traiçoeiras – e até cancerígenas, quando dissociadas do humor. Kafka, reconhecidamente um dos maiores escritores de todos os tempos, seria o maior, creio, se tivesse humor. Isto é, ter, até que ele tinha, mas o usava com mineiríssima avareza. Por isso, meu Kafka predileto é o do conto “Um artista da fome”, no qual ele ri de si mesmo, mandando às favas a auto-piedade explicita ou latente que tanto compromete grande parte de suas obras. “Carta a meu pai” quase me enlouqueceu durante uma tentativa de ler, numa sentada, suas torturadas e torturantes 70 ou 80 páginas Por sorte, meu pai chegou em casa e abandonei a leitura para estrangulá-lo.
Os humoristas são as pessoas mais tristes do mundo. A depressão é o nosso mais fulgurante distintivo. Às vezes, a tristeza se apresenta, veladamente, no próprio texto. Comecei a notar isso em um de meus mestres, o frasista Don Rossé Cavaca.
Quanto aos ingredientes sérios do humor, você só pode colhê-los em relicários muito especiais. Por exemplo, no famoso “Cadernim de receitas minera da vó”, do mineiricano Beto Carreiro Lima. Então, basta escolher uma delas e partir pro preparo. Se sair um trem exótico mas apetecível, tipo “Jabuti à pururuca de gravata e ob”... ou “Culote de sogra ao molho de quetichupe e pomada Minâncora”... você é um humorista sério!
Frases do Cavaca (talvez um tantinho distorcidas pela memória): “Na situação em que me encontro, se me puserem um revólver na mão... eu vendo na hora!”/ “Flagrei minha mulher me pegando em flagrante.”/ “Tem cura, doutor? Se tem, vamos desenterrá-lo já!”/ “A professora pedira ao menino de cor que trouxesse lápis de cor, e não lápis de cor.”
RV - O que você acha da seguinte frase (não sei se é do Jô Soares, da Marília Gabriela ou do David Letterman): “Não são as respostas que movem o mundo, são as perguntas” ? (Marcantonio)O quê Quem? Quando? Onde? Como? Por que... eu não tenho na minha cabeça nem 1% do que essas sumidades têm na geladeira?
RV - Admiro demais a sua forma de escrever; até em um simples comentário no Facebook a forma é elegante, e jamais o vi usar qualquer dos maneirismos de linguagem que existem na internet. Acho que assim você atinge uma espécie de informalidade formal (se isso é possível!). Você leva a sério essa questão de estilo ou já é tudo espontâneo? (Marcantonio)Sei lá, acho que oscilo entre a informalidade formal e a formalidade informal. Estilo? De estola, espero que não, mas de estalo, jamais! Nada em mim é espontâneo – inclusive as ereções e exceto a necessidade vis-ce-ral (e tenho mais vísceras que qualquer angu à baiana honesto, conforme pude constatar cabalmente numa auto-dissecação que fiz ontem à tarde) exceto, eu dizia, a necessidade vi-tal (mudei, porque tenho mais vidas do que vísceras) de trabalhar as palavras até chegar à perfeição ou à exaustão – a que vier primeiro: infelizmente a segunda é sempre muito mais rápida no gatilho – travessão: ou dois pontos – uso bastante esses dois sinais, mas não tanto quanto aqui nesta resposta: normalmente, tenho certo pudor de recorrer a essas armas tão características de dois grão-mestres – Sergio Porto – o Stanislaw Ponte Preta – craque do travessão – e Campos de Carvalho: super-craque no uso de ambos os sinais: – sobretudo no dois pontos: nunca vi ninguém além dele usá-lo mais de duas vezes na mesma frase: e com absoluta propriedade: em “A Chuva Imóvel”, o mais subestimado de seus quatro grandes romances, ele chega a fazê-lo cinco vezes na mesma frase!
Frase de A chuva imóvel: “Pus-me a trotar pela praça, garbosamente como se me olhassem milhões de olhos, eu era positivamente um animal de circo: aplausos unânimes ressoaram das pedras do chão e das esquinas, meus cascos batiam palmas e o eco lhes respondia de cada interstício: toda uma multidão ululante: E se fossem lobos?”
RV - Em termos de perde-ganha, qual das seguintes perdas foi mais importante para a cultura ocidental: o olho de Camões, a orelha do Van Gogh, a audição do Beethoven, os dentes do Gandhi, os cabelos do Lênin, a virgindade de Lou Salomé, a cabeça do Robespierre ou o dedo do Lula? (Marcantonio)
Enfim uma pergunta séria! Inquietam-me bastante certas suspeitas sobre essas perdas. E se o olho perdido de Camões fosse vesgo? De livro de auto-ajuda, a orelha deletada por Van Gogh? Fingida, a surdez do Beethoven, para escapar à frivolidade dos cortesões, sempre a apoquentá-lo com sugestões como “Diga lá, Beethô, que tal tu compor um axé porreta pro Big Brother Baviera?” Gandhi, se dentes tivesse, não sairia por aí mordendo e transmitindo a raiva para os desvalidos do mundo inteiro? Lenin, cabeludo, não tenho dúvida, formaria a maior dupla brega-chique da História: Lenin e Lenon! Ah, Lou, minha kleine Lou, tão caluniada: malediz-se que deu pela primeira vez aos 34 anos, 8 após o casório com o professor de francês e italiano Carl Andreas que, como era bom só de língua, teria repassado a tarefa a um botânico especialista em defloramento; mas a verdadeira perda cultural nesse imbróglio foi insinuada pela própria Lou quando, ao referir-se a seu célebre passeio com Nietzsche pelos Alpes da Disney, afirmou: "Não me lembro se o beijei no Corcovado." – nem poderia, pois tocou os lábios no óbvio: o filósofo usava aquele bigodaço para encobrir a inexistência de boca! – daí o mais importante poema filosófico conhecido chamar-se “Assim falou...” e não “Assim ouviu Zaratustra”: alguém tinha de falar pelo desbocado! Quanto a Robespierre, esse não chegou a transar com a Lou – foi só a cabecinha, segundo Freud, “mas inflada por um superego do tamanho de uma jaca-manteiga de porte médio”. Enfim, a perda mais significativa para a cultura ocidental foi mesmo a do dedo do Lula, que aleijou de vez a trigonometria, o cálculo diferencial e a álgebra booleana dos que contam nos dedos, ao popularizar a chamada Ejaculação Decimal Precoce, que zera tudo, sempre: 1.. 2.. 3.. 4.. 5.. 6.. 7.. 8.. 9... noves fora, zero!

Versão do mega hit Давайте забудем Троцкий, любовь моя (Let's forget Trotsky, my love), de Lenin e Lenon: “(...) Só quero que você o esqueça na miséria/ E que tudo mais vá pra Sibéria/ Uou-uooooou.../ E que tudo mais... vá pra Sibéééria!!!”
RV - Tuca, você vem de Leopoldina, terra onde foi sepultado um dos maiores poetas brasileiros, o paraibano Augusto dos Anjos. Se for verdade a lenda de que você e sua turma faziam saraus e tomavam homéricos pileques sobre a sepultura dele, conte-nos como era isso. (Roberto Lima)Se fosse verdade, Roberto, eu não contaria - jamais! Lenda só presta quando é prenha de mentiras, não é verdade? Naquela época, 1900 e lá vai pedroca, nem haviam inventado ainda o sarau: a gente fazia era seresta. Meus primos de Leopoldina costumavam dar umas esticadas etílicas à tumba do poeta pelas madrugadas. Mas eu mesmo, só entrei nessa uma vez, e pra nunca mais. Ô galerinha ruim aquela, sô! Tinha um violeiro que até entendia do riscado, mas, em compensação, tirando ele, um de meus primos e eu, só dava desafinado e atravessador na parada. Você manja essa praga, o atravessador, né? O cara está sempre pelo menos meio compasso na frente do acompanhador, que vira perseguidor – e naquele tempo ainda não se tinha o GPS para atravessadores. Por sorte, quando a corja ia começar a soltar a voz nas estradas do Hino dos Atravessadores e Desafinados – “Travessia”, é claro –, uma garota deu de vomitar. E bem em cima de um túmulo vizinho ao do Augusto, o que eu achei uma baita desconsideração. Se precisava vomitar, que o fizesse na casa de nosso anfitrião, cujos vermes, tão amados e reverenciados por ele em vida, não comiam nada, coitados, desde que o devoraram totalmente lá por meados de 1915.
RV - É verdade que Tuca Zamagna é uma criação, um pseudônimo de Wilden Barreiro? (Roberto Lima)
Se fosse verdade, Roberto, eu contaria – já! Lenda só presta quando é prenha de verdades, é mentira?
RV - Tuca, impressiona-me bastante a facilidade que você tem em captar, através de sua arte, a essência da alma humana, algo que pude ir percebendo através de seu trabalho, com as ilustrações nas entrevistas com os poetas da blogosfera. Inteligência arguta, sensibilidade, ironia e um lirismo tímido (será? rs). Afinal, você parece ser “muitos”, o que, inevitavelmente, desperta enorme curiosidade. Quem é Antônio Cláudio Zamagna, Tuca? Como você o definiria essencialmente? Qual o lugar que a poesia ocupa em sua vida? (Tânia Contreiras)Como posso saber, Tânia, o lugar que a poesia ocupa em minha vida se, como você mesma corretamente supõe, sou muitos? Cada hora a poesia está num canto, à mercê do caos promovido por esse bando que se aperta aqui, na minha cabeça, mesmo sendo ela maior e mais espaçosa – porque oca – do que a maioria das cabeças que andam, rolam ou quicam por aí.
Autodefinição: Uma hora hei-de ser um. Mas, felizmente, uma hora passa rápido.
Pafúncio Ambrósio Antonildo Claudicante Xavier Zamagna – é o nome que constava na minha 1ª certidão de nascimento, feita por meu tio só para abusar da ingenuidade de minha mãe e deixá-la como a deixou: histérica, xingando-o do pior palavrão do repertório dela: - Eu não falei, ZEBRA, que tinha de ser o nome de Santo Antonio junto com o do meu sogro, Claudio?! – Ora, maninha, você não vê que Antonildo e Claudicante são belos derivados de Antonio e Claudio?... Então, percebendo que a irmã já estava prestes a ter outro filho, meu tio encerrou a farsa e mostrou a certidão verdadeira – que diz que eu me chamo Antonio Claudio Xavier Zamagna. Lamentável, não? Hoje, certamente, eu seria muito mais populoso se me chamasse Pafúncio Ambrósio Antonildo Claudicante.
Minha cabeça é uma verdadeira cabeça-de-porco, com mais de 30 pessoas amontoadas dentro. São elas – além do blogueiro Tuca Zamagna, do jornalista, cronista e humorista Antonio Claudio Zamagna, do humorista Tutuca, do ceramista Tuca Z. e do roterista televisivo Zamagna, o compositor e letrista Aranha, o humorista e cronista Pedro Brás, o sexólogo Dr. Eustáquio Pinça, ex-editor da revista erótica Eros, cuja equipe era formada por mais cinco pessoas, entre elas os gêmeos El Zamagna (roteirista de pornofotonovelas) e Elza Magna (astróloga responsável pelo Eróscopo – e hoje minha parceira de blog),
Há também o arquivista e etimólogo BUARQUE, Vando (autor da coluna Aquivocabuloso); a redatora de necrológios Carola de Athaúde, o cronista social Paulo Peroba Grande, que assinava a coluna Perobão, na revista Mad; o crítico musical e saxofonista de rock-melequeira Lambrecão; o fabulista portugárabe Falabu Bulafa Lafabu, autor do livro “!ALBUFAS SAFUBLA! – Fabulas Bufalas”; o canalha do bem Teophanio Lambroso, vulgo Teopha... e mais uma 14 ou 15 figuras, inclusive Anga Maz, que assinou os meus primeiros textos publicados, aos 16 anos, e há dois anos virou a minha parceira de blog Anga Mazle, deixando de ser anagrama de Zamagna para ser anagrama de Elza Magna e El Zamagna.
Já ia me esquecendo do Caio Julius Caesar, o Cesinha, um vira-lata poeta (e não um poeta vira-lata, como eu), autor do livro “Poemas de um cão sem dono”. Já postei no blog alguns haicães do Cesinha, e o inscrevi em dois concursos fuleiros de poesia nos quais não foi sequer classificado. Suspeito que os jurados o desclassificaram por ser ele, assumidamente, um cão, embora em ambos os regulamentos não constasse qualquer restrição à participação de cães alados, sardinhas andarilhas, canários submarinos, centopéias monociclistas e demais animais de alma lírica. Para encerrar, se os estatutos do Roxo-Violeta permitirem, eis uns poemetos do vira-lata que ora vos late:

Três haicães

Para Laila Saturnino, Malu Fioretti e Bono Camargo, com au-aus afetuosos e muito osso!

Outono é por quanto
tempo ventanias levam
nuvens na coleira.
埢
Caravanas passam...
e nós, cães, só espiando, mudos
que nem orelhões.
荙
Cio nos flamboyants.
Laninha, a poodle jeitosa,
gasta au-aus com gatos.

Participaram desta entrevista: Sandrio Cândido, Luiza Maciel, Joelma Bittencourt, Lelena Cmargo, Cris de Souza, Suzana Guimarães, Hélio Jesuíno, Márcia Luz, Silvia Antunes, Assis Freitas, Jenny Paulla, Wilden Barreiro, Eleonora Marino, Adriana Araújo, Paulinho Saturnino, Raíssa Medeiros, Shirley Fioretti, Marcantonio Costa, Roberto Lima, Tânia Contreiras.

“A imagem de uma mulher tecendo em uma roca é a que mais define a minha poesia”

2011-11-22T08:33:00.000-08:00

Entrevista com a poeta Eleonora (Betina) Marino Duarte

http://sensytiva.blogspot.com/

http://mnemosine-musas.blogspot.com

Desfiar, fiar-se, confiar, ter fé: no amor, na palavra, no que for. Seguir o fio

mantendo o prumo e a fibra. Betina tem se esmerado em seguir-se, sem se

perder de vista, colhendo imagens visuais que remetam às suas próprias

[imagens estético-verbais], mantendo o sopro e a flama, reacendendo brasas, de

tempos em tempos. Suspeito que o fio de sua roca seja vermelho. Ou laranja.

(Marcelo Novaes, poeta e escritor)

Corre Córrego Correio Corrente

(Eleonora Marino Duarte)

A luz da tarde anuncia em carta:
Ele virá ao teu estado de amor!

Do meu peito saltam acrobatas,
Tomam a rua, distribuem flores,

Uma lua particular se reserva
paisagem na janela dos olhos.

Entre dentes as frases obscenas
Já ensaiam o desfigurado balé.

Eu me pergunto se deveria tecer
Uma colcha, uma rede, um pano,

Aguardar tranqüila e sem esforço
Até que se deite aqui o homem.

Invariável meu desejo reage,
Salta sobre mim a fúria de ter-te!

RV - BB, minha irmã querida, você acredita que exista algo que seja pra sempre nesta vida? (Walkiria Rennó)

E - Wal... eu costumo dizer que para ‘’o sempre’’ só ‘’o nunca’’. O tempo nos faz acreditar que tudo passa. A mente nos faz acreditar que tudo fica. Passo e fico, como o universo. Mas acho belo que tentemos reter em nós algumas coisas preciosas, mesmo cientes de que passarão. Acho essencial que o artista, por exemplo, tente, deseje e acredite poder reter em si o sentimento, o instante, o momento e o queira transformar em eternidade através de sua obra. É inútil, mas é de uma beleza inenarrável!

RV - Fora o café e a pipoca, quais as cinco coisas que você não vive sem, nesta vida, quiçá em outras? (Walkiria Rennó)

E - Risos e mais risos para você, minha íntima! Por ordem de chegada, sem valer a pipoca e o café... as cinco coisas são ler, escrever, acreditar, duvidar, amar.

RV - Neste mundo virtual, onde se encontra de tudo um pouco, sem dúvida estamos aqui a conversar com uma das escritoras de maior competência e consistência que conheci ultimamente. Alguém que respeita e conhece profundamente a força da palavra. Uma demonstração disso é a frase genial de António Ramos Rosa logo na abertura de seu blogue (versos e ideias) : “Sou alguém que espera ser aberto pelas palavras”. Imagino que suas influências literárias são muitas e muitas palavras abriram sua mente. Mas pergunto: o que espera de suas palavras em relação a quem as lê e a você própria, como autora? (Celso Mendes)

E - Celso, obrigada por ler-me! Eu costumo dizer que poema bom é poema lido. Eu espero ser lida, sempre. Mesmo quando estou associando minha própria nudez ao verso, tudo o que desejo é chamar a atenção para a coisa que escrevi! Eu gostaria que minhas palavras lançadas agissem sobre quem as lê da mesma forma que as palavras que lançaram em minha direção, os livros, agiram sobre mim, transformando, abrindo possibilidades, sentidos, me tornando perceptiva, participativa. Não me considero escritora, me considero alguém que escreve. Se estivéssemos em um confessionário e eu fosse obrigada a lhe dizer a verdade mais secreta que carrego, eu diria que gostaria que minhas palavras pudessem me consolar de tudo o que sinto falta, de tudo o que míngua, se esvai, se perde de mim. No fundo, quero que minhas palavras sejam a minha companhia íntima!

RV - Eleonora. Não conhecia o teu trabalho mas ao olhar a sua escrita percebi uma voz feminina que sente um abandono, uma voz às vezes frágil no sentido da fraqueza da pessoa não dos versos. Gostaria de saber como é o teu processo de escrita, e há influências e por que escreve? (Sandrio Cândido)

E - Sandrio, que legal você me perguntar algo assim! Sou medieval, não tem jeito. Minha inspiração é a espera. O poeta Marcelo Novaes me disse em um encontro nosso que sou a poeta da espera. Eu concordo. Mas em nada é biográfica tal espera, eu como mulher não espero por nada, geralmente corro na frente e chego antes no que desejo! Mas vejo uma beleza infinita em uma mulher esperando alguém, ou algo. A imagem de uma mulher tecendo em uma roca é a que mais define a minha poesia.

Sou apaixonada pela fragilidade nas pessoas. Quando me deparo com a fragilidade de alguém eu fico fascinada. Ao contrário do que se espera, é na fraqueza alheia que colho o meu verso, algo assim me inspira muito! Meu processo de escrita é relativamente simples, uma frase começa a martelar e aí paro tudo para ‘’ouvir’’ o resto da ideia, esteja eu onde estiver! Imagens também são capazes de me trazer legendas que inspiram poemas. Se há um motivo para que eu escreva é o de querer me expressar, pura e simplesmente. Mas... há o caso de eu estar experimentando o Amor e então sou a que espera, a que tece na roca, a que é frágil...

RV - O que a blogosfera significa em tua trajetória? (Sandrio Cândido)

E - Tudo. Sem ela eu provavelmente ainda estaria escrevendo em meus cadernos de colagens e poemas apenas para mim e sem dividir nada com ninguém. Não conheceria a gama de poetas que conheço, nem teria a chance de ler a quem eu gosto de ler.

RV- Como foi que a literatura entrou na sua vida? Através de quem, de que meio, há quanto tempo? (Paulo Roberto Sabino)

E - Querido, eu fiquei tão feliz quando você aceitou participar!!! Tenho por você a mais profunda admiração e se te lesse há 7 anos provavelmente você seria para mim uma inspiração. Em minha casa na infância havia uma imensa estante de jacarandá, linda, clara, lotada de nomes da literatura mundial. Eu os li a todos, desde que aprendi a ler. Como era uma criança relativamente tímida e fechada em uma concha de sonhos, os livros foram os meus melhores amigos e meus grandes parceiros. A grande coisa que me aconteceu culturalmente foi eu ter a curiosidade de folhear o primeiro, aos oito anos. Era um J. Cronin, ‘’Os deuses riem’’, texto para teatro que havia sido montado no Brasil, tendo a Tônia Carreiro e o Paulo Autran como personagens principais. O fato de ser escrito em forma de texto teatral e de haver fotos da montagem me levaram a ler o livro. Nunca mais houve volta da viagem de ler. Atribuo ao escocês A. J. Cronin o meu batismo na literatura mundial. Antes dele só o Orígenes Lessa nos maravilhosos livros extraclasse, da escola, por coincidência também com um texto escrito em forma de teatro em ‘’É conversando que as coisas se entendem’’. Me lembro de todos os livros que li, mas não me lembro de todos os filmes a que assisti, e olha que os livros foram em maior número!

RV- Quais autores incitaram o seu amor pela literatura? (Paulo Roberto Sabino)

E – A. J. Cronin, Victor Hugo, Drummond, acho que é a minha tríade sagrada, depois aparecem o Rosa, Érico Veríssimo, o Manuel Bandeira, e finalmente e definitivamente, Neruda, Quintana, Manoel de Barros e o rei Garcia Márquez. São os primeiros, os que me libertaram para o mundo.

RV - Que amor veio primeiro: o amor pela prosa ou pela poesia? (Paulo Roberto Sabino)

E - Pela prosa, certamente.

RV - Quais poetas, hoje, mais te influenciam? (Paulo Roberto Sabino)

E - Gosto, amo, venero o Antônio Cícero e o português António Ramos Rosa. Digo sem qualquer sensação de ser injusta com todos os outros poetas fantásticos que existem ou que ainda surgirão. É preciso escolher os que te significam algo de íntimo, para direcionar o amor. Porém, não posso dizer que recebo influencias nem de um, nem de outro, são ídolos, ícones, inatingíveis ao meu desejo de ser poeta. Posso no entanto dizer sem medo de errar que o poeta que mais tem me influenciado no momento é o português Francisco Coimbra e seus heterônimos e pedras de palavras em verso e prosa.

RV - Um verso que sintetize Eleonora Marino Duarte: (Paulo Roberto Sabino)

E - Em verso meu digo: "Atravesso a vida sem balsa/O rio é a pedra que desmanchou.’’

De outro poeta eu digo sempre ANTÓNIO RAMOS ROSA: ‘’Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra’’.

RV- Quem é mais nociva ao status quo: a gêmea boa ou a gêmea má? (Tuca Zamagna)

E - Tuca, a gêmea boa, pois ela me submete ao amor incondicional sem me dar condições de defesa.

RV - Qual é a sua ligação com os felinos? (Cris de Souza)

E - Independência e elegância, afago delicado e olhos que enchargam na escuridão. Com os felinos me sinto bruxa de verdade.

RV - A poesia é mística por natureza? (Cris de Souza)

E - A natureza é mística por poesia. É mística, sem dúvida. Assim como todas as artes e todo o pensamento criativo. não há mistério maior do que a força que impulsiona alguém ao ato de criar. Ao criar somos imagem e semelhança com a inteligência da Natureza que nos criou. A criação é mística, sempre.

RV - Sempre achei tarefa dificilima decifrar um poeta. E o poeta, apesar de radicado no espirito da palavra, nunca forneceu as diretrizes para se chegar a esse fim. Penso que o poeta quer mesmo é ser focado sob vários ângulos,.o que lhe assegura um encantamento misterioso. Eleonora , querida poeta, fale um pouco sobre a sua aliança com a poesia., sobre seus rituais , e sobre o seu processo de criação (Moisés Poeta)

E - Poetas são indefiníveis, eu concordo com você, querido Moisés. Meus processos são simples, tudo o que me cerca é revestido por um lirismo que carrego na impressão e no juízo que faço das coisas.Tudo é matéria para que eu escreva. minha aliança com a poesia se dá na vontade de transformar o que é ruim e de tornar sagrado o que é bom. Só tenho um ritual para escrever, abstrair do mundo e concentrar no que guardei de impressões, das coisas que vou vendo e vivendo. Sinto uma vontade compulsiva de escrever, quase como de escapar do mundo, é como ir para uma ilha deserta e descansar de ser gente ativa e ser obervador apenas.

RV - Eleonora, em um conto, você diz que há um vício solitário nas janelas. No facebook, nos blogs e outros meios de comunicação via Internet, praticamente janelas virtuais, você também percebe essa solidão? (Lelena Camargo)

E - "Eleanor Rigby picks up the rice in the church
Where a wedding has been
Lives in a dream
Waits at the window
Wearing a face that she keeps in a jar by the door
Who is it for?

All the lonely people
Where do they all come from?
All the lonely people
Where do they all belong?’’

Eu percebo a solidão em todos os lugares e acho incrível que ainda queiramos lutar contra a solidão. Veja, somos indivíduos, seres nascidos únicos, quem pensa que nossa condição não é solitária está enganado e se enganando. Porém, somos seres sociais, sociáveis e é maravilhoso que consigamos nos relacionar com outros seres únicos de forma tão fabulosa, até chegar ao ponto em que parecemos um só com quem nos é íntimo, mas não podemos perder o foco de que estamos sozinhos em nós! Uma coisa assim não pode ser considerada ruim, é nossa condição natural.

A solidão está associada à tristeza o que me parece um equívoco que só tem causado sofrimento em quem pensa que é errado e incomum se sentir só intimamente. É assim mesmo, não é errado, não é anormal. O contrário é que é temeroso, não conseguir se manter íntegro quando se constata tal condição. Coloquei a fantástica canção dos Beatles por acreditar que ela é uma imagem perfeita. Estamos todos na janela em frente aos nossos túmulos, mas qual o problema afinal? Não sabemos que nascemos mortais? É preciso que vivamos aqui e agora, sozinhos em nossa identidade mas comungando com o nosso redor e com os nossos semelhantes!

RV - Você lê em voz alta o poema enquanto o escreve ou assim que o conclui? Que gosto tem a palavra recém-nascida? (Wilden Barreiro)

E - Eu leio quando concluo. Adoro! Sou atriz e a palavra para mim é som, sempre. O gosto da palavra recém-nascida é de des-coberta.

RV - É forte, explícita, a sensualidade em muitos de seus poemas. Existe poesia não-sensual? (Wilden Barreiro)

E - Existe poesia não sensual que seduz por beleza literária. A poesia é sempre sedutora, seduz até pela não sensualidade....

RV- Eleonora, quem é Betina e quem é Eleonora? Conta pra gente. A mudança de nome influenciou no processo criativo? (Tânia Contreiras)

E - Sou uma mulher romântica, quase infantil, intensa, quase erótica, e que tem dificuldade em dividir a intimidade com os outros seres ao redor. Tímida, mas atenta ao mecanismo de ser sociável. Aí estou eu. Quanto aos nomes, em nada influenciou a mudança. sou poeta, como Eleonora ou como Betina.

Betina é um nome que adoro, Moraes idem. Quando criança queria demais me chamar algo com ‘’B’’. A escolha do nome Betina se deu para que eu me desse ao prazer de me chamar como eu quisesse, de forma libertária mesmo. Nunca foi heterônimo, ou um pseudônimo, sempre foi uma outra forma de eu me chamar. Betina e Eleonora são a mesma coisa, embora esteja adorando a possibilidade que o Wilden me deu, em uma brincadeira, de que Eleonora sumiu com Betina e seria a gemea má que veio para botar para quebrar verbalmente. Tudo indica que vou usar a ideia de Wilden para um trabalho que diga o inverso do que eu disse como Betina. Tem muita literatura em uma gêmea má de alguém que fez tantos versos com bons sentimentos... fico bolando as pequenas vinganças da gêmea má de betina Já me divirto só com a ideia.

RV – Esse é um tema que traz sempre controvérsias, mas ocorre-me perguntar: você acredita que exista uma “poesia feminina”, um sentir diferente que se reflita na poesia de uma mulher? (Tânia Contreiras)

E - Eu gosto de poesia. Não creio que exista uma poesia feminina ou masculina, existe a forma que quisermos dar ao verso, enquanto poetas. Eu já escrevi poemas de amor assinados por um pseudônimo masculino e nenhuma mulher ou homem consegiu descobrir que se tratava de uma mulher escrevendo. Aacho que é só uma questão de exercício, de se colocar no lugar do outro e deixar-se pensar como o outro. O poeta que citei, Francisco Coimbra, ele tem um heterônimo masculino que tem uma relação amorosa com um heterônimo feminino, um homem e uma mulher vindos do mesmo escritor, e ninguém é capaz de dizer, ao lê-lo, que se trata de um homem escrevendo os poemas que ela assina. um desdobramento dentro de um desdobramento. Incrível.

RV - Reza a mitologia que durante nove noites Zeus possuiu Mnemosine e daí germinaram as nove musas: Calíope da poesia épica, Clio da História, Euterpe da música das flautas, Erato da poesia lírica, Terpsícore da dança, Melpomene da tragédia, Talia da comédia, Polímnia dos hinos sagrados e Urânia da astronomia. Você é sensytiva, animal, social, combustão, espartilho, versos, idéias, espaguete, espontânea. Como esses múltiplos te inquietam para o exercício da palavra? (Assis Freitas)

E - Me inquietam pela estética, basicamente. Sou esteticamente muito exigente quanto ao que publicar, no sentido de ter um fio de meada e um conceito. Penso muitas coisas, mas gosto de organizá-las de forma a fazerem sentido para quem vier a ler. Como prateleiras em uma estante. O ‘Versos e ideias’’ é a cópia de meus cadernos de adolescente, com colagens, versos de amor, versos de outros poetas, retratos de quem amo, citações de quem admiro. O Sensytiva é clean, limpo como a arte cirúrgica de Alyssa Monks e por aí vai. Cada coisa em seu lugar, até o sentir tem que ter um veículo organizado para ser exposto, se quiser ser compreendido. Na minha paranóica opinião... rs

RV - Recordam-me as palavra de Milan Kundera quando afirmava que “as perguntas verdadeiramente importantes são as que uma criança pode formular - e apenas essas.”… Por ser importante, deixa-me perguntar: Que tamanho tem o amor? Quanto mundo cabe lá dentro? Onde começa esse horizonte do mundo, onde se repousa? O que diz o rubro engenho que se traz dentro do teu peito? (Leonardo B.)

E - O amor começa em mim, sempre, então é grandioso, espetacular, por eu gostar de ter dentro de mim grandes coisas. Tenho a capacidade de amar e reconheço que não se trata de algo comum, meu querido irmão. Tu bem sabes, és parecido comigo, por isso somos irmãos. Tudo cabe dentro do amor, o mundo todo, todos os mundos, até a outra pessoa. O amor começa em mim e vai se deitar no outro. O rubro engenho me diz, ame, ame, ame.... eternamente a produzir sua farinha dourada de amor. Apesar de eu ter amado pouquíssimas pessoas, o engenho está a produzir o alimento aqui dentro todos os dias.
RV - E por trazer Kundera para este momento: “os caminhos já desapareceram mesmo da alma humana”, de dentro de nós, ou confluem num ponto imaginário? Onde esse ponto, onde o poente e nascente desse caminho? (Leonardo B.)

E - Acho que os caminhos se encontram e eis aí a beleza de caminhar. O poente e o nascente serão sempre determinados pela direção que tomarmos, decidimos o que vamos deixar nascer e o que vemos deixar morrer em nossa vida de caminhantes. Então devemos ser espertos ao caminhar e buscar ir sempre em direção ao nascente, deixando a sombra ao poente.

RV - E por sermos tantas vezes “crianças, de novo”… Já colheste a brisa? Já guardaste as lágrimas de um anjo ou provaste cristais? Conheces o avesso da flor? Diz-nos, porque sabes: onde fica o nunca? (Leionardo B.)

E - Ah... você guardou consigo as perguntas que te fiz... não sei respondê-las meu querido irmão, se soubesse alguma das respostas para as perguntas que te fiz eu escreveria versos tão magníficos quanto os teus! O que sei é que nos seis anos que nos conhecemos vejo você respondê-las diariamente, no teu engenho de versos.

RV - Eleonora, aproveito para satisfazer mais detalhadamente uma curiosidade. Um dos blogs seus que mais aprecio é o Sensytiva, aliás, de extremo bom gosto, assim como o Mnemósine do qual você participa. Eles têm em comum a relação entre imagem (pintura, fotografia) e poesia. Eu gostaria que você falasse dessa interseção de poéticas que parece lhe interessar muito. A imagem seria como um gatilho que dispara o poema? Como são esses vínculos sutis que, no caso, se fossem meramente descritivos seriam redundantes (o que não ocorre com você)? Você se julga uma pessoa preponderantemente "visual"? Você inventa subnarrativas para as imagens? (Marcantonio)

E - sou visual/auditiva. Uma vez que vejo uma imagem ou escuto uma palavra nunca mais esqueço a impressão que senti a respeito daquilo. só que com imagem é uma impressão limitada. Olho uma imagem e ‘’sinto’’ algo sobre ela de forma a não haverem subnarrativas ou outras observações que eu acrescente sobre a imagem. eu sinto e é aquilo ali. se quiser buscar outra coisa, outra impressão, eu busco outra imagem.

eu me interesso muito pelo estímulo visual, pelo que uma imagem desperta em mim. uma imagem é um gatilho sim, para o poema, para a prosa... agora o contrário também acontece, eu também uso o contrário, escrever e ficar horas e horas em busca da imagem ideal para o que ‘’escre-vi’’.

Mas não sou genial como você, que é poeta estupendo e artista plástico talentosíssimo! Não sei criar minhas próprias imagens, só no campo mental....

Participaram desta entrevista os blogueiros e poetas: Wlakiria Rennó, Celso Mendes, Sandrio Cândido, Paulo Roberto Sabino, Tuca Zamagna, Cris de Souza, Moisés Poeta, Lelena Camargo, Wilden Barreiro, Tânia Contreiras, Assis Freitas, Leonardo B. e Marcantonio Costa.

Poeta

2011-11-20T17:12:00.000-08:00

Ela é poeta

E escurece a alma

Pra realçar

As luzes dos pirilampos.

[Seu brilho

Vem da palavra fogo

Incendiando.

Adversativo

2011-11-17T17:04:00.000-08:00

...mas se mas, porém, contudo, todavia

E esse olhar de agonia

Quando fala de eternidades.

Era tarde

A porta se abriu de repente

Não era vento

Nenhuma mão.

Chegara a hora

De você atravessar

A linha divisória

Que separa a nossa história

em duas..

Entre a noite e o dia

2011-11-15T16:45:00.000-08:00

Com o olhar dos deuses

Ficaram desertos meus olhos

Apagou-se o facho

Que acendia a íris

Esmaeceu-se nos céus

O arco-íris

E uma rima escapou-me

Sem eu querer.

Um punhal incandescente

Removeu um globo ocular

E descobri que os deuses

Amavam-me pela metade

Como se soubessem que
a dois senhores eu pertencia.

Era luz e escuridão

Êxtase e terror

Era amor dividido

Entre a noite e o dia.

canção de bem-querer para palavras que atiçam ventania

2011-11-07T02:56:00.000-08:00

Ganhei, com alegria infantil, do poetíssimo Assis Freitas, poema tecido de palavras que amo, não poderia deixar de postar aqui...mas está lá no Mil e um (http://mileumpoemas.blogspot.com/2011/11/760-cancao-de-bem-querer-para-palavras.html)

p/ Tânia Regina Contreiras

(Assis Freitas)

... quis a mão sábia interceder-se em ventura
nesta fugaz epifania que corrói o amanhecer
quis beber cântaro, moringa, pote, alvíssara
como se o preâmbulo em tudo se contivesse
quis ímpeto solene, invento, casulo, maresia
tão insólito devir, pêndulo que a haste move
quis miçanga de âmbar em miúdo calcanhar
para pirilampos que enfeitam alumbramento

Antagonismo

2011-11-04T13:39:00.000-07:00

Chegou o tempo

de discordar de mim mesma.

Tempo de coragem
De me olhar nos olhos e divergir

De frear meus passos e desistir

Enquanto eu mesma caminho, resoluta.

Chegou a vez da discrepância

Da ira num olho e a calmaria no outro

Da obstinação e da renúncia

Do silêncio ênfático e da pronúncia

Do corpo fendido ao meio.

Chegou a hora do fim e do começo

Do caminho livre e do embaraço

De desunir as mãos e declinar da prece

[que os deuses evocados antagonizam-se.

No dia em que o feitiço virou contra a feiticeira, era um halloween...

2011-11-01T12:31:00.000-07:00

http://minimoajuste.blogspot.com/2011/10/entrevista-festiva_31.html

Meninas e meninos, obrigada! :-)

“Minha poesia não tem sexo, mas não abro mão das preliminares"

2011-10-22T20:17:00.000-07:00

Entrevista com a poeta Cris de Souza

http://tremdalira.blogspot.com/

http://crisdesouzavalvuladeescape.blogspot.com/

Cris de Souza é poeta que tem resposta na ponta da língua e sopra versos em estado de ardência quando o branco do papel a desafia. A maquinista do Trem da Lira não gosta de seguir sempre a mesma direção, o que assegura, de antemão, aos seus leitores-passageiros prováveis desvios, com encontros surpreendentes, recheados de arroubos e peripécias.

“Vario feito vinho” – avisa a poeta de Vila Velha à porta de entrada de seus dois blogues, Trem da Lira e Válvula de Escape, enquanto nos olha, provocativa, pela metade, na foto do seu perfil. Mas essa inconstância confessa está longe de ser traduzida como fragilidade ou falta de firmeza – a poeta é ousada no verbo e revela estar sempre em busca de novos sentidos, numa inquietude que lhe assegura manter-se sempre em movimento.

Nessa entrevista informal, com blogueiros poetas e escritores, Cris de Souza revela um pouco de sua outra metade e afirma que fugir ao padrão faz parte de sua essência.

Com vocês, a poeta Cris de Souza...

RV - Crisântemo, quando a lua cheia invade teu coração e explode tua alma o que fazes? (Domingos Barroso)

CS - Uivo! De verso em verso, de bar em bar, de corpo e alma. A lua cheia faz bem pra pele mas não cobre o vão. Nessas noites costumo alimentar minhas feras nem que seja na jaula. Eis o eterno espanto!

Asterisco: Os bruxos também amam.

RV - Crisântemo, D. Quixote é um louco por vento ou na infância colecionava moinhos? (Domingos Barroso)

CS – Suspeito que Dom Quixote seja louco por epifanias... Quem não vive um romance de cavalaria? Mal sei do vento, mas reconheceria um moinho até debaixo de Sancho Pança...

Asterisco: Cervantes me lembra cerveja- sede não se coleciona.

RV - A minha primeira abordagem a um blogue centra-se no seu título. O Trem da Lira captou a minha atenção ao sugerir a convergência de duas formas de relação do indivíduo com o mundo, as coisas e si próprio: a viagem e a música. Que papéis representam uma e outra na tua escrita e, mais genericamente, na tua vida? (Jorge Pimenta)

CS- Sou uma viajante por natureza, trago na bagagem um mundaréu de sons. Mas diante da musa poesia o papel da música parece coadjuvante em qualquer terreno. Ainda que dividam o mesmo palco, com tamanha força. A viagem e a música são rimas de estrofes à deriva escritas nas palmas das minhas mãos.

Asterisco: Nem sempre escuto meus silêncios.

RV - A tua escrita tem uma fulgurância própria que a torna perfeitamente reconhecível entre todas as outras. Constroi-se, habitualmente, sobre um paralelismo fônico muito particular em que um segundo conjunto duplica a cadência do primeiro, assim projetando o dizer para outras dimensões interpretativas. Opção puramente estética, ou hermeneuticamente intencional? (Jorge Pimenta)

CS - Seja na vida ou na arte estou sempre em busca de novos sentidos pra manter-me em movimento. No paralelismo do trem há na lira um tanto de estética, outro tanto de intenção e toda a inquietação do mundo!

Asterisco: As paralelas parecem aquarelas na horizontal.

RV - Cris, conta um pouco de como começou a escrever e o que faz você expressar-se com tanta ousadia no verbo? (Luisa Maciel)

CS - Olhando pro meu próprio umbigo, ouso dizer que comecei a escrever no útero... Desde pequenina tenho essa necessidade de me expressar, comecei pelos famigerados diários e cresci com essa fome-de-lira, escrevendo em folhas, na areia da praia ou até mesmo no vento. Curiosamente meu primeiro poema intitulava-se ”sem inspiração”, pena que as traças o devoraram. Será isso profético?

Asterisco: Nasci em meio a um carnaval recitando “mamãe eu quero mamar.”

RV - Cris, teus poemas são encantadores e me "pegam" muito pela leveza, pelo ritmo e pela sonoridade que consegue imprimir a eles. Sua Lira tem marca registrada. Mas você divide-os entre dois blogues (O Trem da Lira e Válvula de Escape). Tenho minha opinião sobre isso, mas queria ouvir de você o porquê dessa divisão e qual a diferença do conteúdo desses blogues. Pode ser? Beijo grande, minha querida amiga! (Celso Mendes)

CS - Dividir pra somar! Digamos que no “trem da lira” eu leve a sério a viagem: brinco com a língua – marca registrada do que contrasto; e no “ válvula de escape” a viagem não me leve a sério: a língua brinca comigo – marca revirada do que constato.

Asterisco: É no vai-e-vem que se voa!

RV - Sua inspiração vem de sentimentos ou de idéias? É só quando eles (ou elas) a invadem que escreve, ou você também gosta de tropeçar na semente de um poema enquanto chuta chapinhas pela folha em branco? (Tuca)

CS – De ambos, meu chapa! Minhas ideias são sentimentais, meus sentimentos não sei se ideais... Tenho queda por inversões e desafio as folhas em branco. Quando o meio de campo se embola, um tropeço na semente pode virar um gol de letra – ou não!

Asterisco: Gosto dos que jogam nas onze – sem juízo.

RV - Que importância tem o sexo (o feito, o por fazer ou o apenas desejado) na sua poesia? (Tuca)

CS – Uma importância despudorada! Minha poesia não tem sexo – mas não abro mão das preliminares. No fundo é uma grande perdição.

Asterisco I: Um verso passado que parece provocado: “tropeço num contexto complexo, calçando meu latim sem nome, sem nexo, sem sexo.”

Asterisco II: Um canto russo que parece penetrado: "sexo verbal não faz meu estilo, palavras são erros e erros são meus, não quero lembrar que eu minto também... “

RV - A leitura de poesia em blogs permite que se conheça o poeta de um modo bem diferente do convencional; o acompanhamos no dia-a-dia da criação, 'folheando' livros que ainda não foram editados. Em que medida essa, digamos, intimidade precoce (sexo antes do casamento?) te intimida ou estimula? (Wilden Barreiro)

CS - A intimidade com o leitor só me estimula, é meio caminho andado para o ponto g da criação. Caso contrário já tinha pulado o muro ou partido pra outra sem olhar pra trás.

Asterisco: Sexo antes, durante e depois da rima – pra não ter surpresa no verso h!

RV - Existe uma Cris de Souza cujo rosto (ou meio rosto...) está estampado no poema. Essa, nós aprendemos a reconhecer desde os primeiros poemas que lemos. Mas existe outra - ou outras -, que se revela(m) em poemas que fogem ao padrão. São frutos do desejo de experimentar, ou obras da meia-face oculta? (Wilden Barreiro)

CS - Não é oculto que vario feito vinho. Fugir ao padrão é fruto da minha essência. Preciso experimentar novos teores, texturas, tintas... Me buscar entre um verso e outro – pra desviar de mim. Se um dia eu me encontrar devo dar meia volta na poesia.

Asterisco: Às vezes as linhas me passam a régua!

RV - Cris, ao ler tua poesia percebo uma fluência que surge de um trabalho com as imagens. Intencional ou não, gostaria de saber como é o teu processo de criação? (Sandrio Cândido)

CS – Processo sem pé nem cabeça! A inspiração me pega pelos pêlos e me lança nas mãos da criação.

Asterisco: Imagens que voam dão menos trabalho que as de pé no chão.

RV - Porque a poesia é um gênero a ser usado por você, o que ela significa em teu cotidiano? (Sandrio Cândido)

CS – Seria muito clichê dizer que a poesia é o ar que eu respiro? Ao levantar da cama, já dou bom dia ao verso. A poesia é um gênero de gênio forte e de coração frágil. Necessita entrega e cuidados diários: toma conta do meu universo. À poesia me entrego de corpo e alma, porque sempre caio em tentação aos seus pés.
Asterisco: Meu cotidiano foge do plano.

RV - Sua poesia é muito feminina, no entanto não é uma poesia que se submete ao conceito mulher-que-ama-e-só, nos dá uma sensação de que existe uma mulher forte e muito poderosa por trás da escritora. é fato? (Eleonora Duarte)

CS - Não sou de cristal nem de pedra. O ser nem sempre se avalia atrás do verso ainda que à frente esteja a sua fortaleza.

Asterisco: É fato que sensação rima com subversão.

RV – Qual a sua hora criativa? Em que parte do dia você se sente em estado de escrita? (Eleonora Duarte)

CS – Fora de hora! Mas costumo escrever mais à noite, até porque o estado lunático me inspira e me aproxima das criações e constelações mais distantes.

Asterisco: Meus sonhos costumam ser matinais.

RV - Quem mais te feriu, se houve alguém que teve tanta coragem, recebeu o que eu chamo de extrema-unção literária? Ou seja, foi redimido antes da ‘morte’ em um verso seu? (Eleonora Duarte)

(Cris, obrigada, mais uma vez, por ter sido o anjo dos meus dias de janela e solidão. um beijo no seu imenso coração).

CS – Salve-se quem puder! Posso dizer que através da poesia pode-se “preparar a morte” do sujeito sem qualificação – nem sempre com requinte de crueldade. Quem mais me fere sou eu mesmo, mas sempre trato de ter coragem pra me redimir com meu

próprio umbigo. Já com o meu “ eu lírico”, parece caso de vida ou morte! Ou talvez de extrema-unção... (Papo de anja: te quero bem)

Asterisco: Voz viva é que se vela!

RV - Cris, você tem olhos misteriosos de felina. Esses olhos gostam de animais, sentem-se íntimos deles? Se você tivesse de se transformar em um animal, que animal seria? (Lelena Camargo)

CS - Minha relação com os bichos é extremamente humana, tenho um vira-lata que late de barriga cheia e um bando de pombos esfomeados que comem na minha mão. Fora os beija-flores que ganhei no bico doce e o papagaio da vizinha que adotei pelo assovio. Imagino que eu seria uma espécie de camaleão com asas. Ou qualquer bicho que mude de cor e possa voar...

Asterisco: Mosca na sopa é um prato cheio pra chamar Raul!

RV - Cris, quando eu era criança, uma das coisas que eu mais desejava era crescer. Você queria crescer ou queria que o tempo passasse devagar? De que você gostava de brincar? (Lelena Camargo)

CS – Embora uma criança precoce, tive uma infância de prata! Sou nascida e criada na beira do mar, sempre brinquei na praia: mergulhava, nadava, boiava, catava conhincha na areia, sururu na pedra e guruçá. Adorava puxar rede com os pescadores, era manjubinha pra tudo que é lado! Também brinquei muito em parquinho, de pique-esconde, de pega-pega, de cobra-cega, de cirandinha, amarelinha e salada mista – de é claro! Mas na surdina me vestia de “mamãe” pra ouvir Elis Regina e já questionava “

deus-e-o-mundo” às claras.

Asterisco: Viva a velha infância!

RV - Qual é o livro da sua vida? E o filme? A música? O pintor? (Lelena Camargo)

CS – Um livro de Mário Quintana, um filme de Nelson Rodrigues, uma música de Chico Buarque de Hollanda e uma pintura de Salvador Dali.

Asterisco: Que momento!

RV - Cris, você acha que existe um sentido na vida ou que a gente vive simplesmente porque tem de ser assim? (Lelena Camargo)

CS – Suspeito que o sentido da vida deva ser o da perdição! Todo mundo há de se encontrar entre os jardim do éden e da babilônia...

Asterisco: Antes assim que assado.

RV – Cris, a primeira vez que te li foi num poema em parceria com o Jorge Pimenta. Depois tive a oportunidade de conhecer tua escrita, fiquei fã, mas sempre me intrigou o poema escrito a quatro mãos. Sempre tive curiosidade em saber: como é essa experiência, de que forma acontece, como funciona isso? (Tânia Contreiras)

CS - Acontece de forma inexplicável, mas o ponto de partida é o prazer. Duetos são um exercício e tanto, só escrevo com quem admiro. O Jorge Pimenta é meu grande parceiro, temos uma sintonia ímpar, então a poesia flui naturalmente, raramente acertamos uma vírgula dos nossos pares de letras.

Asterisco: São tantas as viagens de luz e sombras.

RV - A necessidade de escrever do poeta é sinônimo de salvação ou perdição? (Adriana Araújo)

CS – Deu zebra! Perder-se é meio caminho andado para salvar-se ou vice-versa.

Asterisco: Qualquer redundância será mera coincidência?

RV - Acredito que o ritmo dos versos do poeta revela o ritmo de sua respiração, de sua fala, de seus desejos, da forma como ama... Como tu explicarias o ritmo da tua poesia? (Adriana Araújo)

CS - Há dias que o ritmo da minha poesia é mais acelerado que o de uma escola de samba prestes a ser despontuada, já noutros, não passa da lentidão dos relógios duma quarta feira de cinzas apurada.

Asterisco: Ai das rimas do calcanhar!

RV - A poesia é a válvula de escape ou o trem que delira? (Assis Freitas)

CS – Opa, pegadinha do poeta! Estão estranhamente ligadas: a poesia escapa pelo trem da válvula que delira.

Asterisco: Quem dorme no ponto é fantasma!

RV - A palavra bem cuidada é uma especialidade da tua poesia. Quais são os afagos necessários para o verbo florir? (Assis Freitas)

CS – Uma voz, um vinho, um vento; uma pena, uma pluma, uma pérola; uma lente, uma louça, um lenço; um sopro, um sussurro, um suspiro: tantos são os afagos que trago para a floração do verbo - cuidado!

Asterisco: Até susto faz verbo florir.

RV - Cris, eu vejo a poesia como uma grande meditação sobre o humano e também sobre tudo que o cerca. Sua poesia não foge à regra , pois é visível o seu lirismo quase cósmico. Creio que a poesia, de um modo geral , renova-se , cumpre ciclos e naturalmente ganha um novo marco com o advento de novos poetas. Diga-nos como você enxerga a poesia atual , fale um pouco sobre ela esse ela tem, na sua opinião , qualidade duradoura. (Moisés Poeta)

CS - Andei meditando sobre isso e cheguei a uma contemporânea conclusão: a poesia atual está na “blogosfera” – no duro! Basta olhar pro lado, aqui mesmo nessa sala, há realmente grandes poetas, que fazem poesia de qualidade pra durar por milênios no

ar – os quais já consagro. Falando nisso, um brinde a todos os convivas!

Asterisco: Blogosfera> constelação de poetas.

RV - Cris, não é incomum as pessoas associarem estritamente os poemas às vivências reais do poeta. Se um poema fala da solidão, muitos supõem, por exemplo, que o poeta é um solitário. O que você acha disso? Afinal, escrever poesia é mais sentir ou imaginar sentir? (Marcantonio)

CS – Acho natural essa associação mesmo que não represente a real. Escrever poesia é um tanto de cada, sentimento e imaginação até parecem que caminham de mãos dadas. Sentir o que na pele se imagina. Imaginar o que na pele se sente. Imagino que sinto isso. Sinto que imagino aquilo. Sinto e imagino. Imagino e sinto. Sintamos. Imaginemos.

Asterisco: Quando me sinto em casa não é imaginação!

RV - Quem pergunta é o Mário Quintana: “Exalta o Remendão seu trabalho de esteta.../ Mestre Alfaiate gaba o seu corte ao freguês.../ Por que motivo só não pode o Poeta/ Elogiar o que fez?” – Que tipo de percepção, efeito ou reação ideal você gostaria que seus poemas provocassem no leitor? (Marcantonio)

CS – Algo parecido com o que sinto, quando leio o indevido, seria muita provocação? Provocar é um dos verbos mais instigantes da língua. Gostaria que meus poemas provocassem, ao menos, surpresa. Uma percepção que intrigasse, um efeito que espantasse, ma reação que não esperasse. Provoca-me o verso: o poema há de tocar o leitor feito faca ou flor!

Asterisco: Quem responde é o Mário Quintana:”A função do poeta não é explicar-se. A função do poeta é expressar-se”.

Participaram dessa entrevista: Domingos Barroso, Jorge Pimenta, Luisa Maciel, Celso Mendes, Tuca Zamagna, Wilden Barreiro, Sandrio Cândido, Eleonora Duarte, Lelena Camargo, Tânia regina Contreiras, Adriana Araújo, Assis Freitas, Moisés Poeta e Marcantonio Costa.

“Eu escrevo para me ouvir em silêncio e para acalmar o que me fere, feriu ou poderá ferir...”

2011-09-20T11:42:00.000-07:00

http://bipedefalante.blogspot.com/

http://minimoajuste.blogspot.com/

* Entrevista com a escritora Lelena Terra Camargo*

Delírio, efusão, precipitação e desalinho – nem sempre é fácil acompanhar a expressão vertiginosa de Lelena Terra Camargo, que muitas vezes parece revelar um lancinante desamparo através de sua escrita. Seu processo de criação é catártico, conforme revela nessa entrevista, e não raras vezes contagia o leitor, convidando-nos a vencer a distância que nos separa do misterioso mundo do inconsciente.

Seu blog pessoal, Bípede Falante, enche de curiosidade aqueles que chegam sem aviso e vão, pouco a pouco, ambientando-se com o linguajar original e supercriativo com que apresenta seu mundo. Entretanto, longe de desvelar totalmente seu universo insólito, lança novos véus sobre a sua poesia – ou prosa poética, como ela prefere denominar – e instiga-nos a querer conhecer mais dessa alma inquieta e cativante, que indaga sobre os acontecimentos mais triviais como se estivesse estreando sempre um novo mundo.

Além de sua página pessoal, Lelena administra um charmoso e democrático blog, o Mínimo Ajuste, que conta com a participação de vários colaboradores e se destaca pela diversidade de temas e gêneros publicados.

Com vocês, Lelena Terra, a nossa queridíssima Bípede Falante:

RV – Há esperança para nós? Pergunto isso porque seus textos são repletos de melancolia, uma leveza éter e nuvem, de onde vêm essas imagens que são suas marcas textuais? (Ediney Santana)

L – Claro que sim. Esperança é a confiança no improvável. Palavras do Edgar Morin! E o improvável não é o impossível. Nós vamos, querendo ou não, entre céus com nuvens ou sem, contornando o nosso planeta e aprendendo as suas nuances. Uns vão em nuvens fofas rodeados por outras nuvens. Outros vão em meio a raios e trovões, mas todos estão em movimento mesmo que as velocidades sejam distintas e nem todos chovam uma boa água.

RV – Seus textos trazem uma carga reflexiva muito grande, temos espaço neste tempo de “descartabilidade” emocional para esses mergulhos em si e no outro? (Ediney Santana)

L – Ediney, não penso que os tempos sejam de descartabilidade emocional. Muitos casais das décadas passadas não se descartavam, tampouco se amavam de verdade. Passavam a existência juntos por obediência às leis dos homens e as de deus e às das moedas. A tal livre e espontânea vontade era bastante relativa. O espaço para a reflexão não está dentro do tempo, da cronologia. Está na mente de cada um. Na mesma Grécia, existia Atenas e existia Esparta. Não é?

RV – É verdade que os Blogs estão perdendo espaço para o facebook e twitter? (Carlos Eduardo Maia)

L – Não sei se é verdade, mas tenho a sensação que o facebook e o twitter atrapalham o universo dos blogs. Estou usando o meu facebook para promover o meu e os blogs que acompanho. Parece que a resposta está sendo positiva. Nos blogs, podemos nos aprofundar. Assusta-me essa dinâmica de que não se pode mais parar para sentir e aprender de verdade. É fácil confundir a superficialidade dessas outras ferramentas com agilidade e conteúdo e dar-se por satisfeito.

RV – Você tem alguma posição ideológica? (Carlos Eduardo Maia)

L – Depende em que sentido. A pergunta está muito ampla. Não sou nem nunca fui, por exemplo, filiada a um partido político, mas tenho simpatia por algumas ideias verdes e não maduras. Não gosto de me agarrar a uma ideia ou a um ideal conferindo a eles uma condição de verdade inquestionável e menos ainda de me comprometer com uma cobrança formal de conduta e raciocínio imposto por grupos. Acho nocivo ao pensamento fazer parte de um rebanho. Os rebanhos costumam não ter senso crítico e esquecer do valor de quem não está neles ou é diferente. Em suma, prefiro me perder e arcar com a minha lã negra a ter de seguir um pastor e um cajado.

RV – Acredita num mundo melhor é possível? Ou tudo isso é tão impossível? (Carlos Eduardo Maia)

L – Acredito. Tenho confiança no desenvolvimento humano. Sei que ele é lento e desequilibrado. Percebo o quanto ele é vertical. A humanidade não caminha no mesmo passo. Uns mal saíram da idade da pedra e ainda querem devorar os vizinhos, outros estão séculos à frente fazendo milagre de ateus para que todos se sintam em casa no planeta. E não estou a falar em estilo de vida, em conforto, em riquezas materiais. Estou a falar na capacidade de reconhecer e estimar a existência do outro, de conseguir esquecer um pouco do próprio umbigo para cooperar com os dos outros e dar a eles bem-estar, estima e respeito sem que sejam sacrificadas as individualidades.

RV – O filósofo Walter Benjamin, num de seus tratados filosófico-poéticos, fala de uma tal "Rua que acolhe a incoerência da Vida"... Como se estivesse querendo dizer que a “surpresa” e o “imponderável” são partes integrantes e essenciais na construção do homem em seu dia-a-dia...

Compreendo que para Viver é preciso resgatar a Poesia da Vida, esse pêndulo que oscila entre o que é efêmero e o que é eterno... mas, feliz ou infelizmente, vivemos um tempo onde tem se a impressão que a simplicidade foi banida da história humana, da vida humana, do cotidiano das pessoas; um tempo onde a racionalidade, a lógica e o consumo pelo consumo transformaram-se em verdades definitivas; um tempo em que a prosa tomou lugar da poesia; um tempo em que o simples, o espontâneo, a reflexão, o encanto, a solidariedade, o êxtase, a fraternidade, o mistério, a graça, o efêmero, o amor parecem mesmo estar condenados ao esquecimento eterno. Refletindo sobre tudo isso, pergunto:

Como poeta e com sua visão poética: que convite você faria a cada um de nós para trazer, através de suas poesias, a poesia da vida? A poesia que trará de volta o encanto cujo canto poetizará novamente a nossa existência e revolucionará o mundo a partir do trivial e das coisas simples que acontecem no cotidiano? A poesia que realizará a arte nas ruas e o urbanismo lúdico para nós e para o outro? A poesia como forma de compreensão sem que cedamos à facilidade de explicações definitivas para acolhermos a surpresa? (Samuel Moura)

L - Não sei se a poesia da vida tem de ser resgatada. Não sei se é esse o verbo em questão porque não acredito que ela tenha sido perdida. Acho que ela ainda está sendo encontrada. Por mais turbulentos que sejam os tempos modernos, ainda prefiro viver hoje do que em qualquer época do passado. Durante a idade média, por exemplo, não havia o conceito de infância e de privacidade, quanto mais de intimidade. Era comum as crianças de uma família receberem o mesmo nome. A morte de uma não abalava a estrutura do grupo. Não havia o olhar paterno e materno sobre elas. O amor ainda estava sendo implantando. As famílias se relacionavam de modo formal, sem apego, quase sem ternura. O encantamento, a poesia, a literatura, a arte quase não se personificavam. Eu entendo o seu ponto de vista, a sua sensação de desconforto dentro dessa mecânica materialista e descartável da sociedade capitalista, mas não acho que ela seja um fruto da perda da poesia e tampouco penso que a prosa não seja terna e inspiradora. Nem a poesia nem a prosa tem de ser isso ou aquilo. Para mim, elas estão acima dos nossos rótulos. Podem é ser, como escreveu Hemingway no Paris é uma Festa: verdadeiramente boas ou francamente más. A poesia da vida está de mãos dadas com a prosa da vida bem embaixo do nosso nariz desde que a gente nasce. É pegar ou largar!

RV – Lelena, eu, que a conheço pela net apenas, tenho a impressão de que você é um dínamo, em perpétuo movimento. Isso é verdade? Como você usa a sua energia, e como ela transparece na sua literatura? (Janaína Amado)

L – Tenho uma mente inquieta e um corpo normal com tendência a um bom sofá. Faço exercícios para ter saúde, me alimento para ter saúde. Nada em excesso. Não estou sempre saltitando de lá para cá e tenho dificuldade para me desligar e descansar. Sou um tipo de pessoa a quem se pode acionar o off, mas que não tem como se tirar da tomada, e a tomada é a minha cabeça. Estou sempre observando, ouvindo, olhando, faiscando. Escureço, mas não apago a luz. A minha energia é mental. E ela se reabastece por meio da arte e do afeto. E muito por meio da literatura. Ler me aciona a vontade de existir. Escrever me faz existir.

RV – “Retira os sons das letras, retiras as letras das palavras, retira as palavras da boca e da velocidade das mãos, retira as mãos do teclado e do que não é de verdade e não restarão mais que os verbos exaustos, tombados e ditos em vão.” Depois de ler este texto seu, surge-me a pergunta:

O que a escrita representa em sua vida? (Sandrio Cândido)

L – Não posso viver sem ela. Por muito tempo, acreditei que não poderia viver sem ler. Mas a verdade é que sem escrever é que fico sem voz e sem vida. A escrita pontua a minha respiração, faz a minha fotossíntese, organiza-me, perdoa-me, ajuda-me a perdoar, estimula-me, transforma-me.

RV – Como surgiu a idéia e por que o título de Bípede Falante para o blog? (Sandrio Cândido)

L – Contexto da época: eu estava doente ( doença das que matam) e portanto estava em um repouso longo e sem conviver com as pessoas e com a vida que há da porta da rua para fora. Não tinha energia para andar, estava triste e magrinha, muito magrinha. A magreza em pessoa! Então, resolvi abrir um blog e resolvi sem grande entusiasmo. Abrir para escrever um pouco e entrar em contato com a civilização. Pensei em dois nomes: Caniço Pensante e o Bípede Falante. O Caniço por causa dos quilos a menos e da cabeça sempre inquieta e o Bípede por causa das duas pernas, origem da minha doença, presas ao repouso porque a fala teria de me levar aonde elas não podiam. Optei por ele porque eu achei que ele me enquadrava melhor, enquadrar no sentido de me colocar no meu lugar, ou seja, de reconhecer o quanto eu estava limitada e precisava trabalhar a minha humildade.

RV – Lelena, o que mais te "convida" a escrever, o amor ou a dor? (Celso Chorik)

L – Eu gostaria de responder o amor, mas a minha escrita, na maioria das vezes, passa pela dor ou por sentimentos associados a ela, como: a impotência, o desamparo, a decepção, o corte do que poderia ter sido e não será. Escrever, para mim, é uma válvula de escape com poderes criativos e de compreensão em busca de algum tipo de alívio ou de cura, mais ou menos como se faz em uma terapia em que a gente fala e fala e fala até a voz doer. Eu escrevo para me ouvir em silêncio e para acalmar o que me fere, feriu ou poderá ferir, ainda que eu pense que algumas dores sejam eternamente incuráveis.

RV – A Bípede Falante e a Bonequinha de Lixo se encontram na frente do espelho? (Herculano Neto)

L – A Bípede e a Bonequinha de Lixo são inseparáveis. A Bípede é uma criatura que anda sobre as duas pernas da minha leveza, o que nesse mundo de quadrúpedes não é tão pouco, e a Bonequinha é um ser costurado com a minha alma e com o que em mim foi injetado, com todos os conflitos e invasões que sofri, ela é um mix do que em mim segue inteiro e do que está em retalhos. Quando eu abri o meu blog, eu coloquei como frase de apoio "uma bonequinha de lixo". Durante uns três anos, essa frase esteve nele. Talvez, volte. Não sei. Sei que essas duas criaturas são muito puras e estão perto do que eu imagino ser a minha essência. Eu, às vezes, vejo a humanidade como um grande caldeirão de lixo. Um aglomerado perecível e confuso entre vaidades e competições. O que nos torna interessantes e valiosos ou não é se o lixo de cada um é reciclável e útil ou se é apenas mais um peso morto a intoxicar a natureza humana. Então, as minhas duas criaturas não se encontram em frente ao espelho porque elas convivem na minha substância mais profunda e me provocam de dentro para fora.

RV – Há uma sequência de fotografias no teu blogue com as seguintes legendas: “é outono”, “é primavera” e “é verão”. A evidente ausência é quase incômoda. Se falta realmente uma estação, qual inverno você oculta no teu álbum de retratos? (Herculano Neto)

L – Pois eu não tinha percebido a ausência do inverno. Poderia, em um primeiro impulso, dizer que foi um esquecimento, mas deve haver algo por detrás, sim. Talvez, essa ausência seja porque eu me encolha, quase hiberne, quando sinto que o frio está por perto e porque eu sofra de uma melancolia sazonal . Talvez, seja porque neste inverno, em específico, passei por uma transformação ou a finalizei e ainda não sei bem que rosto está aqui nos meus olhos. E talvez seja porque o inverno tenha sido o meu começo, o meu mau começo. Nasci em julho e em uma cidade de dar inveja a uma máquina de fazer gelo, mesmo em uma Brastemp, e fui morar em uma casa artificialmente aquecida.

RV – O que seria perfeito apenas com um mínimo ajuste? (Herculano Neto)

L – Com um mínimo ajuste acho que ficaria perfeita a liberdade de expressão. É essa a idéia do blog: que todos tenham opinião, visão de mundo e sejam quem quiserem ser sem que se percam o respeito e a simpatia pelos demais.

RV – Qual a importância das pessoas para seus poemas? (Dade Amorim)

L – Eu não me vejo como uma fazedora de poemas. Tudo o que eu escrevo, eu escrevo como se prosa fosse. Raramente consigo a proeza de quebrar as linhas. Se tento descer uma palavra, caem as minhas idéias. Não sei se é inibição ou se é excesso de respeito, porque tenho enorme respeito e admiração pelos poetas, criaturas raras. Então, o que posso dizer, em um sentido amplo, é que as pessoas são o foco absoluto da minha energia, a matéria da minha curiosidade, do meu afeto e do sentido que dou a minha vida.

RV – Você acredita em poesia que se ligue em coisas, paisagens, a aparência das coisas? Isso mexe com você? (Dade Amorim)

L – O que mais me toca em qualquer texto é a presença dos conflitos humanos. E penso que eles podem estar, sim, escondidos e disfarçados em qualquer objeto, coisa, lugar. "No meio do caminho tinha uma pedra, tinha uma pedra no meio do meu caminho", não tinha, não há? Então, com quantas pedras pode se afundar um ser ou apedrejar uma nuvem? Com quantas folhas de papel posso enciumar ou desprezar a minha caneta? A poesia não conhece fronteiras.

RV – Você costuma trabalhar muito seus poemas, ou eles costumam aparecer já quase prontos? (Dade Amorim)

L – Escrevo à moda Chico Xavier, psicografando de tão rápido! Meu processo é catártico. Vou despejando, não raro, vomitando as palavras. Deixo as linhas andarem. Depois, dependendo do objetivo, começo ou não um garimpo. Nos posts para os blogs, quase não mexo. Grande parte é escrito na janela de postagem. Em contos e no livro em que estou trabalhando, faço longa e cansativa revisão. Imprimo, risco e leio e voz alta centenas de vezes. Faço isso até ficar enjoada. Aí, deixo, por um tempo, o texto em questão em silêncio e, quando nos reencontramos, sempre me torno mais lúcida.

RV – Você concorda que a literatura é a melhor maneira de se espiar o cérebro dos homens, que é mais eficaz que a ciência e a medicina? (Djabal Maat)

L – Eu uso a literatura para espiar primeiro o meu cérebro e depois os outros. Estabeleço com ela um diálogo imediato e uma relação de confiança absoluta e a uso em causa própria, de certa forma, como um espelho. Vou aos livros vasculhar os meus eus e os seus avessos. É o território em que se diluem os meus tabus, os meus medos, todos os preconceitos, e que surgem as perguntas e as respostas capazes de me transformar. Se ela é mais eficiente que a medicina e a ciência, eu não sei dizer. Sei que é mais íntima, mais inventiva e mais abrangente.

RV – Um dos aspectos que mais me prendem em tua escrita é a maneira como te expressas. Por que escreves exatamente dessa maneira? Tens alguma preocupação em influenciar os teus leitores? Se tens, em que sentido tentas influenciá-los? (Cirandeira)

L – Não sei. Não sei por que sou como sou. Sei que me trabalho para ser. Não me considero pronta nunca. Estou sempre lapidando o meu melhor e tentando refazer e me desfazer do que me é mais medíocre. Então, não sei por que escrevo como escrevo. Escrevo como sinto, com a intensidade que sinto. Não me preocupo com os leitores. Não se trata de descaso. Trata-se de ter uma escrita pulsional, sentimental. Há quem me compreenda. Tem quem me ache perdida. No final da década de 90, fiz a oficina de contos literários do escritor Assis Brasil na PUC aqui de Porto Alegre. O curso é de um ano, e o objetivo é trabalhar a escrita de contos. Portanto, os alunos têm de passar por diversas técnicas de narrativa até estarem prontos para dizer chega. Aí cada um passa a escrever do seu jeito. O meu surgiu lá.

RV – Quando estás escrevendo, costumas deixar o texto fluir livremente de tua inspiração, ou apagas e corrige o tempo todo? (Cirandeira)

L – Deixo fluir. Deixo as palavras livres. Raramente apago enquanto estou escrevendo. Há situações em que assim que vejo uma preto no branco imediatamente outra a atropela, aí, faço uma alteração. Mas é raro. A revisão vem depois que dei o texto por encerrado e, dependendo do que for, pode ser uma revisão exaustiva, de dias, semanas, meses!

RV – Entre os inúmeros escritores que já leste existe algum que te influenciou? Por acaso, existe algum que não suportas de jeito algum? (Cirandeira)

L – Raduan Nassar! Tenho os três livros dele. Li várias vezes cada um. Do Lavoura Arcaica, não me separo. E o que me atinge profundamente em cada um não é a história, é a coragem com que as personagens fazem uma travessia dentro de si.

RV – A maioria dos textos que você posta no blog é prosa poética. Às vezes tenho vontade de recortá-los em versos, versos que, é claro, ali já estão, à espera da "tesoura auditiva" dos leitores mais atrevidos. Você se considera poeta? (Tuca)

L – Tuca, pegue seus ouvidos de tesoura e corte-me em quantos pedaços desejar! Eu não me considero poeta. Considero-me uma falante sensível e inspirada. Uma criatura de fala literária e, por tabela, de escrita. Faço análise há mais de dez anos, e Freud nem tudo me explica mas amplia a minha autoleitura e o meu vocabulário! E faço assim desse jeito, explorando as palavras, acarinhando.

RV – O que mais me chama a atenção em seus textos é o fluxo vertiginoso, o encadeamento surpreendente das imagens, como se o inconsciente tomasse as rédeas da escrita, subvertendo qualquer ordem e medida pré-estabelecidas. É isso, você costuma recorrer à escrita automática? (Wilden Barreiro)

L - Esse é mais ou menos o meu processo. Você, em sua pergunta, quase o descreveu. Minha escrita é a organização do meu inconsciente e do meu consciente dentro de um território livre, mas ela não é exatamente uma escrita automática porque ela surge depois de um bom tempo de maturação. Ela vem como uma hemorragia, as palavras surgem em um encadeamento veloz, mas o núcleo, a emoção do que está a ser traduzido, foi anteriormente investigado e compreendido por mim. Então, deixo que ela venha voraz, porém, sei com toda a clareza sobre o que eu estou escrevendo. Não estou falando que exista um roteiro. O que existe é a vontade clara e inadiável de falar sobre algo em específico.

RV – Lelena, depois que você escreve seus textos, em algum momento você já teve o desejo de analisar a sua escrita? Seus textos (que muitas vezes parecem jorrar do inconsciente) já revelou algo de Lelena desconhecido para ela própria? (Tânia Contreiras)

L – Reviso a minha escrita conforme o objetivo, mas não tenho a intenção de analisá-la do ponto de vista subjetivo, de decifrar a história oculta que ela guarda. E não tenho porque, em parte, ela, ainda que possa parecer um pouco enigmática para quem a lê, já é o resultado da minha prévia análise. Eu faço análise freudiana há mais de dez anos. Imagino-me na reta final (pura imaginação porque a minha analista não me disse nada a esse respeito) porque me sinto quase sem segredos para mim mesma e bastante capaz de agir e de me enfrentar. Durante toda essa última década, me mapeei. Fui me cartografando, medindo os meus eixos, percorrendo o meu planeta coberto de céu. Com a análise troquei o céu azul e o noturno pela flexibilidade e pelo movimento das nuvens. Nuvens que podem ser só um tantinho de água evaporada em um dia solar como também granizo dentro da fúria de uma tempestade. Mas prefiro as primeiras!

RV – A tua escrita tem uma marca indelével e registra pormenores inusitados do cotidiano, como é essa relação da Lelena com a palavra. Quais os ingredientes para essa porção mágica? (Assis Freitas)

L – Sou péssima com receitas. Já preparei um belíssimo jantar colocando açúcar em todos os pratos. O que eu percebo é que a minha escrita está ligada à curiosidade, à sensibilidade e à capacidade de observar. Sou superatenta. Atenta de verdade. E eu gosto das palavras. Gosto das grafias, dos sons, dos significados. Gosto de ver o movimento que elas carregam, da agilidade. Há tanta entrega nelas. Gosto muitíssimo de verbos. Adoro os que começam com a letra D: desancorar, desarmar, destinar, despir. Por quê? Não faço ideia! Percebi essa estima lendo os livros do Mia Couto. Há um bocado de Ds por lá.

RV – Quais as habitantes que povoam o universo feminino da literatura sobre a qual a Lelena se debruça? (Assis Freitas)

L – É estranho, mas não sou muito ligada às habitantes do universo literário feminino. Nem nas autoras nem nas personagens. As minhas personagens marcantes, em geral, são masculinas. O velho Karamazov e os seus três Karamazovizinhos. O André do Lavoura Arcaica. O Bandini do Espere à Primavera. Não tenho uma mulher impactante. Há um pouco da Big Loira, da Dorothy Parker, um tantinho bem pequeno (já foi maior) da Lolita, do Nabokov, uma certa Macabéia. Não sei. E quanto às escritoras também acabo de perceber que as leio pouco. Passando os olhos pelas estantes, tenho: Doris Lessing, Paulina Chiziane, Clarice Lispector, Rosa Montero. A minha resposta é uma conclusão: preciso, urgentemente, reformar a minha sacada de saias. Pois mal consigo debruçar-me sobre ela!

RV – Caetano tem uma canção que fala sobre a dor e a delícia de ser uma mulher. E a mulher que também escreve? (Assis Freitas)

L – Sinceramente, acho um desafio ser mulher. De certa forma é ser como um eterno útero. A gente tem de estar o tempo todo pronta para acalentar o mundo, para alimentar o mundo. O mundo dos filhos, o dos homens, o das famílias. O mundo interno e o material e o dos outros. E temos de fazer isso como se nada fizéssemos, com sutileza, com ternura e com dor, como quando os nossos corpos se expandem e abrem as costelas até os limites da carne para gerar uma criança. Deve ser por isso que eu escrevo, para arar a minha terra e me manter humana e fértil.

RV – Eu não poderia deixar de te perguntar sobre as nuvens. Tu te encantas mais com nimbos, cirros, estratos ou cúmulos? (Assis Freitas)

L – Cúmulos! Tufos brancos acessíveis aos olhos à primeira vista. Nuvens de bom temperamento soltas no céu.

RV – Lelena, como você, sou graduada em jornalismo, mas comecei a flertar com a poesia ainda menina, e o fato de lidar com a linguagem objetiva do jornalismo atrapalhou muito a fluidez da minha escrita mais literária, mais poética. A Lelena jornalista e a Lelena escritora, poeta, já tiveram alguma rusga? Uma atrapalha a outra ou cada uma tem o seu espaço? (Tânia Contreiras)

L – Se tivemos! Uma vez, um editor disse-me, sem rodeios, já eliminando frases de uma matéria, que eu deveria escrever ficção. Eu tinha me esmerado, dado todo o meu gás. A pauta era sobre o desenvolvimento infantil, sobre as nuances da infância, então, imaginei, pensei: vou amaciar um pouco, tornar tudo mais divertido e interessante. O corte foi fundo. Não sobrou palavra sobre palavra do meu excesso. Quando vi, o meu trabalho estava despersonalizado, servindo mesmo para embrulhar o peixe de amanhã. Talvez, esse tenha sido um momento definitivo. Umas duas semanas depois, eu estava dentro de um avião, olhando nuvens pela janela, e a minha cabeça começou a escrever e a escrever, e um conto foi se formatando e o meu desejo crescendo, saindo fora de controle e, ali, eu comecei a me entender, a perceber a minha necessidade literária e a perder o espírito de repórter. Não consigo escrever tendo que ter mente as seis perguntas de um lead. Ter de escrever pensando em o que, quem, quando, onde, como e por que não consigo mais.

RV – Lelena como foi seu primeiro contato com a poesia? (Luisa Maciel)

L – Minha mãe era professora e pintora, e o meu pai era um doido varrido por livros. Portanto, na minha casa, havia uma biblioteca colorida, repleta de títulos. Mas quase não havia poesia. Nenhum dos dois apreciava. O meu encontro com ela, encontro significativo, foi quando eu estava na oitava série e uma professora pediu que cada aluno escolhesse uma e a reescrevesse conforme o seu interesse. Escolhi E agora, José?, do Drummond, e a reescrevi conversando com o Monteiro Lobato, que foi o escritor da minha vida de menina. E escrevi perguntando a ele o que eu faria agora que estava crescida. Como se eu estivesse. Achava-me! A gente acha cada tolice quando ainda não cresceu.

RV – De onde vem essa paixão por nuvens? (Luisa Maciel)

L – As minhas nuvens. De onde vêm as minhas nuvens? Elas surgiram tão devagar, aproximaram-se com tanta cautela que eu não percebi a chegada. Quando vi, estava a olhar para o céu, a fechar um pouco os olhos para vê-las melhor como faço com quadros e com o que acho bonito. Foram chegando comigo estirada na grama do sítio, comigo viajando, comigo na praia, nas ruas, em qualquer lugar. E chegaram de mala e cuia! Agora, é raro o dia em que não fotografe uma.

RV – Conte-nos um pouco da história da Lelena escritora e de seu relacionamento com a escrita. (Luisa Maciel)

L – Lelena escritora? Um primeiro contato: sexta-série. Professora Vera. Sempre de faca na bota de tão zangada. Uma vez por semana, uma composição sobre qualquer assunto. As minhas: o dia em que um elefante desviou de seu caminho para não ferir uma formiga; a viagem da girafa branca da paz etc. Nada de escrever sobre as férias, sobre a família, o desfile de sete de setembro. Tudo isso tendo como pano de fundo os livros do Monteiro Lobato. Depois, anos e anos sem escrever ficção. O porquê não lembro. Talvez, eu tenha sido duramente censurada. Apenas a leitura no bolso me acompanhando. O curso de jornalismo, um ano no de letras, dois no de direito (haja criatura confusa) até chegar à Oficina de Criação Literária do escritor Luiz Antonio de Assis Brasil e aos grupos de revisão da Léa Mazina, crítica literária. Caminho sem retorno. Nunca mais consegui viver sem escrever. Pode ser uma linha. Uma palavra, mas tiram-me a mão como aconteceu agora nessas três últimas semanas e me sinto sem voz, incomunicável, infeliz.

RV – Seu blog é um dos mais criativos da “blogosfera” e você não se atém muito a fórmulas previsíveis. A Lelena gosta de desordem ou de mistura? (Rossana Mazza Msieiro).

L – Para ilustrar o meu estilo, o que tenho de mais perfeito é a minha escrivaninha. Ela tem nove gavetas. Quatro em cada lateral e uma no meio. Dessas nove gavetas, posso descrever o que há em oito. Entretanto, há uma em que habitam cobras e lagartos. O caos é total. E ele está ali de propósito. Faço questão de mantê-la fora da ordem para que eu me lembre, mas lembre mesmo, que nem tudo depende de mim, que imprevistos acontecem e que estar no controle seja do que for é algo relativo quando não é impossível. Quanto à mistura, adoro. Aqui em cima da minha escrivaninha tem, por exemplo, um prato de prata coberto de pedras que eu roubo das terras do mundo, duas girafas convivendo com uma boneca tailandesa, livros de desenho, livros sobre a Audrey Hepburn, todos os meus livros do Raduan, dois porta-canetas, as minhas pernas de bípede ilustradas pelo Tuca em um porta-retratos etc.

RV – Sua poesia é por vezes melancólica e densa, entretanto o bom humor é uma marca registrada dos seus textos que por vezes beira o “escracho”. Na vida, você é uma pessoa engraçada? (Rossana Mazza Masieiro).

L – Sou engraçada, sim. Mas tenho os meus humores e tenho também os meus companheiros de riso, porque há pessoas receptivas ao bom humor e há aquelas com quem é impossível brincar. Demorei um pouquinho para pegar a malícia. Com quem é sempre possível rir é com as crianças. Uma que outra é mais emburradinha, mas mesmo com essas dá para abrir o bocão e gargalhar. É só sentar no chão e ter um pouquinho de boa vontade que a alegria vem.

RV – Como você consegue manter o blog, cuidar da família bípede, desenhar e ainda dar conta de ler todos os livros daquela enorme lista? (Rossana Mazza Masieiro).

L – Como eu consigo levar a minha vida? Um tanto de organização, bastante insônia, algumas prioridades quase grudadas na porta da geladeira, pouquíssima televisão e bastante vontade, grande força de vontade, que, segundo a minha analista, tenho enorme vocação para ir fundo em tudo o que faço.

RV – Você está escrevendo um livro? Sobre o que é? Como você define seu trabalho literário? (Lisarda Baila Cumbia)

L – Estou. Tenho um engavetado há anos que se chama Lá em Casa. Ele gira em torno de um funeral. Como ele está em stand by, outra hora falo sobre ele. O que eu estou escrevendo agora e que está chegando na reta final é sobre um relacionamento a partir da Internet. Não tem ainda título. O narrador é em primeira pessoa. É uma mulher apaixonada, quem sabe, obsessiva, por um homem casado. E mais é melhor não dizer que posso começar a mentir sem querer. Na minha edição do Cem Anos de Solidão, há uma introdução em que o Eric Nepomuceno fala que era quase inútil perguntar ao Garcia Marques sobre o que ele estava escrevendo porque o que ele contava sobre os livros dele nunca correspondia com o que estava neles.

RV – O pseudônimo Bípede tem boa fortuna na sua escrita; lemos "bipedice" "a bípede criatura" "o senhor bípede" ou "um bípede livro". Minha pergunta é: você publicaria um livro como Lelena Camargo ou como Bípede Falante? (Lisarda Baila Cumbia)

L – Não sei ainda com que nome publicar os meus escritos. Bípede Falante está fora de questão. Escolhi Lelena Terra para os desenhos. Talvez, use também para eles. Não sei. Aceito sugestões. O pessoal aqui me conhece por Marta Camargo quando se trata de escrita. Mas eu não tenho medo de mudar.

RV – O uso do seu heterônimo – não gosto de pensar no termo "pseudônimo" pela conotação de falsidade – permete a você um estranho jogo em que pode ser autobiográfica escrevendo em terceira pessoa; a pergunta é: como você chegou a isso: pelo caminho de teatro, da brincadeira, da psicanálise...? (Lisarda Baila Cumbia)

L – Pela psicanálise e pela brincadeira. Escrever-me na terceira pessoa, além de ser divertido, dá-me a distância e humildade necessária para me perceber melhor. É um processo meio esquisito, mas funciona. É como uma conversa entre Lelenas, em que cada uma pode falar em um ouvido até chegarem a um comum acordo.

RV – Uma blogueira argentina, Silvia Zappia/Rayuela, uma vez, admirativamente, chamou-lhe "Musa!". Concordo com ela e daí pergunto: você imaginou, ao dar início à sua aventura blogueira, da extensa e afetiva recepção da sua escrita? E, além disso, o êxito de uma convocatória como a do Mínimo Ajuste? (Lisarda Baila Cumbia)

L – Nunca imaginei que efeito poderia ter a minha escrita. Montei o blog para facilitar a minha recuperação quando eu estava doente, como válvula de escape da minha solidão forçada, do isolamento em que eu estava. Os leitores foram surgindo ao pouco. Eu apareci aos poucos. Durante um bom tempo estive escondida atrás da Bípede. E aos poucos comecei a conversar via blog. Quanto ao Mínimo, nem sei dizer. Devem ter aceito porque são todos doidos, doidos, doidos de adorar!

RV - Algo te faz perder a linha? (Cris de Souza)

L – Injustiça e prepotência. Quer ver-me ver zangada, fure uma fila em que estou ou humilhe alguém em desvantagem. Compro a briga!

RV – O que deixaria a bípede falante sem palavras? (Cris de Souza)

L - Sem palavras em que sentido? Estou tentando me lembrar de algum episódio em que elas tenham me faltado. Está difícil! Acho que sempre fui falante. Um dos meus apelidos de menina era catorrita. Lembrei agora de que quando vi a queda das torres gêmeas não consegui dizer um oh. Eu tinha acabado de dar mamadeira para o pequeno bípede, e o senhor bípede ligou, agitado, dizendo: ligue a TV. Passei a manhã inteira vendo o desenrolar da tragédia praticamente muda. A violência em massa me tira a fala.

RV – O bom humor é uma arma branca? (Cris de Souza)

L – O bom humor é um desintegrador de armas. Ele é uma bandeira branca de paz. Ele é como um grande campo de força, como um vírus capaz de bloquear o inimigo, refazer o inimigo e até de conquistá-lo.

RV – Lelena, tive uma agradável surpresa com seus desenhos, e até por questão de afinidade gostaria de perguntar sobre eles. Eles não parecem episódicos. Você desenha há muito tempo? Teve algum tipo de estudo nessa área? Fale um pouco sobre esse seu lado. Por que corpos envolvidos por estruturas quase abstratas? (Marcantonio Costa)

L – Não desenhava desde que deixei de ser uma bípede pivete. Minha mãe era pintora e adorava desenhar figuras humanas. Todas as noções que tenho sobre proporção, expressão, perspectiva, movimento, harmonia, composição etc. aprendi com ela. Sou autoditada. Como dizia o Quintana: ignorante por conta própria. O que eu imagino que aconteceu comigo agora (não tenho bem certeza do porquê de eu estar desenhando) foi que ganhei um sketch book de um amigo no ano passado, um dentista que está a pintar, e que só abri para escrever no início deste ano. Mas como senti o papel tão macio, comecei uns rabiscos. Mostrei a ele e ganhei, então, um bloco de Canson, alguns lápis, borrachas e um apontador. Ou seja, fui colocada na obrigação. Comprei alguns livros de como desenhar a anatomia. Daí para cá, tornou-se tudo tão prazeroso. Adoro desenhar. Ah, e o porquê dos corpos entre estruturas! Não sei. É possível que as estruturas representem o meu lado Pedro Pedreiro, a minha mão-de-obra interna e a minha construção interna em meio às agressões e os tormentos que vêm de fora.

RV – De modo geral, desde que passei a acompanhar o seu blog, percebo que você costuma postar dois tipos de texto: aqueles que a gente poderia chamar de prosa poética incidental, verdadeiros poemas horizontais; e aqueles que parecem descrever situações pessoais, narradas numa escrita inventiva e livre, quase automática, e nos quais aparece a personagem A Criatura (creio que você mesma descrita na terceira pessoa). Essa diferença é consciente e intencional? Qual a motivação desses textos da Criatura? Você os escreve mesmo de um fôlego só? Essa opção pela terceira pessoa é uma forma de relativizar a experiência pessoal, de, digamos, torná-la menos confessional e mais literária? (Marcantonio Costa)

L – A diferença é consciente e intencional, sim, e eu os escrevo de uma vez só. As bipedices escrevo livre de qualquer recurso, lixando-me para a gramática, para a língua portuguesa, para o que for. Escrevo sem sofrimento. Na maior parte das vezes para debochar de mim e rir depois com o Terráqueo, meu irmão, que é o campeão de saber sobre o que eu estou falando. Elas são uma espécie de exercício de sublimação das situações patéticas em que me envolvo. Já os outros posts, a minha tal prosa poética, vem do meu lado melancólico, dolorido, marcado, vem da minha bonequinha de lixo, dos meus pedaços que tive de emendar. Porque eu sou também uma bonequinha de lixo e isso, ao contrário do que muitas pessoas pensam, não me diminui ou me faz sentir inferior. Apenas me situa com mais clareza dentro da minha história, me mostra com mais clareza a condição de fragilidade e vulnerabilidade que também estão no meu pacote de existir.

RV – Qual a sua ambição em relação à escrita e que função ela desempenha na sua vida? Pensa em escrever ficção? Há experiências já feitas nessa área? (Marcantonio Costa)

L - Eu pretendo escrever até que a morte me separe das palavras. Pretendo editar alguns livros. A escrita tomou posse de todas as minhas versões. Todas escrevem. E eu não consigo nem me imaginar sem um lápis ou um teclado por perto. A minha experiência vem da minha formação, do curso de escritores da Oficina de Criação Literária, do Assis Brasil e das revisões com a Léa Mazina. Aprendi muito com ambos. Aprendi a ler melhor, a escrever melhor e a ser uma pessoa mais generosa.

RV – O Rio Grande do Sul tem uma tradição de bons escritores. A que você atribui isso? Ao chimarrão? (Roberto Lima)

L – Deve ser por causa da mala cheia de livros e da cuia cheia de ideias e ervas. Ervas das boas! Falando sério, não penso que a gente tenha nada em especial. Essa tradição não passa de um mito. Temos, tivemos, escritores incríveis como o Érico Veríssimo, que penso ter sido, mas um sido disparado na frente, o nosso melhor escritor. De resto, somos todos iguais nesse Brasil sem fim.

RV – Lelena, qual a pergunta que a Bípede Falante faria a Lelena, se elas se encontrassem frente a frente e separadamente e qual seria a resposta dada? (Tânia Contreiras)

L – Lelena, por que você tropeça tanto nas próprias pernas? Você tem os pés tortos ou é uma inclinação para a esquerda quem me cutuca? Bípede, estou tão cansada. Pergunta para a Bonequinha que hoje sou eu quem está um lixo!

Participaram desta entrevista:

Assis Freitas, Carlos Eduardo Maia, Celso Chorik, Cirandeira, Cris de Souza, Dade Amorim, Djabal Maat, Ediney Santana, Herculano Neto, Janaína Amado, Lisarda Baila Cumbia, Luisa Maciel, Marcantonio Costa, Roberto Lima, Rossana Mazza Masieiro, Samuel Moura, Sandrio Cândido, Tânia Contreiras, Tuca e Wilden Barreiro.

SETE ASAS

2011-08-29T21:35:00.000-07:00

Foi Lilith

Quem me fez
Rasgar o véu

E me cravou na pele

A insígnia da noite.

Foi ela

Quem me abriu os olhos

Para a poesia escura

Do sangue com a terra

Dos rugidos ecoantes das feras

Sob o domínio noturno

Das fêmeas.

Foi Lilith

Quem abriu a fenda no útero

E dela fez boca.

Só ela, a Lua Escura,

Pôde me fazer entender

Que duas asas são sonhos masculinos

Porque mulheres rememoram

As sete asas com as quais

Percorreram a escuridão

Onde estabeleceram seu reino.

Belo presente da Cris de Souza pra mim no:
http://tremdalira.blogspot.com/2011/09/r-m-l-h-e-t-e.html

“Minha sobrevivência ficaria comprometida se me tirassem os versos e as canções”

2011-08-06T09:00:00.000-07:00

*Entrevista com o jornalista e escritor mineiro Roberto Lima*

http://cronicasderobertolima.blogspot.com/

Filho de um soldado da polícia militar e uma dona-de-casa, nascido em Pedra Corrida – MG, aos 21 anos de idade ele chegou aos Estados Unidos com a cara e a coragem, enfrentou inúmeros desafios, foi preso e submetido a julgamento pelo serviço de emigração americano, convenceu o juiz que de que era filho de um grande produtor de café no planalto baiano e, em menos de cinco anos, tornou-se um respeitado empresário da comunicação. Roberto Lima, 48 anos, escritor e jornalista, editor do jornal Brazilian Voice – que atende toda a comunidade brasileira nos EUA com notícias e serviços – tem, sem dúvida, muita história pra contar.

Quem acompanha o jornalista mineiro em seu blog de crônicas, Primeira Pessoa, surpreende-se de cara com o seu talento em fazer amigos dentro e fora do ambiente virtual e com a poesia flagrante que permeia toda a sua produção literária. Embora não o admita, Roberto Lima é, essencialmente, um poeta. Cada crônica que escreve – sempre acompanhada por uma música, sua outra grande paixão – vem mergulhada em poesia que fisga de imediato o leitor para uma intimidade crescente e inusitada e transforma o seu espaço numa espécie de mesa de bar, como ele próprio afirma.

Roberto Lima é um vencedor. Acreditou que viveria a vida inteira das coisas que escrevesse e conseguiu relaizar seu sonho. Com uma trajetória de sucesso que enche de orgulho brasileiros daqui, dali e de acolá, ele não hesita em declarar, entretanto, que sua sobrevivência ficaria comprometida se lhe tirassem os versos e as canções.

Numa entrevista informal com amigos da blogosfera, alguns de longa data, Roberto Lima conta um pouco de sua vida, seus sonhos, sua trajetória profissional.

Com vocês, Roberto Lima...

RV - Zé Güela, quem acompanha suas crônicas, sabe que você tem uma veia poética que pulsa forte em cada texto. Existem planos para reeditar Colosso Ciclone e Tango Fantasma? Quem sabe um novo livro? (Fouad)

RL - Zé Fuínha, felizmente estes livros foram como aquela espinha na bunda. Só os muito íntimos viram. Eles foram publicados quando eu era muito novo e revelam toda a imaturidade de um jovem aspirante a escritor. Se não possuem valor enquanto literatura, servem como registro de uma época, de um período da vida de uma pessoa.

Colosso Ciclone foi escrito a quatro mãos com o Bispo Filho, e ele já era muito do enorme poeta que é hoje. Tango Fantasma registrou os poemas dos meus quatro primeiros anos vivendo fora do Brasil, e mostra todo o estranhamento que veio junto disto tudo. Eu não gostaria de reeditá-los, mas adoraria voltar a produzir poesia e, quem sabe, publicar alguma coisa em livro num futuro que ainda não consigo antever. Seria uma espécie de reabilitação.

RV - Você tem uma baita história de vida fora do país. Quais as lições tiradas dessa sua trajetória? Ficou algum arrependimento? (Fouad)

RL - Arrependimento nenhum, Fouad. Tive, isto sim, uma grande oportunidade. Cheguei com 21 anos, de bolsos e cabeça vazios e, menos de cinco anos depois, era um respeitado empresário da área de comunicação, pioneiro, escrevendo uma história importante para mais de um milhão de pessoas vindas para cá em situação similar à minha. Todos os valores da vida adulta, aprendi aqui, diletantemente, na base do susto, da porrada, do baque... E sem perder aspectos importantes absorvidos nos anos de minha formação aí, em Minas Gerais. Melhor ainda: não endureci. Até meu sotaque de brasileiro permaneceu mineiríssimo. Ou seja: não "desbotei".

RV - Além de talento nas letras, todos nós somos prova do seu talento para fazer amigos dentro e fora do ambiente virtual. De onde vem essa arte? O que faz o Roberto Lima ser admirado como é? (Fouad)

RL - Ainda não haviam me contado isto, Fouad. (rs). É sério? Conte-me quem são estes "admiradores". Quero jantar com cada um deles e agradecer. Falando sério, tenho um enorme carinho pelos meus iguais, procuro me cercar sempre de pessoas boas e que comungam comigo dos mesmos princípios e ideais. E aprendo muito com eles. A verdade é que tenho sempre aquela percepção de que recebo muito mais do que dou. E tenho tido o privilégio de conhecer pessoas muito especiais, com quem tenho enorme empatia, e acabamos nos misturando nessa coisa só, chamada amizade. Sinto-me honrado de tê-los em minha vida e procuro amá-los e preservá-los. Minhas amizades costumam durar por toda a vida. Acho que minhas inimizades também, traço comum de sagitariano.

RV - Como o menino de Pedra Corrida ganhou o mundo e foi parar em Nova York? (MPaula Alvim)

RL - Eu havia recém-saído do exército e passei seis meses em Vitória-ES, tentando achar um trabalho na área editorial. Já era o sapato da vida, apertando, Maria Paula.... Mas como não aconteceu nada por lá e meu pai já começava a ficar impaciente com aquele rapagão dentro de casa, sempre misturado com um monte de poetas e boêmios, tive que dar os meus pulinhos e ganhar a estrada antes que ele me expulsasse (rs). No início dos anos 80 começava aquela onda de emigração brasileira para os EUA, principalmente entre as pessoas residentes em Governador Valadares, e eu embarquei nela. Meu pai penhorou a casa em que vivíamos, comprei uma passagem para pagar em 36 prestações e aportei em Nova York com 700 dólares no bolso e a promessa de não fracassar.

RV – Roberto, qual o maior desafio que você teve de enfrentar como emigrante? Em algum momento você teve medo de estar num país estranho? Voltar para o Brasil faz parte de seus planos num futuro próximo? (Tânia)

RL - Taninha, os desafios foram os mesmos de toda pessoa que se muda para um novo país. Eu não falava o idioma, os costumes eram obviamente outros, e eu era um menino do interior do Brasil. Mas, quando somos jovens, no entanto, estes desafios são menores do que a vontade de vencer e a necessidade da sobrevivência. Não dá nem tempo para ter medo de nada.

Durante todos estes anos eu jamais cogitei um retorno ao Brasil, até que, no final do ano passado, veio uma vontade imensa de um recomeço aí. Seria o renascimento de um brasileiro. Cheguei até a projetar maneiras de sobreviver, com a abertura de um restaurante e a criação de uma produtora de espetáculos, em Minas. Mas o projeto foi desfeito, recentemente, e a vida segue por aqui mesmo. Pode ser que minhas cinzas sigam, um dia, e sejam sopradas do alto do Pico do Ibituruna

RV - Sei que você gosta muito de música. Qual seria a trilha sonora de sua vida? (MPaula Alvim)

RL - Gosto de muita coisa. E não gosto de muita coisa. Da mesma forma que existe aquela música que me dá prazer, a antitrilha me incomoda com antagônica intensidade. Eu não tenho a menor paciência para música sertaneja, axé, “fanque” e estas outras bobagens feitas para entulhar nossos ouvidos com melodias e idéias muito ruins. Gosto de MPB, mais do que de jazz, do blues ou do rock and roll, que cresci escutando com prazer. Acho Renato Braz o maior cantor do Brasil e todos os seus discos me emocionam muitíssimo. Gosto muito de Milton Nascimento, dos baianos Caetano Veloso e Roberto Mendes ( o segredo mais bem guardado do Brasil), do Chico de antes, da Elis, essa turma...

RV - Roberto, em sua crônica Survivor, sua sensibilidade se volta para os legítimos survivors brasileiros e cita; "os que alimentam uma família de cinco pessoas com o salário mínimo; ativista que pensa na sociedade e no bem comum”. Como é ver isto estando em New Jersey? Pensar no povo do seu país sem chance de sobreviver, isto te tensiona, ou um programa com os amigos resolve? (Mirze)

RL - Eu cresci fora da fome, Mirze, mas num ambiente de alguma privação. Eu via os pulos que meus pais davam para sustentar uma família relativamente pequena (4 pessoas), e os sacrifícios que faziam para que pudéssemos estudar e crescer saudáveis. A solidariedade, acredito, vem naturalmente, por ter eu feito parte desta grande massa de deserdados. Esse espírito de unidade e respeito vem, principalmente, do fato de não me esquecer, jamais, de onde e de quem vim. E, sim, fazer um programa com os amigos é sempre bom, mas não resolve a maior parte dos problemas práticos da vida.

Talvez resolva esse meu, imediato, resgatando-me da provável solidão que geralmente acomete as pessoas que gostam do isolamento gerado pela presença de livros e discos ao seu redor. Sou daqueles que se povoam de palavras e sons. E de pessoas que riem e choram pelos motivos certos.

RV - Roberto, não há dúvida que você escreve muito bem para um nível geral da população, ou seja: qualquer pessoa que saiba ler, pode entender suas crônicas. Este era seu objetivo desde o início? (Mirze)

RL - Mirze, isso é uma limitação minha, enquanto escritor. Só conheço uma maneira de fazer as coisas, que é escrever da forma que falo, da forma que converso, que me comunico com as pessoas. E isto é falar das coisas que sinto, e como as sinto. Acho que é por isto que me tornei um prisioneiro da crônica, este gênero que é visto por tantos como uma literatura de segunda categoria. Por outro lado, a crônica me permite flertar com a poesia, com o conto e com o próprio romance, tendo nestes últimos casos a responsabilidade e a facilidade de contar uma estória longa, num minifúndio de papel.

RV - Conheço sua querida Minas Gerais, que também é minha querida, aliás tudo que eu gosto você também gosta, mas já discutimos isto. Foi lá que certamente seu amor pela culinária começou, ou você só ensaia alguns passos como gourmet? (Mirze)

RL - Sempre fui guloso, desde menino. Minha mãe cozinha muito bem, aquelas coisas simples, caseiras. Minha avó materna também era boa de forno e fogão. Quando vim morar nos EUA consegui um emprego lavando pratos na cozinha de um restaurante ibérico. Foi lá que aprendi a cozinhar, a fazer coisas e, como bônus, me “legalizei” no país. Mas acho que o gosto pela culinária vem mesmo disto de ser guloso e de me aventurar brincando com fogo. Para mim, tanto faz ser um pastel de feira, quando um prato mais elaborado, criado por um renomado chefe de cozinha. O prazer de comer me permite isto. Na minha cozinha eu invento pratos, combinações, algumas muito apreciadas por meus amigos cobaias. E a minha silhueta não mente. Assumo que tenho uma alma de gordo.

RV - Acho você triste e sensível. Estou certa, ou errada ? (Mirze).

RL - Tenho andado meio melancólico de uns tempos pra cá, sim. Pode ser a crise da meia-idade, pode estar sendo causado por circunstâncias da vida presente, mas pode ser apenas da condição humana. E a sensibilidade, eu quero crer, vem também desta condição... Isto de não me saber eterno, de reconhecer minha fragilidade, de sangrar quando me corto e de tentar calçar os sapatos alheios o tempo todo. Quem me conhece mais de perto, no entanto, quem convive mais diretamente comigo, me sabe brincalhão, bem-humorado, irreverente e sem frescuras... O compositor Celso Adolfo costuma dizer que eu sou uma bagunça, uma espécie de escrivaninha desorganizada. A minha própria, talvez. Crescendo, as pessoas falavam que eu tinha um olhar meio tristonho, aquele olhar de boi na fila do matadouro.

RV - Suas crônicas, mesmo as mais politizadas, vêm sempre úmidas de poesia, de som de sino, de mística, de vento e de vida mineiros. São deliciosamente humanas, e desencadeiam na gente uma empatia própria de irmãos ficados órfãos na infância. Viver fora do país aperfeiçoa a visão sobre o Brasil, ou só causa saudade (e escrever é apenas um divertimento alentador)? (Wilson Nanini)

RL - Nanini, eu não creio que isto de transpirar poesia - em determinados momentos de meus textos - tenha a ver com o fato de morar fora do Brasil. São respingos do que restou do poeta frustrado, que ainda mora em mim. E isto está diretamente ligado, tenho certeza, às minhas escolhas de leitura, no que fui crescendo, aí mesmo no Brasil. A forma de ver e filtrar as coisas no papel, nada mais é que uma transcrição das coisas que vejo e sinto. Eu não consigo fingir, criar um personagem, entrar sob sua pele, o que é uma grande limitação para uma pessoa com quase 50 anos de idade e que ainda quer ser escritor (rs).

RV - Primeira Pessoa nos abre as portas, mostra-nos de que tripas inefáveis se faz um coração espontaneamente ofertável. Quais as vantagens e desvantagens de se expor via internet para um sem-fim de desconhecidos, que ousam chamá-lo de “amigo”, sem terem ao menos apertado ainda sua mão? (Wilson Nanini)

RL - Escrever é, acima de tudo, um prazer, e uma forma de me exorcizar cotidianamente. Costumo dizer que venho sobrevivendo de me expor numa vitrine, exatamente como sou. E isto talvez seja uma forma de exibicionismo, que só Pink Floyd explicaria. O blog é, pra mim, uma espécie de mesa de bar. Algumas pessoas conhecidas neste ambiente virtual já saem direto para a cozinha real da minha casa. Já aconteceu algumas vezes. E eu fiquei verdadeiramente amigo de algumas pessoas que conheci no blog. São pessoas que admiro muitíssimo e que, tenho absoluta certeza, seriam grandes amigos, caso vivêssemos na mesma cidade. Tenho a sorte de atrair pessoas de boa energia. Pessoas como você, Nanini.

RV - Muitos gigantes de alma, como a Mariana Botelho, que se lançaram aos nossos olhos através de blogs, têm migrado para livros maravilhosos. Assim como outros, como Paulinho Pedra Azul, têm interagido com a rede mundial de computadores, apesar de já serem renomados em formatos palpáveis. Há um formato ideal para acondicionar a escrita? Editar um livro é uma vaidade descartável? (Wilson Nanini)

RL - A Mariana Botelho é uma grande esperança da literatura mineira e brasileira. O Paulinho Pedra Azul eu conheço desde os 17 anos de idade, antes mesmo de ele lançar seu primeiro disco. Na minha modesta opinião, para a Mariana, a literatura é uma coisa mais de carreira e, caso ela tenha paciência e disciplina, a consagração é o limite... Mariana Botelho tem lastro e profundidade. Já para o Paulinho, a literatura é uma terceira forma de expressão dentro das artes, já que ele pinta muito bem e seus discos fizeram dele um cantor e compositor respeitado até fora do país. Paulinho é mais cantor e compositor, do que as duas outras coisas juntas.

Acredito, ainda, que os blogs e estas novas mídias são a resposta dos artistas para o afunilamento, um chute nos colhões do jogo de interesses que campeia no mercado editorial. Um blog tem um alcance muito maior que o de um livro, mesmo que não tenha o mesmo charme e que nos recusemos, talvez por preconceito, a oficializar o formato revolucionário como definitivo. Saiba: os blogs vieram pra ficar. E, eu não vejo a publicação de um livro como uma vaidade descartável, mas reconheço a necessidade de muitas pessoas só se sentirem legitimadas como escritores, após a publicação de um livro. Eu as entendo e aplaudo.

RV - Que importância tem o Bairro São Raimundo na sua literatura? (Bispo Filho)

RL - Bispo, São Raimundo foi o lugar em que cresci e tive a oportunidade de conhecer dois meninos inquietos, extremamente talentosos, e que foram fundamentais na minha formação de escrevinhador de coisas. Você e Abel Costa cresceram comigo em São Raimundo e, até hoje, sempre que termino um texto, fico naquela vontade inexplicável de mostrar pra vocês dois, como fazia quando morava aí e "cometia" um poema qualquer.

RV - O que significou sua amizade com Roberto Drummond para a sua lavra? (Bispo Filho)

RL - O Roberto Drummond foi um grande amigo, era uma pessoa que eu admirava muitíssimo e foi um privilégio enorme ter desfrutado de sua amizade e companhia. Eu me sentia protegido por ele, que me colocava sob suas asas e apresentava ao mundo, naquele início de tudo. E foi um presente que a vida me deu, esta aproximação, já que ele era um ídolo meu. E a influência dele em meus textos é algo ridiculamente visível. Às vezes, acho que ele escreve pelas minhas mãos, um lance meio Mãe Diná, meio Chico Xavier...rs Mas isto pode ser apenas mais uma pretensão minha. O que sei eu?

RV - Como você vê a literatura brasileira feita no âmbito da comunidade emigrante nos EUA? Ela existe? (Bispo Filho)

RL - Existe de forma muito capenga, que é um reflexo das precariedades desta comunidade fechada em um gueto, mesmo depois de tanto tempo instalada por aqui. De vez em quando, aparece alguém escrevendo um livro, que geralmente fica restrito a este microcosmo. Eu faço parte deste microcosmo.

RV – Roberto, você é um sujeito único, conseguiu fazer um jornal com uma máquina de escrever que não tinha uma letra. Gostaria de perguntar se é possível escrever poesia sem o alfabeto completo. (Cantor e compositor Kledir)

RL - Kledir, é possível fazer poesia até com uma meia dúzia de letras, sim. Só não é possível fazer poesia sem sentimento, sem emoção. Aí não é poesia. Começar a escrever um jornal a partir de uma máquina de escrever banguela é fichinha, perto de parir um poema. Faço jornal todos os dias de minha vida, mas não consigo escrever um poema. E isto dói. Difícil mesmo é ser parceiro de Kleiton e Kledir numa canção.

RV - Roberto, eu vejo você como um grande pavimentador de estradas que percorrem almas; você tem essa incrível facilidade, e felicidade creio eu, de aproximar as pessoas, criando novos e duradouros vínculos de convívio. Assim sendo, gostaria de saber o que significou, e ainda significa, a dedicatória que o escritor Roberto Drummond fez especialmente pra você, nos EUA, em seu livro de maior sucesso, que foi "Hilda Furacão", mais tarde transformado em minissérie de televisão, em novo sucesso que repercute até os dias atuais? (Pedro Ramúcio)

RL - Ramúcio, eu estava bastante ligado a Roberto Drummond quando ele escreveu Hilda Furacão. Na verdade, Roberto já havia gastado o adiantamento da Editora Siciliano para que entregasse o romance O Cheiro de Deus, mas ele não conseguia terminar o livro, numa epopéia que já durava mais de dois anos. Hilda Furacão surgiu quando ele já temia o envolvimento dos advogados da editora, que pagara e não levara o que foi combinado. Aí ele escreveu uma crônica no jornal Hoje em Dia, contando a história de uma moça da “alta” sociedade mineira, que largou tudo pra viver e dar expediente na Zona de Altíssimo (rs) Meretrício, em BH,. E a crônica fez muito sucesso. O livro Hilda Furacão ficaria pronto em menos de dois meses, a editora aceitou a lebre pelo gato e O Cheiro de Deus aconteceria, algum tempo depois. E Hilda Furacão foi um sucesso estrondoso.A dedicatória no livro foi uma demonstração de carinho, um gesto de amor, que guardo com muito zelo no lugar mais puro de mim. Aqui mesmo, no músculo da emoção.

RV - Você testemunhou a derrubada das Torres Gêmeas, em Manhattan, Nova Iorque, episódio de triste lembrança que completará 10 anos agora em 11 de setembro. Esse fato marcou mais a quem: ao jornalista, ao escritor (cronista, poeta, letrista e futuro romancista), ou ao cidadão cotidiano e tributável Carlos Roberto Lima? (Pedro Ramúcio)

RL - Ramúcio, meus olhos não acreditavam na cena, que parecia saída de um filme de Hollywood. E eu achava que a qualquer momento Bruce Willys ou Sylvester Stalone apareceriam para nos salvar, como num filme. Mas eles não vieram e eram reais aqueles canudos de fumaça sujando o azul daquela manhã. Não, a minha vida nunca mais foi a mesma. Todos os aspectos de minha vida foram profundamente afetados. E acho que o mundo também nunca mais foi o mesmo, desde então.

RV - Roberto, confesse pra gente: Pedra Corrida e, por extensão, Governador Valadares, que um dia você deixou para trás, ainda muito jovem, para ir tentar a vida na América, são apenas uma fotografia na parede? Quantos por cento de sua infância e juventude você ainda carrega em seus ombros que suportam o mundo? (Pedro Ramúcio)

RL - Nunca deixei de ser um menino de São Raimundo, Ramúcio. Muito mais que uma fotografia (e ela existe em meu escritório, sim), este universo aí é o alicerce da pessoa que eu sou. Antes de pisar na Quinta Avenida, meus pés pisaram, descalços, o chão batido da Rua Topázio, em direção ao Rio Doce para meus banhos na Biquinha, e meus lambaris. Pedra Corrida é, na verdade, apenas duas palavras na minha certidão de nascimento. Saí de lá ainda bebê, e só retornaria aos 40 anos de idade, tentando ver se ainda havia algum pedaço meu por lá. E não encontrei um único vestígio sequer.

RV - Roberto Lima, como foi que você percebeu que se acomodava melhor no formato da crônica e o que há de poesia nisso? (Marcos Pizano)

RL - A crônica veio da necessidade de o meu jornal possuir um cronista, naquele início das coisas. Mas eu já escrevia crônicas em Governador Valadares, bem moço, ainda. Você mesmo publicou algumas crônicas minhas, quando era editor do caderno de Cultura do Diário do Rio Doce. Aliás, você foi uma das primeiras pessoas a mostrarem ao mundo um texto meu. Prosa ou poesia. A culpa é sua, Pizano! E a poesia, eu quero crer, está espalhada, aqui e acolá, nas crônicas que escrevo. É tudo o que restou daquele poetinha cabeludo e irreverente, que participava com você daquele momento marcante na vida da cidade. Posso estar enganado, mas acho que Valadares nunca mais viveu outro momento igual àquele.

RV - Quando é que você desiste de uma crônica? (Marcos Pizano)

RL - Quando ela desiste de mim, Marquinhos. É o texto que escolhe o escrevinhador, e não o contrário. Quando não é um lance forçado, a crônica nasce naturalmente, e vai se escrevendo, por si. O escrevinhador é veículo, ponte entre texto e leitor.

RV - Como lidar com as interferências das mídias digitais e interativas nos movimentos e nos conteúdos literários? Há risco de alguma concessão indevida em prejuízo da arte? (Marcos Pizano)

RL - Não acho que exista prejuízo ou concessão. Na verdade, eu acredito que cabe ao leitor separar joio e jóia, Marquinhos. Muito mais que democratizar tudo, estas novas mídias socializaram a escrita. Escreve quem quer. Lê quem quer. A vitrine está exposta 24 horas por dia. Graças a elas, às novas mídias, todo mundo pode ser lido a qualquer momento, e em qualquer quadrante do planeta. Já não somos mais escravos do papel. E nem estamos à mercê das editoras e seus interesses.

RV - O jornalismo é teu ganha-pão - se tivesses permanecido no Brasil, serias escritor? (Líria Porto)

RL - Lírica, pela vontade de meu pai, eu seria um militar, como ele. Penso muito nisto, do que teria sido se ainda estivesse por aí. E é muito provável que eu achasse um jeitinho de sobreviver das palavras que fosse escrevendo, ainda que tivesse que passar uns anos no purgatório de alguma repartição pública. Milico, eu sei que não seria. Tenho esse osso vagabundo, boêmio, na espinha, e passaria a maior parte do tempo preso, penalizado pelos meus abusos e deslizes.

RV - Um escritor tem mais chances literárias no Brasil ou nos Estados Unidos? (Líria Porto)

RL - Infelizmente, a indústria da literatura, enquanto geradora de produto de consumo das massas, nada mais é que um clubinho, onde apenas uma meia-dúzia tem direito à carteirinha de sócio. Aqui, aí, acolá (e além!), a cantiga é exatamente a mesma. Só muda a moeda de troca. E o tamanho das injustiças.

RV - Já fizeste versos - tua veia poética foi cortada? A que atribuis isto? (Líria Porto)

RL - Acho que a veia "entupida" se deu pelo compromisso diário com a notícia. A caçada cotidiana de manchetes impactantes e que satisfizessem o apetite do leitor do meu jornal acabaram roubando de mim um contato mais puro e direto com a palavra. É como se a poesia quisesse me castigar pelo sacrilégio de tê-la traído com um punhado de sangue borrifado numa folha de jornal. Só pode ser castigo, Líria. Mas vou fazer um cateterismo poético. Qualquer dia destes faço uma angioplastia de rimas e versos.

RV - Roberto, o outro Roberto, o Piva, disse certa vez que o objetivo do poeta é fazer com que as pessoas desejem uma imagem diferente das coisas. Então, acredito que poesia é subversão. E a crônica... Qual é o objetivo dessa "moça"? (Adriana Araújo)

RL - Essa moça, Adriana, nada mais é que um outro olhar do escrevinhador. Ela é mais factual do que a poesia e, nisto, eu a vejo mais moderna e mais dinâmica, oferecendo mais saídas. É uma moça menos pura, também. A crônica é mais promíscua, eu diria. O objetivo e justificativa talvez sejam conferir leveza a fatos cotidianos, de somenos importância. É como se a poesia resolvesse as coisas mais sérias e a crônica, superficialidades da alma humana. Felizmente, para a crônica, apareceram uns caras como Rubem Braga, que transformava a queda de uma folha de uma árvore num espetáculo mais deslumbrante que o de uma escola de samba incendiando a Marquês de Sapucaí. Foi assim que "essa moça" mostraria serventia na pena dos Rubem Bragas, dos Fernandos Sabinos, dos Armandos Nogueiras, dos Drummonds desta vida.

RV - O que tu achas que está mais presente na tua escrita: as certezas do "Hemisfério Norte" ou as saudades de Minas? (Adriana Araújo)

RL - Alguns leitores comentam bastante isto de eu ter os dois pés plantados em Minas, apesar de viver há tanto tempo em outro país. Poeticamente - e já discordando -, parece que tenho os pés num lugar, e o coração noutro. Kiko Salles, um amigo daqui (e daí, pois também é mineiro), costuma dizer que minha retórica nostalgista faz de mim uma espécie de gigolô da saudade, aquela que todo emigrante brasileiro sente do lugar de onde veio.

RV - Nascido no fiozinho de luz da lamparina, lá em Minas Gerais, mas cedo embarcado na aventura do jornalismo nos EUA. Hoje sentes-te mais seu Roberto ou Mr. Robert? (Jorge Pimenta)

Nhô Roberto, Jorgíssimo. Como dizemos lá em Minas. Eu falo inglês com sotaque de mineiro, e já nem preciso de análise para separar uma coisa e outra. Água e óleo não se misturam.

RV - Nunca soube onde começa e acaba a verdade, e mesmo dos mitos, por serem tão grandes que são tudo, sinto-os na pequenez dessa justa proporção. Serve o intróito para te perguntar se a opinião que o mundo constrói dos EUA e dos americanos, em geral, na relação com o mundo (despótica, autoritarista e muito interesseira) corresponde, em rigor, ao que percepcionas? (Jorge Pimenta)

RL - A visão que se tem, de fora pra dentro é, ao meu ver, deformada e acurada, justa e injusta, como um todo. O jogo do poder, o do mundo dos homens de gravata é extremamente cruel e é igual em todo lugar. E esse é o jogo que jogam no planeta inteiro. Seja em Portugal, no Brasil, no Komala... Quem tem a boca maior, engole o outro. É a velha fome e sede de poder, que faz da raça humana um arremedo do que queria ter criado Deus. Infelizmente, já faz muito tempo que a política exterior deste país em relação ao resto do mundo é a grande responsável por muita desta justificável antipatia.

Esta imagem de xerife do planeta acaba impedindo que o mundo veja que este é um país formidável, de belezas naturais inquestionáveis e que tem um povo lindo e misturado, vindo de toda parte do mundo, feito de gente trabalhadora, batalhadora, na acepção mais profunda da palavra trabalho. O mesmo país que fabrica bombas e idiotas como George Bush, deu ao mundo o jazz, o cinema, a poesia beatnik e a alegria do Rock and Roll. E tantas outras coisas boas.

RV - Sei que a poesia, a par da música, é um dos territórios em que mais profundamente fazes assentar as tuas raízes de homem e cidadão. Qual é a verdadeira extensão destas duas formas de arte na tua vida? (Jorge Pimenta)

RL - Eu não vivo sem música, sem o encanto das palavras. Leio todos os dias. Escuto música todos os dias. Por mais que precise de água, comida e ar, minha sobrevivência ficaria comprometida se me tirassem os versos e as canções.

RV - O que farias, em situação-limite, para reveres e ouvires os Trovante de novo, à beira-rio, em terras de Viriato? (Jorge Pimenta)

RL - Jorgíssimo, o Trovante faz parte da minha história. Num momento em que eu achava que a música portuguesa era feita apenas de Robertos Leais, descobri preciosidades como Sérgio Godinho, Vitorino, Zeca Afonso e o Trovante, a meu ver, o maior grupo pop de "língua" portuguesa em todos os tempos. Se o Trovante se reunir novamente e fizer um novo concerto, eu vou a Portugal. Nem que tenha que vender um rim.

RV - Roberto, sinto que suas crônicas partem da observação do cotidiano, das gentes comuns das ruas, das pequenas coisas do universo. Diante disso, pergunto qual a influência que o cotidiano de Minas exerce nos seus escritos, especialmente a cidade de Governador Valadares? O que Valadares tem de tão especial para você? (Paulo Jorge Dumaresq)

RL - Paulo Poeta, Valadares é o início de tudo. E eu jamais pensei, crescendo, que fosse viver fora de lá. Não me via fora de lá. Sou um peixe que aprendeu a respirar fora d'água. Valadares é a minha Passárgada.

RV - Por falar em influências, quem são os jornalistas e escritores que lhe serviram/servem de referência ou inspiração até hoje? Você acha que a inspiração é um sopro divino? (Paulo Jorge Dumaresq)

RL - Na literatura, embebedei-me de Augusto dos Anjos, Drummond e Roberto Drummond, Camus, Pessoa e Rubem Braga. E bastaria apenas um deles para mudar minha vida para sempre. No jornalismo, antes tínhamos Cony, Joel Silveira, Armando Nogueira.... A gente lia crônicas de Drummond, Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos nos jornais, todos os dias... É estranha esta sensação de que os grandes jornalistas foram extintos, como os dinossauros.

Hoje, os bons textos estão à serviço da publicidade, das grandes corporações ou assessorando políticos. Nem que fosse pra salvar a pele eu conseguiria citar um único nome. Os jornalistas proeminentes do Brasil, hoje, são aqueles que mostram a cara na telinha. E acho isto menor, observando com um olhar mais purista, mais justo.

RV - Você mora há um bom tempo nos Estados Unidos, na cidade de Newark. Como sobrevive culturalmente num universo tão diferente e distante do seu? O que você faz para encurtar esse fosso cultural entre a América protestante e a católica abaixo do Equador? (Paulo Jorge Dumaresq)

RL - Desta fome eu não morro, Paulinho. Newark está a apenas 20 minutos de Nova York. E é grande a oferta de bons espetáculos. Desde clubes de jazz e blues, peças da dramaturgia contemporânea ou universal ... musicais da Broadway, os grandes shows de rock, pop e do que mais existir... Milton Nascimento se apresentou aqui, ainda outro dia... E eu perdi, porque estava vendo a Sade, a poucos quilômetros do teatro onde Bituca en-cantava. Nova York é, nos dias de hoje, o quintal cultural do mundo... Você adoraria isto aqui.

RV - Roberto, como é levar Minas no interior de si para o exterior (do país), especialmente para os EUA, cuja cultura parece ser bem distinta da nossa? Afinal, como se diz, a gente sai de Minas mas Minas não sai da gente. É isso mesmo? (Wilson Pereira)

RL - É verdade, Wilson. Você está em Brasília, mas sempre que leio suas coisas ponho os pés em Coromandel. Não importa onde estamos, carregamos sempre nossa herança genética, nossa memória afetiva, nossas açucenas, nossos sabiás. Quem estiver prestando atenção, nos perceberá. Nova York não é, neste sentido, diferente de Brasília. Ou Quixeramobim, no Ceará.

RV - Tenho acompanhado suas crônicas no Blog "Tertúlia Pão de Queijo".Tornei-me seu leitor assíduo e admirador. Mas ainda não sei se você tem livro publicado. Se tem como fazer para adquiri-lo? (Wilson Pereira)

RL - Tenho dois livros publicados, Colosso Ciclone (a 4 mãos com o tertuliano Bispo Filho) e Tango Fantasma. Ambos, há mais de 20 anos. Como pode ver, desde então, quase nada aconteceu. Estes dois livros viraram poeira, Wilson, e não foram reeditados. Confesso que não possuo um único exemplar, de nenhum dos dois. Nem pra remédio, como diríamos lá nas nossas Gerais.

RV - Além de cronista, você é também poeta, não é mesmo? Quais são os projetos literários? (Wilson Pereira)

RL - A poesia desertou de mim. É aquela namorada que fugiu com outro. Que fugiu com você, Wilson. Futuramente, eu quero reunir algumas crônicas em livro. Afinal, são mais de 20 anos publicando semanalmente no Brazilian Voice. Deve ter alguma coisa mais palatável no meio disto tudo. Mas isto me parece tão distante. Bem mais próximo, no entanto, está o meu desejo de reunir o trabalho dos autores da Tertúlia Pão de Queijo em livro. E realizar um lançamento em cada cidade onde cada um dos tertulianos residir. O que você acha da idéia?

RV - Você tem acompanhado a literatura brasileira aí nos EUA? Recentemente o Woody Allen se declarou leitor do Machado de Assis. Tem mais algum brasileiro sendo lido por aí? Paulo Coelho não vale. (Wilson Pereira)

RL - Ontem eu almoçava com amigos e falava de minha antipatia por Woody Allen, a quem chamei, depois do quinto chope, de Didi Mocó Yankee, pelo fato de que seus personagens sempre engatam uma mocinha linda e bem mais jovem, como o personagem de Renato Aragão, em Os Trapalhões. Não sabia que ele gostava de ler Machado de Assis, o que não me surpeende. Woody Allen é um homem muito culto, sabemos. Já esbarrei nele em situações cotidianas, por aqui, e tenho sempre vontade de desarrumar o penteado dele, quando o vejo. O mundo ama e admira Woody Allen. Eu, às vezes, trafego na contra-mão das coisas. E, já que Paulo Coelho não vale, e nem é escritor.... rs ... Não tenho outro nome para citar.

RV - As tuas crônicas revelam um lirismo profundo, uma verdadeira alma de poeta. Se não me engano você já publicou poesia. Como foi essa experiência e onde mora a poesia na escrita do Roberto? (Assis Freitas)

RL - Zé de Assis, a poesia reside no fato de que a vida, sem poesia, não tem a menor graça. A vida só passou a ser em technicollor após o nascimento da poesia. Até então, era tudo em sépia. Pode perguntar a Noé. A publicação de meus livros foi prematura e despretensiosa. E eu era ingênuo demais. Quando me perguntam sobre aqueles livros, eu costumo responder que os publiquei para ver se arranjava umas namoradas, já que não era um moço muito vistoso e sem grana. Foi a melhor desculpa que encontrei. Devo ter publicado por vaidade, por ser afoito, por não saber melhor. Hoje eu pensaria mil vezes, antes de assumir uma responsabilidade tão grande. E é, viu? Publicar um livro é uma grande responsabilidade.

RV - Como é habitar um país estrangeiro com esse alforje de mineiro que tu carregas? (Assis Freitas)

RL - O Renato Braz, na primeira vez que esteve em minha casa, comentou que era absolutamente inverossímel o lugar onde eu vivia: uma casa colonial enorme, num subúrbio, no meio do nada (mas a 40 minutos da Ilha de Manhattan), rodeado de árvores e animais silvestres. Ele se sentiu como se estivesse dentro de Minas, uma pequena Minas, um pequeno Brasil dentro de um país estrangeiro. Quadros de Poti e Marina Jardim na parede, peças de artesanato do Jequitinhonha espalhadas pelos quatro cantos, pedaços do barroco mineiro aqui e acolá, MPB tocando sem parar, uma biblioteca de volumes brasileiros.... pão de queijo assando no forno, um bar com 80 tipos de cachaça da região de Salinas... Minas Gerais é a minha casa de caramujo. Onde vou, eu a arrasto comigo.

RV - E o teu projeto de romance, empacou ou está apenas adormecido? Do que trata ele, tem como tema o memorialismo? (Assis Freitas)

RL - Empacou, Assis. Ultimamente, tudo empaca. Pode ser apenas uma fase, mas pode ser pra sempre. De uma forma ou de outra, quero crer que seja para o meu bem. Na verdade, comecei a escrever dois romances. Um deles, memorialista, contando estórias de emigrantes brasileiros nos EUA. Seria narrado na Primeira Pessoa, falando da senhora pernambucana que lava cadáveres numa funerária do Bronx, do carioca que é cobaia profissional (recebe dinheiro dos laboratórios para experimentar remédios novos), da mineirinha que dança num Go-Go bar de Newark... coisas assim. Já o outro, mistura de realidade e ficção. Perdeu-se em neblina, envolta na minha inabilidade de inventar. Contei, sem ter que assassinar você, Zé de Assis.

RV - Gostaria que tu falasses da relação com o Roberto Drummond. Em uma das crônicas que li percebe-se um intenso grau de afinidade. Como era esse diálogo de amigos escritores? (Assis Freitas)

RL - Ali era uma coisa de pupilo e mestre, uma relação paternal, feita de grande admiração, de respeito e carinho. Ele dava palpite nas minhas coisas, apontava os vícios, os erros, mas não se metia, no sentido de imposição. E eu era um "gandula" dele. Lembro-me que um dia tive uma idéia para um romance e fui contar pra ele, que tapou-me a boca com a palma da mão (estávamos tomando um chope num bar de BH):

- Não conte, porque se a estória for boa, você vai ter que me matar.

RV - Roberto, apesar de viver nos EUA, suas crônicas são um mergulho na cultura brasileira, sobretudo a mineira. Essa produção se dá através da memória, da invenção, do que você lê e ouve de amigos que vivem aqui? Enfim, como você se alimenta da cultura brasileira para produzir seus textos? Além disso, que aspectos da cultura estadunidense você incorpora em sua produção literária ? (Nina Rizzi)

RL - Nina, pura e exclusivamente da memória. Só consigo falar daquilo que vi, vejo, sinto ou senti. E é natural que o cotidiano da vida de um emigrante brasileiro neste país estejam presentes em meus textos, ainda que apenas como pano de fundo. E, sim, eu me alimento e me renovo na influência das coisas que li e leio. Graças ao milagre da internet, hoje posso ter um contato mais direto com os novos autores brasileiros, e apreciar o trabalho que desenvolvem. É uma gratíssima surpresa ter descoberto que a literatura brasileira se renova com muito vigor.

RV - Apesar de não se considerar poeta, há em suas crônicas altas doses de lirismo e poesia. Como você se apropria da linguagem poética em suas crônicas? Quando vai nos brindar com seus poemas, até então, impublicáveis? (Nina Rizzi)

RL - Eu comecei na literatura escrevendo poesia, Nina. Depois, quando migrei para a crônica, minhas roupas continuaram impregnadas de poesia. E é natural que aqui e acolá, num texto meu, caia algum pinguinho dela entre as palavras que colho. Fica aqui a promessa: no dia em que escrever um poema quase tão bonito quanto os de Nina Rizzi, eu publicarei um livro.

RV - Outra dimensão muito presente em seus textos é a amizade; sempre há citações de pessoas e vivências, ficando claro o seu carinho e generosidade. Fale-nos um pouco sobre amizade e como ele é importante no seu fazer literário. (Nina Rizzi)

RL - A amizade é o tipo mais puro de amor que existe. Salvo raríssimas exceções, não tem sexo envolvido na amizade, não tem grana, não tem nada que corrompa. Não existe o fator hereditário na amizade. Amigo é aquele irmão, irmã, pai, mãe, que nos permitimos escolher. Não é imposição da vida. Amigo é escolha. E, como sou gregário e não consigo andar sozinho, carrego essa turma comigo até nas bobagens que escrevo.

RV - Sabemos como deve ser difícil, em diversas situações, ser brasileiro nos EUA. Você se sente um despatriado, um estrangeiro? Pela leitura de suas crônicas, imaginamos que se sinta identificado com o Brasil, isso ocorre em todas dimensões? E as pessoas, o veem como brasileiro ou você é um estrangeiro na própria terra? (Nina Rizzi)

RL - Vivi mais da metade de minha vida aqui nos EUA, Nina. Acho que me adaptei e até consigo ser feliz. Além do mais, este é um país de estrangeiros. Pocahontas não é avó de 99% população americana... Cheguei muito jovem – eu tinha recém-completado 21 anos – e tive que “aprender no serviço” o ofício de ser uma pessoa, um cidadão, apesar de minhas mais gritantes deficiências e limitações. Aqui serei sempre um estrangeiro, mas confesso que, às vezes, eu me sinto estrangeiro até dentro da própria casa de meus pais, em Minas Gerais. Eu, que sou de tantos lugares, às vezes me sinto como se não fosse de lugar nenhum.

RV - Roberto, creio que se pode dizer que você é um cosmopolita, vive na região metropolitana da principal cidade do mundo e, digamos, numa ponte entre duas culturas. No entanto, em diversos textos seus sinto a presença forte de algo que se poderia chamar, na falta de termo melhor, de certa nostalgia. A partir disso, que pode ser uma impressão errônea minha, eu lhe pergunto:

- Você sente eventualmente alguma melancolia de “exilado”? Minas é a sua Ítaca ou há o risco de permanecer definitivamente junto à Calipso? (Marcantonio)

RL - Marcantônio, moro do lado de cá do Rio Hudson, em New Jersey, mas todas as vezes que vou a Nova York, parece a primeira vez. E vou bastante lá, para comer com amigos, a trabalho ou mesmo para algum showzinho. É uma cidade interessantíssima. Tom Jobim dizia que a melhor maneira de conhecer Nova York é de maca, deitadão, olhando os prédios... Mas eu acho que é muito mais do que isto. Na verdade, eu não passo de um jeca solto por aqui, não perdi o olhar de contemplação.E tenho vários ossos melancólicos em meu corpo, sim. Sou nostálgico, como aquele cachorro andando em círculos, tentando morder o próprio rabo. E Minas é tudo pra mim. Tenho saudade de Minas até quando estou em Minas.

RV - Embora você more nos EUA, um inevitável observador da vida americana, não há em suas crônicas, ao menos nas tantas que já li em seu blog, a presença expressiva do modo de vida americano como tema. Por quê? (Marcantonio)

RL - Olha, acredito que o motivo seja o fato de eu escrever num jornal feito para emigrantes brasileiros, e o Brazilian Voice é uma espécie de ponte entre os brasileiros que vivem aqui e o Brasil. No fritar dos ovos, este universo estadunidense acaba servindo apenas como pano de fundo para as coisas que escrevo.

RV - Qual é, a seu ver, o grande tema da literatura? (Marcantonio)

RL - Acho que qualquer coisa é tema para a literatura. Falei nesta entrevista de Rubem Braga, que transformava a queda de uma folha de árvore num espetáculo da Broadway. É mais ou menos por aí. E cada um tem a sua maneira de fazer isto.

RV - Eu admiro demais a forma dos seus próprios comentários no seu blog, acho até que eles têm estilo, uma forma de coloquialidade muito criativa, espirituosa, bem-humorada. Considerando a coisa do humor comente esta frase de Oscar Wilde: “A melhor maneira de começar uma amizade é com uma boa gargalhada. De terminar com ela, também." Você acha que é realmente possível perder um amigo com uma piada? Ou se isso ocorrer será porque não havia de fato amizade? (Marcantonio)

RL - A pessoa que não possui a capacidade de rir de si próprio, está no planeta errado, Marcantonio. Mas já perdi uma possibilidade de amizade por causa de uma piada, sim. E conto aqui:

Nill Cruz era jogador da seleção brasileira de handebol e migrou para a música. Ele estava fazendo uma temporada por aqui e me convidou para ir com ele a Nova York ; seria uma reunião com uns israelenses, que queriam levá-lo para um festival em Tel-Aviv. Ele achava que minha presença iria ajudá-lo a fechar o negócio. O almoço foi uma delícia, divertidíssimo, meu artista já estava com um pé em Israel, quando os dois judeus começaram a contar piadas, casos engraçados, e eu embarquei na onda. Lá pelo ducentésimo chope, um deles mandou aquela manjadíssima do "quantos elefantes cabem num fusca". Fingi que não sabia, e eles fecharam com os tradicionais "três atrás e dois na frente". E aí foi minha vez de perguntar quantos judeus cabiam num fusca. Não sabiam. Mandei um eloquente "cento e cinco". Como? - quiseram saber: Três atrás, dois na frente, e cem no cinzeiro. Os caras levantaram-se da mesa e foram embora, meu amigo não foi contratado e eu ainda tive que pagar a conta. Fechando: acho que o grande barato de fazer o blog está exatamente nesta prosa que se desenrola entre os frequentadores, ali, na sessão dos comentários. Ali, já cimentei amizades preciosas, pessoas que guardo e guardarei comigo enquanto eu respirar. Amizades como a sua, por exemplo.

RV - De escritor para escritor. Você escreveu recentemente: "já que não consigo produzir nada digno de nota, publicarei as pessoas que admiro." Se nada seu tem sido, de fato, digno de nota, que nota você daria ao escritor Roberto Lima? (Tuca)

RL - Uai, Claudio... Pergunta difícil não vale. Sei lá... Será que mereço um cinquinho? Todo cara que coloca a bunda numa vitrine merece, pelo menos, um cinco. Eu me dou um cinquinho. Mas sei que aparecerá uma legião me dando bem menos.

RV - De jornalista para jornalista. Quando comecei na profissão, meu editor dizia: "Leia jornal todo dia. Se não der para ler tudo, leia ao menos os principais cronistas" (à época, Rubem Braga, Nelson Rodrigues, Clarice, Cecília, Drummond etc.). Esse conselho traduzia o conceito de que escrever bem era o dever primeiro de um jornalista. Você acha que isso mudou, que é possível bem informar sem saber, por exemplo (como se vê hoje em textos de muito jornalista), relativizar a conexão das idéias, por emprego aleatório de o qual/ no qual/ do qual/ pelo qual/ com o qual/ para o qual ? (Tuca)

RL - Cláudio, os bons textos estão a serviço do dinheiro, dando assessoria a políticos, trabalhando em agências publicitários, e por aí afora. O compositor Belchior me disse, na última vez que conversamos, que já não existem jornalistas de verdade, pois o que vemos, hoje, são "chupadores de releases". E quem faz esses releases, quem são os chupadores que "chupam"? O bom texto ainda existe, só não está a serviço dos jornais, como já foi um dia. A pessoa entra numa universidade e aprende a produzir um texto que é como receita de coca-cola. Todos, ou quase todos, possuem a mesma textura, "cheiro", e o mesmo sabor. A menos que me provem o contrário, as universidades são as maiores fábricas de desinspirados, de que tenho notícia. E o tempo é senhor de todas as verdades.

Participaram dessa roda de entrevistadores:

Tertulianos: Fouad; Maria Paula Alvim; Wilson Nanini; Bispo Filho; Wilson Pereira; Marcos Pizano; Líria Porto http://tertuliapaodequeijo.blogspot.com/

Tânia Regina Contreiras - http://roxo-violeta.blogspot.com/

Mirze http://wwwmeulampejo.blogspot.com/

Pedro Ramúcio http://pedroramucio.blogspot.com/

Paulo Jorge Dumaresq http://narizdedefunto.blogspot.com/

Adriana Araújo http://polenradioativo.blogspot.com/

Jorge Pimenta http://viagensdeluzesombra.blogspot.com/

Kledir - http://blogdokledir.blogspot.com/

Nina Rizzi - http://ellenismos.blogspot.com/

Assis Freitas http://mileumpoemas.blogspot.com/

Marcantonio http://azultemporario.blogspot.com/

Tuca http://tucazamagna.blogspot.com/

"GOSTO DE ME PENSAR UM CAVALEIRO CUJOS ALAMARES SÃO GIRASSÓIS ENCABULADOS COM O VERBO DO FLORIR"

2011-07-20T16:25:00.000-07:00

Entrevista com o poeta e escritor Assis Freitas
http://mileumpoemas.blogspot.com/

O número mágico que dá nome ao blog do escritor e poeta Assis Freitas – Mil e um poemas – remete-nos, inevitavelmente, ao conto árabe, clássico da literatura mundial, O Livro das Mil e Uma Noites. Curiosamente, os poemas desse baiano de 49 anos, residente na cidade de Feira de Santana, trazem também a marca da infinitude e nos conduzem a um lugar desconhecido para o qual, extasiados, caminhamos, talvez em busca da unidade, da inteireza. Uma versão masculina da Sherazade que transformou o rei Shariar e venceu a morte?

O poeta confessa que inicialmente sua intenção era mesmo alimentar um poema do outro, tecendo-os com um único fio. Embora tenha desistido da tarefa – que se mostrou demasiadamente árdua – , persiste nos leitores de seus versos a sensação de estarmos sob alguma espécie de encantamento que nos leva a buscar, a cada dia, um novo poema. Com um fôlego de causar inveja a quem vive do ofício da escrita, Assis Freitas posta um poema diariamente em seu blog e fisga-nos pela originalidade e qualidade de seus versos.

Com dois livros de contos publicados – Mapa da Cidade e Ulisses no Supermercado –, o Poeta dos Girassóis ainda não editou o seu primeiro livro de poemas e continua sonhando com palavras quando dorme, em devaneios oníricos que dispensam as imagens e se alimentam do verbo.

Nessa entrevista informal – feita coletivamente por blogueiros poetas, escritores e admiradores de seu trabalho – , Assis Freitas revela que é “todo coração”, que almeja o imponderável da existência e se espanta diante das palavras.

Com vocês, Assis Freitas...

RV- Assis, conta pra gente como, onde e por que você começou a escrever? Tiveram muitas fases do Assis poeta e da poesia de Assis? (Luiza)

A - Eu costumo dizer que comecei a escrever por “inveja”. Explico: meu irmão mais velho – Moacyr Freitas – escrevia poesias e vivia reunido com um grupo de amigos. Para conseguir acesso ao grupo comecei a escrever também, isso com uns 16 anos. Moacyr abandonou a poesia e se formou em advocacia. Eu não consegui me libertar do vício até hoje. Quanto às fases, eu nunca parei muito pra pensar sob essa perspectiva. Normalmente escrevo o que me pedem as musas (rs,rs,) Mas acredito que devo ter abraçado algumas ideias e abandonado outras, e creio que estou amadurecendo um estilo, principalmente com essas poesias do mil e um poemas.

RV - Assis, querido, o que é a escrita para você? Uma necessidade, um impulso... o que é? (Luiza).

A - É respiração Luiza. A poesia já faz parte do meu organismo, como pulmões, coração, cérebro.

RV - A ideia de 1001 poemas era pra ser um objetivo, um desafio, um jogo, enfim, de onde veio isso? E esse poemas, já existiam? E quando chegarmos na marca, como será? (Walkiria)

A - Um objetivo, um desafio. Eu estava vivendo um período muito conturbado, me questionando sobre o fazer literário, a sua importância, essas coisas. Então me impus (que palavrinha feia) a tarefa dos mil e um. O ineditismo também foi outra imposição. A exceção de alguns poucos poemas, o restante foi concebido no percurso e outros ainda esperam em gestação. Depois dos mil e um, quem sabe mil e dois, mil e três...

RV - Assis, a Natureza é muito presente na sua poesia, e eu cá já me apressei, há algum tempo, em dar a você o título de “o poeta dos girassóis”...rs...Pássaros, flores, mares e rios...a Natureza é uma fonte de inspiração determinante pra você? Como você se relaciona com ela? (Tânia)

A -. Essa é uma observação interessante. Até então não tinha me dado conta desses elementos. Mas os poemas de agora ganham esse aspecto. Não sei se intencionalmente ou intuitivamente, passei a me relacionar com um certo bucolismo que eu chamaria de regresso às minhas origens sertanejas. A coisa de ver o mar no sertão e soprar o desvario da cantiga na caatinga. Os girassóis são um fascínio inspirado em Van Gogh e remete aos ciclos da existência: o mítico dia de uma vida a se cumprir.

RV - Como vês tua poesia? Que leituras inerem tão visível rebuscamento vocabular aos teus poemas? (Ribeiro Pedreira)

A - Ribeiro, eu sou um ser apaixonado pelas palavras. Eu sonho com elas. Às vezes meus devaneios oníricos não possuem imagens, são apenas povoados pelo verbo. Não sei se já lhe aconteceu de conceber um poema durante um sonho e acordar apressado para recuperá-lo. Comigo isso ocorre frequentemente e é angustiante, porque nem sempre eu consigo me lembrar da totalidade que me aparecia e se oferecia aos sentidos. Quanto às leituras, são as recorrentes. Gosto de reler os meus preferidos. Ficar repetindo trechos de narrativas ou poemas. Socorrem-me na minha angústia de escrever Rosas, Pessoas, Bandeiras, quitandas do Quintana e os moinhos de Barros.

RV - Assis, quais são os bons poetas que você descobriu na rede? Como se apropria dessa poesia e como ela se reflete na sua? (Nina Rizzi)

A - Um dos poetas que mais admiro na rede é justamente você. Gosto de dialogar com a juventude e o viço dos teus poemas. Acho tua escrita visceral. É uma espécie de doação integral que me dá uma boa dose de inveja. Claro que existe muita gente escrevendo e escrevendo com qualidade, principalmente os mais novos que carregam o fulgor da palavra e as suas descobertas. Há também os que eu considero donos de uma poética mais definida, mais amadurecida. Não vou citar nomes pois temo (e isso faz parte do carinho que dedico aos que gosto) omitir ou excluir involuntariamente. Mas é só dar uma olhada nos diálogos que empreendo nos poemas que esse universo vai se construindo.

RV - A sua poesia inscrita no blogue "mil e um poemas", tem uma temática marcadamente afetivo-amorosa. Qual a relação de suas histórias pessoais-afetivas com essa poesia: total, parcial ou puramente inventada?(Nina Rizzi)

A - Como disse Maiakovski, “eu sou todo, todo coração”. Mas é claro que quando começo a escrever, e isso faz parte o mister da escrita, tudo vira ficção. A minha história de vida só interessa quando ela passa a se integrar no universo das pessoas que me leem. A invenção é irmã das artes. Quem foi que disse que a vida só vale pena reinventada? Acho que é isso.

RV - Que relação você estabelece entre imagens, movimento e texto? (Nina Rizzi)

A - Ezra Pound estabeleceu as categorias de melopeia (ritmo), fanopeia (imagem) e logopeia (raciocínio). Sempre fico atento a essas possibilidades no trabalho de composição literária. O poema deve conter esses elementos na dose certa para encantar. Cabe à magia da criação ir introduzindo os ingredientes.

RV - Talvez mais do que o número redondo mil, a unidade que se acrescenta ao teu blogue-projeto parece reenviar para o domínio da transponibilidade de barreiras impossíveis pelo homem, no seu percurso de auto e hetero-construção. Até onde pretende Assis, o homem e o poeta, chegar com estes mil e mais um poemas? (Jorge Pimenta)

A -. Eu almejo o imponderável da existência, que é ludibriar as circunstâncias da hecatombe final, quando os deuses aflitos nos remetem aos nossos próprios desígnios. Qual aquele homem que sente as trevas da caverna e cada poema é uma lamparina no percurso labiríntico. Almejo o fogo que Prometeu resolveu roubar e queima, e ensandece os nossos dias. Sei também que “um dia estarei mudo”, canto profético da Cecília, mas a minha intenção é adiar cada vez mais o momento da dissolução.

RV - Num percurso de tão largo espectro (são 1001 dias), consideras que a tua poesia segue um curso evolutivo ou, pelo contrário, cada texto é o seu próprio universo cabendo-te na mão com a mesma dose de maturidade hoje como no dia em que o concebeste? (Jorge Pimenta)

A - . Acho que há sim uma evolução, não linear, mas em espiral. Quando a repetição é condição sine qua non do crescimento. Ao mesmo tempo, creio que cada poema é um universo e pode ser lido em sua singularidade.

RV - Que relação existirá entre a blogosfera e o processo de construção e amadurecimento da escrita literária? (Jorge Pimenta)

A - . É tudo relativamente novo nessa relação que se vai construindo. Que ela existe, ela existe. Mas ainda não se sabe ao certo quais as veredas que conduzem à grande estrada. Há um certo desconhecimento que é inerente aos processos em formação. Talvez daqui a uns dez anos possamos ter mais clareza, e haja um passado suficiente para alimentar a crítica.

RV - Sabendo que cada vez mais gente divulga, nos seus blogues, aquilo que produz, será que, os padrões estético-literários canônicos tendem a transformar-se mais rapidamente? E, por via disso, exageramos se falarmos, hoje, de uma “nova poesia cibernética”? (Jorge Pimenta)

A - Hoje em dia é inegável o fato de que a blogosfera tem impulsionado o exercício da literatura, quiçá construindo um novo cânone ou incorporando elementos ao cânone tradicional do livro impresso. Como disse anteriormente, penso que deve se pensar as publicações virtuais como um artefato recente, um produto que está em construção e se constitui, ou se constituirá, em novo paradigma.

RV - Seus poemas, no blog, em geral não têm um fecho claro, enfático. É como se fossem capítulos do “romance” Mil e Um Poemas. Há alguma intenção nesse sentido? (Tuca)

A - A ideia inicial era de que cada poema fosse alimentado do seu anterior e assim sucessivamente. Pensei em aproveitar o último verso de cada poema para iniciar o seguinte. Como uma colcha de retalhos em que cada fragmento fosse se incorporando e formando a totalidade. Porém, refleti que tal tarefa seria por demais penosa para mim (santa preguiça) e que custaria os meus últimos fios negros de cabelo. Desisti da tarefa. Mas eles se tocam sim, numa cadeia em espiral.

RV - O primeiro poema seu que li me pareceu muito estranho. Dali pra frente, fui me acostumando, e hoje só vou estranhar se ler algo seu que não me cause estranheza. Você percebe isso? Teria a ver com uma perplexidade ante o mistério da vida? (Wilden)

A - Eu sou atraído quase compulsivamente pelo inusitado. Convivo obcecado ante o espanto que as palavras me causam. Talvez por isso os poemas também ganhem esses contornos de estranheza, que no fundo deve ser a busca daquela originalidade perdida quando os vocábulos são aprisionados em dicionários. Gosto de me pensar um cavaleiro cujos alamares são girassóis encabulados com o verbo do florir.

RV - Você é de Feira de Santana, uma cidade próxima do recôncavo, mas construída pela força e determinação do povo sertanejo. Uma cidade que, assim como os corações sertanejos, é cosmopolita, o que me deixa cheio de orgulho, nasci em Mundo Novo. Para o sertanejo, Feira é o mundo que deu certo ou sertão de todos os lugares e povos. Em que semântica da sua poesia Feira de Santana e o lúdico sertanejo se encontram?(Edney)

A -. Ediney, Feira de Santana é outra Bahia, mas que é a mesma em suas gritantes contradições. Fui menino criado com a feira-livre, minha vó Maria tinha uma barraquinha e ia ajudá-la a armar e desarmar às segundas-feiras, o dia da feira maior. Então convivi com todo o universo que é peculiar dessa reunião de gente em comércio, troca, escambo. Admirava boquiaberto aqueles unguentos milagrosos no discurso balsâmico dos vendedores, aqueles peixes elétricos que ofereciam a panaceia da humanidade, os declamadores, repentistas, cordelistas, o canto de oferenda para frutas, legumes e verduras. Havia uma diversidade tão grande nos olhos, que a vista se perdia. Eu mesmo uma vez me perdi no meio da multidão, obnubilado por tanto oferecimento, cortesia, mesura e afeto que permeava toda a gente. Essa plêiade de lembranças muitas vezes aflora em poesia, em árias desconcertadas, no aboio perdido dos meus passos.

RV - Sua poesia tem algo de barroco é rebuscada e por vezes obscura, diferente da sua prosa. Como você se equilibra entre o fazer prosa e poesia ou essas dicotomias já estão superadas? A poesia não vive mais em formato algum? Está em tudo? Na sua prosa ou nos seus versos? (Edney)

A -. Eu me desequilibro sempre. Normalmente tem uma fase para as narrativas e uma fase para a poesia. Como estou envolvido neste projeto dos Mileumpoemas, tenho me concentrado nos poemas. O problema com as narrativas é que elas demandam certo tempo, desde a concepção até a conclusão. A poesia é mais rápida e também mais incisiva. Dificilmente a gente reaproveita um poema que não deu certo. Já as narrativas são mais passíveis de reciclagem. Por isso algumas ideias em prosa estão armazenadas esperando maturação.

RV - Caro Assis, certa feita nosso Drummond escreveu o poema Bahia: É preciso fazer um poema sobre a Bahia... / Mas eu nunca fui lá. Sendo assim, queremos saber se há e qual é a influência do torrão natal na poesia que você escreve. Ou parafraseando Caymmi, o que é que o baiano tem? Um abraço! (Fouad)

A - Bahia é mar é sertão. Raso, profundo, largo. Prato que se respira. Bahia é a entidade que paira sobre as águas, inunda. Bahia é Lucas da Feira, escravo fugitivo, mestre das emboscadas. Bahia é canto de sereia em dia de mar. Trovão que rebrilha na Serra de São de José, no bode de Uauá. Bahia é vaqueiro encourado, caatinga do coração, chão e desterro. Bahia é a ponte que cruza destinos, entroncamento de todas emoções. Bahia é festa e pranto, Bahia é o manto tricolor, é o Flu de Feira, o Touro do Sertão. Bahia é o engasgo da língua, o encosta, o encosto. O ralar das coxas quentes, a praça Castro Alves que é do povo, como o céu é a amplidão. Bahia é axé, oxente, gente. Bahia é o arco-íris de uma multidão.

RV - Percebe-se claramente uma altíssima sensibilidade e uma enorme capacidade de criar imagens dignas dos grandes poetas de nossa língua em seus poemas. Aliado à fantástica capacidade criativa que tem, passa-me uma clara erudição em sua formação. Queria que falasse de suas principais influências literárias. (Celso)

A - Costumo ressaltar dois maestros soberanos da palavra: Fernando Pessoa e Machado de Assis. Esses dois me deram a régua e o compasso. Releio-os com veneração, entusiasmo e respeito. Não à toa são dois escritores de língua portuguesa. Tenho admiração pelos franceses (Baudelaire, Rimbaud, Verlaine, Valéry, Balzac, Sthendal) e pelos latinos (Borges, Cortázar, Garcia Marquez, Vargas Llosa, Manuel Puig, Roberto Bolaño, Neruda). Da nossa literatura são muitos, citaria Rosa, Clarice, Amado, Dalton Trevisan, Murilo Rubião, Drummond, Bandeira, Quintana, Cecília, Lígia, Manoel de Barros, Ricardo Ramos, Rubem Fonseca, JJ Veiga, Lima Barreto... dá uma lista enorme.

RV - Desculpando-me antecipadamente pela previsibilidade da pergunta: o que esperar de Assis Freitas após mil e um poemas? E complementando esta pergunta: existem planos para publicá-los? (Celso)

A - Mais um projeto louco ou um silencio abissal. Quanto a publicar os Mileumpoemas, é possível sim. Mas isso envolve uma logística complicada. Torço para que seja possível.

RV - Gostaria que você nos dissesse qual tipo de literatura lhe causa mais conforto, ou seja, prazer, ao fazer: prosa ou verso? E, de que maneira esse prazer chega até você? (Lalo)

A - Eu diria que escrever narrativas proporciona um orgasmo mais demorado. Tem todos os preâmbulos que envolvem as relações afetivas, as pequenas descobertas, os sussurros entremeados, a chance de repetição. A poesia é mais fogosa, uma égua no cio. Tudo acontece de repente e tem uma intensidade que afoga os sentidos. O Gullar tem poema que diz que quando a poesia chega não respeita nada. Poesia é sinônimo de iconoclastia.

RV - Onde mora o cinema na sua poesia? (Herculano)

A -. Mora em muitos flashbacks. Os versos regurgitam em cenas de Buñuel, Godard, Fellini, Resnais, Bergman, Glauber, Herzog, Visconti, De Sica, Altman e mais, mais. Já fui rato de cinema, de assistir a duas sessões em um dia. Quando escrevo penso cinematograficamente, penso em película, em trilha sonora, em longos planos e fade out.

RV - Há 1001 poemas no supermercado? (Herculano)

A - O supermercado é a grande metáfora do capitalismo. Até livro se encontra. Originalmente o Ulisses no supermercado teria um lançamento numa dessas empresas. Mas veio o concurso e ele ganhou première tradicional.

RV - Você está escrevendo prosa? O Ulisses no Supermercado vai ganhar um irmão? (Lelena Bípede)

A - O Ulisses tem um irmãozinho que espera recursos, patrocínio, enfim, algum projeto que possa viabilizar a publicação. São algumas narrativas recentes e outras que não foram aproveitadas no Ulisses porque já tinham sido publicadas em jornais e o regulamento do concurso submetia ao ineditismo.

RV - Quem é mais exigente com a sua escrita: a prosa ou a poesia? (Lelena Bípede)

A - A prosa e a poesia são exigentes em igual medida. Aliás, escrever é um sacrifício saboroso. Demanda agruras, quase infartos, mas também prazeres em alta soma.

RV - Escrever está mais para aprender a viver ou para aprender a morrer? (Lelena Bípede)

A - Escrever é morte e renascimento.

RV - Praia, serra, cidades ou nuvens? (Lelena Bípede)

R. Nuvens com vista para o mar.

RV - Assis, você faz poesia, escreve ficção, redige para jornais, se desdobra em tantos sempre com talento. Eu gostaria de saber: qual é o seu maior sonho literário? ((Janaína amado)

A - Jana meu sonho literário é ter livros publicados que cheguem aos leitores. Tenho dois livros publicados de contos, narrativas curtas. O primeiro é o Mapa da Cidade, editado artesanalmente pelo projeto literário do Museu de Arte Contemporânea de Feira de Santana, se não me engano foram confeccionados cinquenta exemplares. O segundo, O Ulisses no supermercado, foi resultado de um concurso literário da CDL da cidade, através da lei Rouanet. O prêmio consistiu na publicação de mil exemplares, sendo que cada autor selecionado recebeu 600 exemplares, os outros 400 foram destinados à divulgação e distribuição para bibliotecas públicas. As pessoas não têm ideia de como é difícil um artista disponibilizar sua obra comercialmente. Até mesmo para se fazer a divulgação e enviar exemplares para outros estados se gasta muito com a postagem nos correios. O livro é pesado como se fosse uma mercadoria qualquer e não um produto cultural, sem qualquer regalia. Vale quanto pesa, ou melhor, paga-se o quanto pesa. Ou seja, além de lutar para conseguir a publicação, o escritor tem que se dedicar integralmente para obter qualquer retorno financeiro, o que, convenhamos, na maioria dos casos é impossível, pois a lei da sobrevivência impõe a todo cidadão uma ocupação fixa com salário para garantir o sustento.

RV - Fala, mestre! Que importância tem o título no poema? (Cris de Souza)

A - A importância eu não sei. Mas que é divertido pensar possibilidades de nomeação para um poema isso é. Você acentua um ponto que é fundamental nessa poética dos Mileumpoemas: a construção dos títulos. Até então não tinha me tocado para esse detalhe do título. Depois fui percebendo que os poemas poderiam significar mais acompanhados desse manto.

RV - Por que considera mil e um número mágico? (Cris de Souza)

A - É um numero circular, aponta para o infinito. A própria ideia das narrativas das Mil e uma Noites é essa circularidade. Como se possível prolongar indefinidamente o tempo.

RV - Assis, é evidente a presença de alusões a formas musicais nos títulos de grande parte de seus poemas, sobretudo de formas da música clássica, do barroco em diante. Como é sua relação com a música? Você ouve com frequência música clássica? E, por fim, você tem intenção de infundir conscientemente alguma musicalidade nos seus versos ou a questão aí seria mais semântica? (Marcantonio)

A - Agora mesmo enquanto estou escrevendo ouço Bill Evans Trio e incrivelmente a canção é Alice in Wonderland (take 2). Em relação à música erudita sou fã incondicional de uns caras como Glenn Gould, o pianista mago que parecia em transe enquanto tocava, e suas interpretações de Bach; do maestro Karajan com as sinfonias de Beethoven, de Pierre Boulez com as composições de Debussy. Necessito desse conforto musical quando escrevo. Já a musicalidade da poesia essa deve ser sutil. Como aquele adágio da sinfonia inacabada de Mahler. Acho que o interior das palavras está recheado de ritmos procurando uma melodia, então é seguir a batuta.

RV - Você se propôs a postagem diária de poemas até o montante de mil e um. Como se dá isso? Você se impõe uma disciplina de composição diária ou você tem, digamos, um "estoque" de reserva? Já houve algum "pânico" de não ocorrer o poema para postar? (Marcantonio)

A - Puxa Marco, esse pânico é terrível. Mas ultimamente ganhei uma confiança para sentar ao computador e escrever o poema ou os poemas a serem postados. Tem períodos frutíferos em que o estoque cresce, porém quando escasseia o labor da composição se reveste de uma atividade de risco e assustada.

RV - Sabe-se que você escreve prosa de ficção. No entanto, pelo que vejo, você não a divulga com frequência na dita blogosfera; não há um blog do Assis prosador. Por quê? (Marcantonio)

A - Na verdade o meu blog original, aquele em que iniciei na blogosfera, é o Árvore da Poesia. Ele teve uma versão em outro provedor e foi apagado. Depois eu o recuperei no blogspot. Neste espaço eu publico poesia e prosa. O Mileumpoemas é um blog projeto com data limite.

RV - Durante um bom tempo, ao longo da história das artes, não havia a preocupação obsessiva com a produção do novo que se vê atualmente e se alastrou a partir do século XX; era frequente, pelo contrário, o artista almejar equiparar-se à tradição. Como você vê isso? Como vê a tradição? Há uma preocupação sua em distanciar-se dela? (Marcantonio)

A - A poesia, como toda literatura em geral, já foi escrita. O que nós, escritores contemporâneos, exercitamos é uma contínua repetição que paradoxalmente teima em soar com nuances diferentes. Eu adoraria imitar, no sentido de escrever igual, Dante, Camões, Horácio, Ovídio; como não posso, então me dedico a evocar seus versos em meus poemas.

RV - Diferentemente do que ocorre com os livros de papel onde a figura do autor é preservada num plano à parte, a interatividade do mundo nético parece ter modificado a relação leitor-escritor. Não raro encontramos comentários onde é possível perceber atribuições de pessoalidade, como se autor e personagem fossem a mesma entidade em um contexto e não ficção. Como escritor e poeta, em ambas as realidades, qual é a sua percepção sobre isto? (Sueli Maia)

A -. É interessante esta relação de pessoalidade na internet. No sentido de que as pessoas acreditam, até porque a maioria dos blogs carrega a força da tradição dos diários sentimentais, que aquilo que escrevemos são vivências experimentadas no rigor da carne. Então quando se deparam com algumas situações tendem a acreditar no sofrimento ou no prazer exercitado pela palavra poética como realidade factível.

RV - Assis, uma por dia é feito dificílimo. Como tem sido para você este desafio? (Roberto Lima)

A - Beto, todo dia eu me penitencio pelo poema. É o meu Pão de Açúcar diário que tenho de escalar. Mas, como disse o Euclides, o sertanejo é antes de tudo um forte. E eu preciso carregar a minha sina.

RV - Seu compromisso com a escrita diária fica evidente. Como é este seu processo, esta rotina? (Roberto Lima)

A - Desorganizado. Quem acredita no Assis equilibrado, lógico, meticuloso cai num grande equívoco. Eu sou relaxado, preguiçoso, adoro o ócio lúdico da música e da leitura. Se me derem o prazo de uma semana, eu faço tudo assoberbado nas últimas 12 horas. O pior é que ganhei confiança para essas loucuras e sento, e fico esperando, e digo para mim mesmo: não se desespere as coisas vão acontecer. Só que é uma confiança atônita, um misto de desespero positivo.

RV - De todos os livros que leu, qual é aquele que pode ser considerado o favorito? (Roberto Lima).

A - Esta é uma pergunta difícil. Como são muitos eu vou a contar a história de um que me intriga até hoje. O nome é GOG e o autor é um italiano chamado Giovani Papini. Esse livro ficava na estante do escritório de meu pai e foi um dos primeiros que li. Era estranho para um menino de 10 anos uma história bruxa com associações ao demoníaco. Todas às vezes que eu penso num livro, eu lembro do GOG. Então se ele me persegue é porque deve ser importante na minha vida.

RV – Assis, há algum projeto em vista? Os mil e um tem chances de se tornar um livro? (Tânia)

A - A idéia inicial era escrever os mil e um poemas e depois apagar o blog, para não ficar com essa carga do que foi escrito. Esvaziar para encher novamente. Mas a gente vai se apegando aos poemas como animais de estimação, eles se enroscam nas pernas, ficam querendo colo e, às vezes, são tão engraçadinhos que a gente tem que ninar. Colocá-los em livro pode ser uma alternativa, penso também em um e-book. Em que ao mesmo tempo se possa visualizar a palavra escrita e também exista a possibilidade explorar as potencialidades imagéticas e sonoras do verso.

RV - Assis, como você acha tempo pra fazer tudo que faz? Em especial, tempo pra produzir esses poemas maravilhosos todos os dias? (Dade Amorim)

A- Como eu disse anteriormente, no meio da minha desorganização pessoal as coisas vão acontecendo. Caetano diz que “é incrível a força que as coisas parecem ter quando elas precisam acontecer”. Ou não. (rs,rs,)

RV - Essa inspiração que faz inveja na gente, você cultiva desde quando? Quando começou a produzir poesia? (Dade Amorim)

A -. Dade, tudo começou justamente pela inveja, rs,rs. Produzir poesia de fato, artefato poético, creio que próximo dos 18 anos. Dessa época ainda existem alguns poemas que se sustentam. Vieram fases de fastio e algumas de produção intensa. Atualmente me sinto bafejado pelas musas (oxalá elas continuem me dando crédito) para as composições poéticas. Mas o silencio sempre amedronta.

Participaram dessa entrevista:

Luiza Maciel Nogueira - http://versosdeluz.blogspot.com/

Walkiria Rennó Suleimann - http://walkyria-suleiman.blogspot.com/

Tânia Regina Contreiras - http://roxo-violeta.blogspot.com/

Ribeiro Pedreira - http://ribeiropedreira.blogspot.com/

Nina Rizzi - http://ninaarizzi.blogspot.com

Jorge Pimenta - http://viagensdeluzesombra.blogspot.com

Tuca - http://tucazamagna.blogspot.com

Wilden Barreiro http://maracasecangalhas.blogspot.com/

Edney Santana http://cartasmentirosas.blogspot.com

Fouad http://fouadtalal.blogspot.com/

Celso Mendes http://sentedire.blogspot.com